PIRAÑA SHOW Y LA SELVA VIAJANTE

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2011-06-25T19:07:00.002+02:00

El chico con la maleta en la mano se paseaba nervioso de un lado para otro junto a la verja metálica. El calor era intenso y la túnica blanca con el capirote no ayudaban a mitigarlo.

El chico de la maleta se dirigió a la cancela y aporreo esta de forma estertórea.

Al poco apareció junto a ella un hombre que portaba un tanga de plumas y un gorro con forma de cabeza de paloma como única vestimenta.

- Buenas…¿qué desea?

El chico de la maleta y la túnica con capirote se quedó unos instantes en silencio. Finalmente sobreponiéndose a la sorpresa de ver a alguien ataviado de esta guisa, preguntó tímidamente:

-E….esto es una secta, ¿verdad?

-En efecto, así es, la secta palomera.

- ¡Ah! vaya…creí que me había equivocado….Pues que estoy así un poco regular nada más y quería agregarme a alguna….

-Eso está bien, ¿pero a qué clase de secta se quiere unir? …Esta es de las normales. Las suicidas están carretera abajo y las extorsionadoras más arriba.

-No, no…estaba buscando de las normales…pero ya he visitado dos y no me han convencido…quería saber si me puede informar de cómo funciona esta y cuales son sus objetivos…para ver cual es la que se acerca más a mis propuestas…Si no es mucha molestia…

-¡¡ Por supuesto que no!!, faltaría más…Pero pase, pase y le muestro el lugar un poco.

-Muy amable…

-Y así me gusta…ese espíritu suyo, amigo, de ir informándose…que últimamente recibimos a cada uno que…Esto de las sectas ya no es lo que era…

-¿Ah sí?

-Sí, no vea, como se puso de moda, todos a unirse a una secta..pero luego dejaban mucho que desear…que si cuando iban a alcanzar la revelación, que dónde estaban las drogas, que cuando comenzaban los sacrificios y las orgías…bah!!, como si todo se resumiera en eso. Al final se iban a la semana como mucho…Espero que no vengas con esas aspiraciones…

-No, no. Yo vengo a ser serio….Perdona que te lo pregunte así con esta franqueza pero…¿Qué es exactamente la secta palomera?.. Es decir, cual es vuestro ideario, que perseguís…Por qué vais así vestidos…

-Nosotros creemos que este planeta no es más que una base de colonización de las palomas, que vienen del espacio exterior. Vinieron aquí y evolucionaron y dotaron de inteligencia a los humanos y nos están poniendo a prueba por si resultamos dignos de codearnos con su especie. Hay diversas castas de palomas y las que tenemos aquí son las obreras, encargadas de vigilarnos e informar a sus superiores….

-Y ustedes..

-Nosotros seremos los elegidos…llamados por las obreras que nos iluminaron y nos mostraron la obra que debemos seguir para entrar en su paraíso…Aprendimos su idioma y nos comunicamos con ellas.

-A-ha…..¿y estas construcciones?

-Son nuestras viviendas, aquí aprendemos a vivir como ellas y vamos escalando de categoría…Los miembros deben dormir en los palomeros según su color…los rojos son los iniciados (huevos), los amarillos los polluelos,….así hasta alcanzar la categoría de palomo en cuyo caso vives en las torres…

-Y las torres…

-Son nuestras cabinas de comunicación…con ellas nos ponemos en contacto con las palomas superiores…Y estamos trabajando en ellas para que sirvan de naves espaciales con las que viajar a la constelación Alpha -centauri y a su planeta con dos soles llenos de plazas y edificios con estatuas en los que posarse….en los que todos los días lluevan migajas de pan y arroz cocido…

Ah!, sólo de pensarlo me dan ganas de ponerme a gorjear…brurururrururururururururururururu

El chico de la maleta y la túnica palideció y comenzó a andar hacia atrás…

-Ya, ya veo…en fin…que me lo he de pensar y…

-No hay nada qie pensar…las palomas llegarán y no querrás que te pillen desprevenido…canta conmigo…brubrururbrur brurbrurur

-No se yo si…

-¡¡Canta!! Bururrbriurbrurbrur

-brurbrurbur brubrurbr

-¡¡Así es!!, no sientes la llamada, el mensaje…

-Esto….¡¡sí!!, claro que si!! Y si os esperáis aquí voy a por mi cepillo de dientes y ahora vuelvo…

El chico salió despavorido ante la atenta mirada del recpcionista.

-Otro que no vuelve…

-¡¡Paco!!!...No habrás montado otra vez el número ¿verdad?

-No….bueno, un poquito. Es que no puedo resistirlo

-No me digas eso…que al final se van a creer que somos una secta de verdad y todo.

-Pero si les hago un favor …Ese se va a olvidar de esos rollos para los restos…

-Sí, anda, lo que tú digas, pero quítate esa ropa ridícula y vuelve que esperamos tu turno en el parchís…

Retazos espasmódicos de una mente averiada

2011-01-18T12:46:00.004+01:00

-¡Jefe! ¡¡Las vueltas!!

El camarero sostenía el dinero en la mano, pero los clientes ya se alejaban calle abajo conversando y riendo entre ellos incapaces ya de escucharle en medio del bullicio de la gente.
Tampoco creía que fuesen a echar de menos el parné…Euro y medio en una cuenta de doscientos no es algo que llame mucho la atención. Así que se metió otra vez en el bar dispuesto a dejarlo en el bote de las propinas. No obstante, en su camino hacia la barra, sus ojos se posaron en la máquina tragaperras de la esquina, que con sus luces realizaban a cabo una inverosímil danza de reclamo a posibles clientes.

¡¡Y qué reclamo!!

Nuestro camarero no podía apartar la mirada de ella, hipnotizado. Así, sin darse cuenta, se fue arrimando a la máquina que parecía llamarlo….

¿Debería?

Se mordió un labio.

Ese era el dinero del bote…

¿Debería?

Pero también es verdad que no se lo habían dado de propina, que se lo habían dejado...Así que, técnicamente, era suyo….
Su mano fue más rápida que su pensamiento, y para cuando se dio cuenta ya estaba deslizando las monedas por la ranura.
Ya no había vuelta atrás…
Presionó el botón.
Nada.
Otra vez.
Nada.
Sólo le quedaba una tirada y ya andaba pensando en lo idiota que era, cuando en esta última mano, tres diamantes se juntaron en la pantalla y la máquina comenzó a volverse loca…

Le había tocado..

¡¡Le había tocado!!

La sonrisa y el gozo le duraron poco, ya que, cuando fue a recoger su premio en la bandeja, vio perplejo como en vez de su ansiado dinero lo que caían eran libros. Decenas de ellos. De todos los tamaños y volúmenes. Y caían más y más….

El camarero se incorporó con el rostro colorado de la rabia y se dirigió corriendo a donde estaba el dueño.

-¡¡Manolo!!!

-¿Qué pasa?.

-¿Qué mierda es esta? Mira lo que me ha dado la tragaperras.

-¿Ein?...espérate, que el técnico acaba de traerla y está en aquella mesa.

Para allá fueron los dos y le explicaron lo sucedido…el técnico apuró la cerveza y agitó la cabeza…

-¡Malditos idiotas! Los del taller ya me han vuelto a colocar la máquina equivocada…no se preocupe que se la cambio hoy mismo.

-¿Y qué pasa conmigo?...’¡¡me cambiarán el premio!! ¿No?.

-Lo dudo mucho…miento, no se lo van a cambiar, le ha tocado eso y punto…léalos, igual le gustan.

El camarero sólo leía el marca…y….así que cuando llegó a casa, no sabía qué hacer con esa montaña de papel.
Pero cuando se tiró en el sofá y miró hacia el frente halló la solución.
La pared tenía unas humedades terribles…
Llegó su día libre y lo dedicó a cubrir la pared con los libros, como si fuesen planchas de pladur. Tras un día de arduo trabajo, miró orgulloso el resultado…¡¡¡Perfecto!!...dos problemas menos.
Pasó el tiempo y él se olvidó del tema. Hasta que, un día de intensas lluvias, al regresar a casa vio varias palabras sobre el suelo. La humedad había traspasado su nueva pared y los libros comenzaron a desprender su contenido.
Nuestro camarero no se distinguía por su orden y limpieza, así que les pegó una patada y siguió como si tal cosa. Los días siguientes aparecieron más palabras y más aún. Ya no podía ignorarlo, así que cogió la escoba y los barrió hacia la esquina, al lado justo de la televisión. Las jornadas siguientes depararon la misma rutina: Llegaba, barría y al sofá.
No supo cómo, pero sucedió.
Un día se descubrió a si mismo mirando el rincón el lugar de la pantalla. En el montón de palabras, algunas se habían amontonado de algún modo en que habían formado una frase.
La observó con curiosidad.
Le parecía graciosa y ocurrente. Se levantó y se dirigió hacia el montón y probó el mismo a formar palabras. Al cabo de un rato miró lo que había conseguido. Parecía un enorme puzzle dadaista sin sentido.
Enojado trató de darle una estructura que le gustase….Pero no tenía costumbre y le costaba. Jadeando terminó por segunda vez…ya estaba algo mejor, pero seguía sin decirle nada, así que volvió a desmontarlo (aunque dejó unas cuantas frases que le gustaron) y comenzó de nuevo.
La madrugada le sorprendió, agotado pero contento…iba por buen camino aunque no del modo en que quería.
Al día siguiente retomó la tarea, ampliando y reformando lo que había dejado la noche anterior con más palabras del montón y con las nuevas que le regalaba la pared.
Ensamblando.
Pensando.
Soñando con su puzzle….

Se nos fué Don Augusto

2011-01-17T10:06:00.005+01:00

"Qué curioso, hasta hace unos diez años siempre había considerado a Augusto Algueró como un compositor hortera de la época del franquismo. Hay que ver cómo cambian las percepciones cuando te quitas los prejuicios y escuchas las cosas con atención: Hay quien hoy le considera el Burt Bacharach español. Sin llegar a esos extremos, lo cierto es que logró trasladar la sofisticación de la mejor música americana a un lenguaje genuinamente hispano"

Javier Ojeda "Una historia del pop malagueño"

No sólo a él le sucedió, varias generaciones de españoles le dieron la espalda menospreciándolo como "El esposo de Carmen Sevilla y el compositor de bandas sonoras para las películas de Marisol, televisión y demás basura de los 60 y 70.

Fue mucho más que eso, más incluso que el "Burt Bacharach español"; fue el introductor de toda suerte de ritmos y estilos que se desconocían por completo en este lado del océano (no digamos ya en el resto de europa) Así, ya en 1963 se atrevía con la bossa nova o el Jazz Latino y, para mediados de la década ya había compuesto incluso soul y funk.

Fue el Quincy Jones, el Eddie Palmieri, el Henri Mancini hispano...Compositor, arreglista y productor de artistas de muy diverso pelaje; el héroe de la buena música siempre despreciado como simplón y bandasonorista en este ingrato país donde todo precursor es envidiado y ninguneado...Ha sido necesaria su muerte para que nos demos cuenta del genio que se nos ha marchado. ¿Necesitamos otra muerte para que comencemos a preciar como se merece a otro monstruo musical como es el madrileño Alfonso Santisteban?.

Pasen y disfruten de parte del legado de estos dos genios:

Cuando otros lo hacen mejor que uno mismo

2011-01-12T17:51:00.006+01:00

Para quitarse el sombrero y rabiar de pura envidia, eso es lo que han conseguido los grandes de Viruete.com al realizar esos videocomentarios sobre ese cine que tanto nos gusta, ese hecho con dos duros y mucha desfachatez y grandes dosis de poca vergüenza...Y menudo film para comenzar...La pakistaní International Gorillay.
¡Buen provecho!

2010-11-21T16:07:00.000+01:00

“Cuando se te sube el gato encima”

Era una fría noche de invierno, la oscuridad invadía mi habitación y el viento soplaba fuera, en la ciudad. Lo entendía claro y sincero como un amante, parecía tenerlo en mi habitación conmigo, y en mi mente, rondando mis pensamientos. Quise dormirme pero no podía, el frío viento del norte soplaba y soplaba tan fuerte que taladraba mis oídos con furia.
Me acurruqué en un rincón de la cama, esa noche dormiría sola. Ya casi había olvidado las noches en que siempre me iba a dormir sola. Desde hace dos años, mi vida cambió y había una persona a mi lado para acompañarme. Pero, hoy, no estaba… pensé en él para poder dormirme pero, era imposible. Se acercaba otra noche insomne y en blanco. El viento había invadido mi cuerpo y mi mente y no podía dejar de oírle. Parecía hablarme a gritos, unas veces; otras, susurrándome… era una especie de subconsciente feroz que cambiaba de tono y me recordaba cuán frágil era en esos momentos.
De pronto, noté una sutil presión sobre las mantas. Alguien se movía con destreza y precisión alrededor de mi cuerpo, como queriendo no importunar mi descanso. Ese alguien era mi gato. Ese felino capaz de sacarme de quicio en determinadas situaciones, había escuchado mi queja y venía a auxiliarme. Lo intuí agazapado, como esperando saltar encima de una presa. Después volvió a moverse con agilidad pero sin provocar ningún ruido. Silencioso, como era siempre. En cinco minutos pasó de estar a los pies de la cama, a recorrérsela de arriba abajo para postarse a mi altura, justo encima de mi pecho. La opresión que noté era tan placentera que dejé que el animal se recostara sobre mí. Entonces, su peso se hizo más ligero. Los gatos tienen la habilidad de volverse casi etéreos e invisibles para no importunar… Ahora ya no sentía sus algo más de 4 quilos en mi pecho, pero sí oía el ligero ronroneo que el gatito me regalaba. Posé mi mano sobre su lomo y sentí una grata placidez. De repente, mi miedo se disipó y el horrible rumor del viento desapareció. Todo se había transformado y en mi habitación sólo se oía el suave respirar del felino. Y esos sutiles sonidos aparecieron ante mí como palabras mudas que él se empeñaba en emitir y yo en descifrar. Descodifiqué el ronroneo del animal y percibí su mensaje. Con ese mensaje parecía decirme: “no te preocupes, yo estoy contigo y nadie te podrá hacer daño”. Y, por fin, pude dormirme acompañada por ese delicioso amante.

Miedo al folio en blanco

2010-11-21T15:45:00.000+01:00

Y, de repente, desperté… Desperté de un dulce sueño que me había dejado traspuesta en la siesta. Una hora había durado mi letargo y de todo lo que ocurrió en él sólo recordaba vacuamente que el miedo y la risa se mezclaban en mi fantasía.
Intenté recordar aquello que me obligó durante una hora a olvidarme de la realidad pero no lo conseguía. Quise imitar a los surrealistas, anotando en una hoja todo lo que recordaba de aquel sueño.
Miré a mi alrededor y en un rincón de mi mesa de estudio, rodeado de multitud de documentos y libros, encontré un trozo de papel mal cortado. Un papel que yo misma habría arrancado con violencia en otro tiempo para anotar, quizás, un buen comentario, una frase ocurrente o, simplemente, la lista de la compra.
Ese folio se convirtió, entonces, en mi mayor tesoro. Tesoro comparable a aquel baúl secreto que encontré un día en la buhardilla de la casa de mi abuela. Baúl cerrado con llave, en el que imaginaba que se hallarían los grandes secretos de mi familia. Ese papel, reconvertido en tesoro, constituyó mi dicha durante cinco segundos. Los cinco segundos que tardé en mirar a través de él y observar que no había nada.
Mi vida entonces dio un giro. Mi corazón se tambaleaba como yo misma al observar que debía rellenar aquel folio estúpido con un montón de garabatos que iban a constituir mi mayor obra literaria. Una obra literaria gestada a partir de un sueño y que ahora no sabía cómo comenzar.
Aquí empezó mi odisea. Busqué en el interior de mi mente algo que me recordara cualquier cosa vivida o soñada con anterioridad, en concreto, busqué justo aquello que me había impulsado a coger papel y boli y escribir. Primero fue el sueño, pensé, aquel sueño con el que me desperté aturdida y que me empujó a hacer lo que ahora estaba haciendo.
Intenté recordar pero no había nada. ¡Dios mío!, dije, ¿es posible que la mente humana sea tan débil? ¿Es posible olvidar algo tan pronto?... Al parecer, sí, no sólo es posible olvidar sino relegar al ostracismo una idea por la que hace tan solo unos minutos habría sido capaz de morir.
Así son las ideas, pensé, vienen y van, pero pocas veces permanecen en nosotros o en nuestra mente. Igual que el sueño, aquel que estaba empeñada en buscar en el más recóndito rincón de mi cerebro.
Puse, por tanto, toda mi energía en esa búsqueda y al cabo de varios minutos, que podrían ser horas, encontré… Encontré una historia difuminada, escondida en unos conceptos claros que mis escasas neuronas me iban transmitiendo. Apareció el terror y la alegría unidos. También el amor y el odio. Y, más allá, la desesperanza, la melancolía, el tedio. Y, en otro rincón de mi mente, encontré la paz, el misterio, el sueño y la poesía. Anoté todas las palabras en ese folio en blanco, que se me antojaba ahora un monstruo dispuesto a devorarme.
Recorrí un momento con la vista cada una de las grafías que formaban esas palabras. Recité en voz alta, con entonación clara y fonética perfecta, todos los vocablos que poblaban el folio y me sumí en la más profunda tristeza. No sabía qué había soñado pero tampoco entendía el significado de lo único que recordaba de aquel sueño. ¿Qué mente tan retorcida es capaz de dibujar en sus sueños ideas tan contrarias como amor, odio, desesperanza o alegría? Si es verdad que en los sueños sacamos a la luz nuestro subconsciente, el mío estaba muy negro o era muy retorcido…
¿Cómo podían crear una poesía los escritores de vanguardias a partir de aquí? Deberían de estar muy locos si pensaban que de ahí se creaba belleza. ¿Cómo disponían esas palabras en el verso? Intenté emularlos y durante un tiempo la palabra melancolía pasó a la última posición de mi texto. Entonces, las que estaban al final volvieron al principio. Me encontré, de pronto, con paz, misterio, sueño y poesía. Y todas estas me hablaban. Sabía que era imposible darle forma a algo con tan poco pero, al menos, mis comienzos iban a ser más positivos. Después de esto, volví a sumirme en la tristeza. Como en mi gran obra, en mi mente y en mi vida se mezclaba lo trágico y lo cómico. Quizás, pensé, sea lo natural. Así como la vida es risa y llanto a la vez, la literatura debe ser reflejo de esa vida y, por tanto, también se mezclen elementos positivos y negativos en ella.
Dejé esta reflexión a un lado, sin desecharla, ya que quizás me sirviera más adelante en la construcción de mi obra, en este momento, obra a secas, no grande, ni magna, ni magnífica sino, simplemente, “obra”. Dejé la reflexión, por tanto, en un rincón y volví a lo que había en el folio. Intenté explicarme a mí misma qué me habría querido decir mi subconsciente a través de mi sueño. ¿Qué significaba todo eso? No podía discernir si me sentía triste o contenta, si estaba cansada o aburrida, si libre o esclava, si era verdad o mentira… No podía recordar nada. No podía saber nada. No podía inventarme nada…
Mi mente entonces se llenó de repeticiones absurdas. Palabras y más palabras se entremezclaban con las que ya había escrito. No podía juntar dos palabras seguidas. No podía crear nada. Me invadió un gran terror. El terror que algún día le invade a todos los aprendices de escritor. Le llaman el terror al folio en blanco. Pero todo esto era una contradicción, pues mi folio estaba escrito, no estaba blanco… en él se mezclaban, como en un baile de máscaras, palabras y palabras sin sentido. Palabras que no me servían para crear, sino para recordarme a mí misma que era incapaz de inventar nada. Y, para colmo, esas mismas palabras me las había susurrado mi subconsciente.
¡Parecía una gran broma macabra! Un señor al que no conocía, me recordaba en mis sueños que en mi vida todo era un caos. Me recordaba eso y, además, la realidad me afianzaba esa idea ya que me era imposible dar forma a toda esa maraña negra.
¿Qué me estaba ocurriendo? ¿Qué podía decir yo? ¿Cómo podía expresar mi angustia? ¿Por qué todo era tan difícil? Tiré el folio con rabia y rompí a llorar. De pronto, me imaginé a mí misma dándole forma a todo eso, expresando sentimientos por medio de la escritura. Recordé que podía hacer otras cosas y que si el sueño se negaba en salir a la luz, inventaría otro. Quizás ya no tuviera palabras, pero podría tener imágenes. Inventé entonces una historia que podría contarse como si fuera una película. Recordé que mi cámara fotográfica llevaba años sin usarse. Y pensé que podría recuperarla para crear historias, captar el momento y expresar mi sueño utilizando otro lenguaje.
En esos momentos, de la misma forma que Escarlata O’hara en “lo que el viento se llevó”, levanté mi cabeza, sequé mis ojos llenos de lágrimas y me dije: “Mañana será otro día”.

Por Ana Fernández

Tiempo para los poetas - Ibn Gabirol

2009-11-24T11:40:00.005+01:00

"Yo soy la poesía, y la poesía es mi esclava.

para poetas y músicos soy un arpa.

mis poemas son como coronas de reyes,

tiaras en las cabezas de los magnates.

Aquí me veis, tengo dieciséis años,

mas mi mente comprende como un octogenario"

Así se nos presenta el sefardí (judeoespañol) Abu Ayyud Sulayman ben Yahia ben Gabirol Málaga 1021- Valencia 1053, También conocido entre los árabes como Ibn Gabirol o Avicebrón entre los cristianos. Este hombre que brillaría en la corte del reino taifa de Zaragoza era eso, un mago de la palabra, un alquimista del verso, un precoz y genial poeta y filósofo.

Más conocido por su faceta filósofa merced a su obra "Fons vitae" de raices y tendencias neoplatónicas, este judío que se aferró a gustos y métricas árabes (no en vano escribió el grueso de sus redacciones en esta lengua y cultivó la sátira y el autoelogio, muy usuales en el califato pero no entre la comunidad judía) fue ninguneado por sus contemporáneos, hasta el punto de que aún en el siglo XIX se creía era autor cristiano o árabe. ¿Y cómo podían confundirlo por cristiano? Pues gracias a la anteriormente nombrada "Fons Vitae" que corrió por monasterios durante todo el medievo y se le tenía como genial obra del pensamiento, y por sus poemas de caracter místico y ascético que parecen adelantarse en el tiempo a Fray Luis de León y Santa Teresa de Jesús. En estos poemas Dios (recordemos que es el mismo para judíos, cristianos y musulmanes) aparece como el ser amado, al cual se ha de lllegar a través de meditación y purificación del alma.

La reunión con Él es el máximo estado de gozo, es el "extasis" espiritua,l y su falta revierte la vida de sombra y sinsentido.

Como bien sabreis quienes esto sigan yo no creo en dios alguno y soy nada espiritualista, pero no puedo obviar la increible calidad de estos poemas. Leanlos y saquen conclusiomes propias....

EL DIA DE L A PARTIDA

El día de la partida se consumieron mis ojos con el llanto
y por la noche mi llanto inundó mi lecho.
Si recuerdo a mis amigos, en vano me consuelan,
Si los llamo no me responden.
Se pararon y me miraron las estrellas del firmamento,
Pues temblaron todas ante el sonido de mi queja.
Para mí, la enfermedad de la separación es la más dura de todas,
En el momento de recordar, el remedio despierta mi turbación.
Mi padre, cuando se marchó, me dejó solitario,
Se llevó mi corazón para sí, cortó mi pensamiento.
¿Cómo viviré sin él? Mi alma se ha consumido tanto
por él, que casi no se ve mi cuerpo.
¿Cómo consigue el destino hacer lo que planea?
Ha forzado mi cerca, ha derribado mi tapia.
Una paloma zurea entre los árboles aromáticos
Pero no se lamenta por su vagar, sino por mi queja.

¿QUÉ TE PASA ALMA MÍA?

¿Qué te pasa alma mía, que has quedado
Callada como un rey en cautiverio?
Las alas de la alegría has recogido
Y vas arrastrando el ala de las penas.
¿Cuánto tiempo estará tu corazón en duelo?
¿Hasta cuándo seguirás vertiendo lágrimas?

LA NOCHE SE REVISTIÓ.

La noche se revistió coraza de tinieblas,
La atravesó el trueno con la lanza del rayo;
Revoloteaba el relámpago por el cielo
Como si se riera de su mandato,
Extendía sus alas el murciélago;
Volaban los cuervos de la tiniebla al verlo.
Dios puso coto a mis pensamientos,
Sin dejar que se realizaran mis íntimos deseos;
Quedó atado con sogas tenebrosas mi corazón,
Tratando de levantarse como guerrero acorralado;
y estando yo, amigos míos, aguardando esperanzado
la luz de la luna, en densa oscuridad la cambió,
como si las nubes tuvieran envidia de mi alma,
y por eso apartaran de mí su luminaria;
espero ansioso que su rostro muestre, para alegrarme
como un siervo al que su señor recuerda.
Cuando lucha el hombre, se quiebra su lanza,
y cuando corre, vacila su pie.
Al hombre se le adhieren las desgracias
Aunque fije su morada en las estrellas.

DOLORIDOS Y CONSUMIDOS.

Doloridos y consumidos están mis ojos.
Tu ira soportaré, enmudeceré como una oveja.
Tal vez mi desdicha sirva
Para que mi falta sea perdonada.
Por tu misericordia no te humilles,
Ya fuiste golpeado y ofendido.
Un corazón contrito y humilde
Aguarda noche y día tu liberación,
¡Dios celoso!
Ciertamente estoy hastiado de mi vida,
Se llena de tu temor.
Estoy herido en mis mejillas
y llorando ante ti.
Mis lágrimas, Dios mío,
recoge en tu odre.
Tu reino a mis ojos
se descubre y te doy las gracias.

TÚ VIVES

Tú vives, y no desde un tiempo fijado
ni desde un momento conocido.
Tú vives, mas no con espíritu y alma,
pues Tú eres alma para el alma.
Tú vives, pero no como la vida del hombre,
comparable con la vanidad,
y que termina en polilla y gusanos.
Tú vives, y el que alcance tu misterio
hallará placer eterno.

LO QUE TÚ DESPRECIAS.

Lo que tú desprecias, yo amo.
lo que tú amas, yo desprecio.
Lo que tú te alejas, yo me acerco.
Lo que tú te acercas, yo me alejo.
Lo que tú prohíbes, yo permito.
Lo que tú permites, yo prohíbo.
Prefiero el mal al bien.
La mentira al decir verdad.
Me volví hacia los jactanciosos y los hundidos en la mentira,
tras la ganancia injusta marcha mi corazón.
Fui castigado con tu ley, rechacé cumplir tus reglas,
desprecié tu palabra, desdeñé tus justos decretos.
Quebranté l a alianza, rompí la norma,
sembré iniquidad, labré desventura.
Urdí mentira, decreté calumnia,
mentí, desprecié, me llené de culpa.
Atraqué, cerré sobre mí las puertas del arrepentimiento,
encerré mi pecado, urdí la falsedad.
Corrí tras la corrupción, anhelé la depravación,
equivoqué mi retozo, transgredí, agrandé mi crimen capital.
Pequé, me resbalé, torcí el derecho, quebranté
todos los mandamientos.
Más Él no me ha dado mi merecido.

Retazos epasmódicos de una mente averiada.

2009-11-12T10:57:00.002+01:00

La chica salió a la puerta recién levantada y saludó al naciente y tibio sol con la felicidad en el rostro. Acto seguido cerró la puerta y salió así tal cual: en pijama, sin peinar, descalza y todo…de la cama a la calle sin trámites previos. Su vecino también salía de casa, y sería todo normal sino fuera porque llevaba el pantalón por chaqueta, el jersey por pantalón y los zapatos en las orejas….
No, no es que se hubieran vuelto locos repentinamente, es que eran fiestas del pueblo…y ese día la fiesta era algo especial. Era el “DÍA DE LO IMPREDECIBLE”. Ese día en concreto, no se sabe por qué, cualquier cosa, por improbable que fuese, sucedía….en un plazo de 24 h cualquier cosa, cualquiera, podía acontecer. Además, nadie tenía sentido del ridículo y la vergüenza se quedaba en los linderos de la localidad, así que la gente no tenía ningún reparo en hacer la cosa que más le placía…Y al día siguiente nadie se acordaba de nada, tan sólo les quedaba la sensación de que se lo habían pasado bien y liberados hasta el año siguiente…
Así, mientras nuestra chica se dirigía hacia la plaza, pudo ver cómo los coches andaban por las paredes. Cómo los policías rompían los escaparates y se llevaban lo que había en ellos. A ancianas de 90 años bailando la conga y haciendo el pino. Al alcalde repartiendo el dinero que había escamoteado de las arcas públicas y admitiéndolo. Vio a dos enemigos de toda la vida besándose en la boca y diciéndose tiernas palabras de amor. Vio a una cabra dirigiendo un rebaño de pastores. Vio burros volando, ranas con una frondosa melena a lo afro y vacas que daban limonada en lugar de leche y fuentes en las que en lugar de agua, manaba vino. Vio ancianos que en lugar de boina llevaban un cucurucho de mago y en lugar de jugar al dominó o al mus, jugaban al rugby o al baloncesto….
Nuestra chica se paró frente a la puerta del chico que le gustaba, de ese chico que siempre la ignoraba, por el que siempre se arreglaba y se pasaba horas en la peluquería, por el que suspiraba a escondidas y en público. Aquel por el que una sola palabra hacía enrojecer y las piernas temblar. La chica llamó a su puerta y, como el año anterior, se presentó de una manera en que JAMÁS lo haría de no ser por la fecha que era..desaliñada a más no poder, aunque para muchos así era como estaba más guapa….Cuando la puerta se abrió, él se tiró de rodillas y le declaró amor eterno, como el año anterior. Y como el año anterior, ella le propinó un tremendo bofetón que le hizo girar la cabeza, después cerró la puerta en las mismas narices del galán y se dirigió a su casa riéndose a más no poder, lista hasta el año siguiente. Mientras, iba esquivando barrenderos que iban vaciando sus cestas al suelo y charcos de té originados de la tormenta que cayó bien temprano….

Teatreando

2009-07-25T13:11:00.004+02:00

Sí, efectivamente, ese ser enfangado y tan enajenado es un servidor en plena representación del último proyecto que hemos llevado a cabo : El montaje "Nosferatu v09"- Puro metateatro y un auténtio desgaste tanto físico como mental (no es fácil relizar estos espectáculos y menos cuando te ponen tantas trabas), pero un orgullo y un honor haber estado involucrado....y un éxito de público que acudió a las representaciones en gran numero, saliendo la gran mayoría entusiasmada....

Aquí teneis un pequeño video con fotos de este proyecto, desde usu inicios hasta su estreno...yo no puedo verlo sin que algo me pellizque muy adentro....

Nosferatu V09

Pero como lo importante es continuar, ya estamos ultimando nuestra próxima representación: "Prisioneros" una obra de encargo que estrenaremos el dia 26 de agosto y después....estamos pensando adaptar "Las troyanas" de Eurípides y otro pequeño montaje para el festival de las Alpujarras

¡¡Las ganas que tengo de hacerlo!!, siempre he amado esta obra clásica cuyo texto es inmortal (¡Yo quiero representar a Taltibio!).

También detrás estamos de poder mover nuestro "A mi manera" y lo que pueda surgir...

No está nada mal para un grupo aficionado ¿verdad?

¡¡¡Yo quiero hacer esta escena!!!

2008-11-07T17:49:00.000+01:00

Escena III

El bocha: Quiero contarles algo.

Mario: ¿A quién?

El bocha: (señalando al público) A ellos…¿No los ves?

Mario: Tiene que haber cuarta pared. Están pero nosotros tenemos que hacer como si no estuvieran. Nos conviene…

El Bocha: No jodas…Los veo y los quiero tocar.

Mario: Pues no se puede.

El Bocha: Es que les podría contar lo mejor que tengo; la mujer que nunca tendré.

Mario: ¿Y esa cuál es?

El Bocha: La que pienso cuando no tengo nada que pensar. Les cuento la utopía.

Mario: Eso se vive, no se puede contar.

El Bocha: Por eso, ¡por eso! Lo quiero intentar.

Mario: ¿Y de qué les vas a hablar? ¡Idiota! ¿De lo que no se puede contar porque las palabras no alcanzan? ¿De lo que uno calla porque no hay como decirlo? ¿Del silencio y la soledad les vas a hablar?

El Bocha: ¡Quiero hablar de la mujer! ¿Dijimos eso o no?

Mario: Eso dijimos…

El Bocha: ¿Entonces….? ¿Puedo hablarles?

Mario: Hay que actuar bien…hablar es otra cosa y cuando mejor funciona es cuando se está callado,

El Bocha: (Ha tomado la decisión y encara al público) Había una vez un hombre que quería hablar de la mujer, se puso delante de los espectadores y los miró…Se acordó de golpe y por vez primera de cómo era la piel de cada pecho de su madre, tuvo por un instante el olor en su nariz de esos muslos que nunca acariciaría. Pudo tener en sus manos la mano más amada; besar por un momento la boca más deseada. Pudo ser recorrido en cada pliegue de su cuerpo por una suavidad aún no inventada. Pudo idealizar y creer que había ocurrido lo que nunca sucedió, pudo prever y planificar y hasta llegó a pensar que era posible la felicidad. Por poder, hasta llegó a creerse que todo lo que le pasaba era verdad.
Ese día en que todo pasó no era hoy y ese hombre no era yo.

(Se queda mirando al público mientras se hace el OSCURO)

Jorge Eines - ¿Y por qué tú?

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-11-07T17:23:00.003+01:00

El ambiente era propicio.
El humo de los cigarrillos llenaba el ambiente como una ligera neblina. El silencio sepulcral a pesar de estar lleno el local hasta los topes. El mismo local, con sus paredes encaladas y su aspecto de cueva del Sacromonte. La guitarra, tañendo impecablemente soleás y seguiriyas. El público extasiado.
El ambiente, como decía, era propicio.
Lo era.

“Tengo yo una pena, una pena.
Que casi puedo decir
que yo no tengo la pena;
La pena me tiene a mí”

Ella.
En medio del escenario.
Ella.

“Con tus falsas caricias
me has preparado
un cáliz de veneno
purificado.
Y aún con saberlo,
Por venir de tus manos
voy a beberlo.”

Ella.
Menuda y frágil, casi desamparada, bellísima….y su voz….¡¡ésa voz!!!
Cantaba con desesperación, expulsaba su dolor hacia fuera con tal sentimiento que a nadie podía ser indiferente.

“Las fatigas del querer
Son las fatigas más grandes
Porque se lloran cantando
Y las lágrimas no salen”

Eso es lo que estaba haciendo, llorar cantando, dejándose la vida en cada quiebro…
No había nadie que no se estremeciera, que no tuviese sus ojos clavados en ella, fascinados por el torrente de dolor expresado.
Miento.
Había una persona que no se estremecía, le dolían en lo más hondo cada frase. Una persona que no estaba fascinado, estaba embargado por la culpa. Una persona que no la miraba, mantenía la mirada clavada en el suelo por vergüenza.
Esa persona era yo.
Yo y solamente yo era capaz de entender realmente lo que las palabras de la chica expresaban en toda su realidad.
Solamente yo.
Ya que yo. YO, era la que le había causado un daño tan grande como para que hoy cantase como estaba cantando.

“Pensamiento, tú me matas,
tú me tiras al perder;
tú me traes a la memoria
cosas que no pueden ser”

Ella, que tanto me había querido. Ella, que por mí había abandonado carrera, sueños, ciudad y futuro. Ella, que todo se merecía menos el querer una sabandija como yo.
Yo, un cobarde, nadie digno de un amor como el suyo…yo…¡¡maldito sea yo!!!

“Mi corazón lo prendieron,
Y a la cárcel lo llevaron,
Y sin delito ninguno
A muerte lo sentenciaron”

Un ataque de pánico, eso es lo que muchos me han dicho que me dio. Un ataque de pánico. Incluso he tratado de convencerme a mí mismo. Un ataque de pánico …suena incluso bien, ¿no creéis?.
No hay ataque de pánico que justifique que un día, tras cinco años juntos, salga de la casa que compartíamos y no regresara. Sin explicaciones, sin justificaciones, sin gritos ni reproches…La noche anterior cenamos como siempre y al día siguiente…ya no estoy…

“Tanto como me querías,
tanto como me adorabas,
tanto como yo valía,
y ahora no valgo nada”

El público estaba en una nube. Esta última la había cantado sola, a viva voz, sólo acompañada por sus propias palmas. Fue tan intenso, tanto, que parecía que se estuviese desgarrando por dentro. El guitarrista la contemplaba impresionado…
Yo…yo me hundí un poco más en mi infamia.

“ Te acuerdas cuando pusiste
Tu cara junto a la mía,
Y llorando me dijiste
Que nunca me olvidarías”

Cobarde, cobarde, cobarde, COBARDE.
No puedo aguantar un segundo más, no puedo. Así que me levanto, cojo mi abrigo y me dirijo hacia la puerta. La cabeza agachada y sintiendo asco de mi mismo. Cuando estoy a punto de salir, noto una mano en mi brazo que me detiene.

-¿Tú aquí?...¿has venido a ver tus logros?.

La voz tenía un deje despectivo y un timbre que al instante reconocí. Era su mejor amigo, aquel que fue siempre su hombro y su confesor, para ella, más que un hermano.
No respondí, el nudo que tenía en la garganta me lo impedía. Tampoco lo miré, no podía enfrentarme a sus ojos.

-¿La estás escuchando?, esta actuación te la dedica a ti…¿no vas a decir nada ante semejante honor?

Su brazo me apretaba cada vez con más fuerza y parecía estar conteniéndose para no golpearme. Si lo hubiese hecho no habría puesto ninguna resistencia, me lo tenía más que merecido.
En lugar de eso, reanudé el paso hacia la calle y él me soltó. Podía sentir su ojos clavados en mi nuca…

-Eso, huye. Todo lo resuelves así.

Antes de cruzar el umbral, aún pude escuchar otro de los estremecimientos de ella.

“ Que no llegaste a quererme,
Eras mis cinco sentidos
Que desgraciaita he sido,
Que he tenido que aborrecerte
Tanto como te he querido”

Con estas últimas palabras de ella y con las de él me sumergí en la madrugada, fría y oscura como yo….como yo.

2008-10-04T15:28:00.002+02:00

Para este mundo sencillo de hoy, cómodo y satisfecho con tan poco,¿eres tú demasiado exigente y hambriento?
El mundo te rechaza:tienes para él una dimensión de más.
El que hoy quiera vivir y alegrarse de su vida no ha de ser un hombre como tú, ni como yo.
El que en lugar de chinchín exige música; en lugar de placer, alegría; en lugar de dinero, alma; en vez de loca actividad, verdadero trabajo; y en vez de jugueteo, pura pasión.
Para éste, no es hogar este bonito mundo que padecemos.
El tiempo y el mundo, el dinero y el poder pertenecen a los mediocres y superficiales;y a nosotros, a los verdaderos hombres,no les pertenece nada.
Nada más que la muerte, y la eternidad.

"El lobo estepario"
Herman Hesse

A la vejez, viruelas......

2008-09-14T21:52:00.002+02:00

Pues sí, cuando tengo mi vida bastante ocupadica, cuando rebaño cada segundo de mi escasísimo tiempo libre....¿qué creeis que debería hacer?....Seguramente, como personas sensatas que son, me recomendarían descansar una mijica, dejar de hacer el gandano y parar un poco más por casa...

MEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEC!!!!!!!!

Craso error....

Demostrando que no soy más tonto porque no me entreno, no se me ha ocurrido otra que apuntarme en el curso de acceso a la universidad a mayores de 25 años en la UNED (universidad a distancia)....así que este año además de todo lo anterior ( y lo que vaya surgiendo , que yo no le digo "no" a casi nada), pues además tendré que apretar los codos y poner en marcha mi oxidado cerebro......

Igual ahora logro hacer aquello que anteriromente por cabeza loca no pude o, más bien, no quise..

¿Lograré algún día de mi vida desde que cumplí catorce años dormir más de 5 horas?......me parece que va a ser que no...

Parte de mis apuntes de cuando hice Frmación profesional como electricista...aprobé de calle y ahora me suenan a chino...¡¡no me queda ná!!

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-09-14T21:19:00.002+02:00

Aquí estoy otra vez, frente al papel en blanco y la mente en el taller; con el reto de escribir algo.
¿Qué puedo contar cuando no hay nada sobre lo que hablar?
Podría contar aquello de….
Pero no, ya conté algo parecido y sería reiterar mucho.
Y sobre…
No, eso es demasiado personal y a pesar del relativo anonimato que un escrito pueda ofrecer sería injusto desvelar según qué cosas.

El blanco del papel permanece impoluto, indiferente a mis pensamientos, o más bien a mi falta de ellos.
Me rasco la cabeza.
Fijo la mirada en la ventana.
Me quito las gafas, cierro los ojos y paso los dedos por los párpados, masajeándolos lentamente. Mis ojos están cansados y agradecen el gesto.
Cuando los vuelvo a abrir miro el cuaderno esperando que este esté, como por arte de magia, lleno de palabras.
Pero no lo está, es el vacío lo que me encuentro.
Me levanto para hacerme un té.
Cuando regreso, la taza se me cae de las manos…la hoja está escrita.
Es mi letra, sin duda alguna, nadie la tiene tan fea.
Comienzo a leer y se me saltan las lágrimas…es el mejor relato que haya visto jamás…Está lleno de fuerza, de nervio, de inteligencia, de cierta brutalidad, es fuego, es, es……..tan, tan bueno que no puede ser mío.
Levanto la vista y miro la pantalla del ordenador.
Ahora lo entiendo todo….
Justo en medio del monitor, el rostro de Charles Bukowski me observan divertido.

- Gracias, maestro.

- You´re welcome, man, and remember…when you will write, never, never be sober….

- Eeeeeeeeeeeeem, hombre, no se yo....
- And now, sing with me!!!

“Well I fell into prison about a quarter till three

Where I found in my cell a glass waiting for me

So I filled what was empty and I pulled up a stool

But he stood in the corner, the old devil wouldn't move

He said, "You drink when you're lonely."

No I drink when I want!

He said, "You'll never be sober."

Sure. Why would I want that?

I only drink to be merry but unfortunately

I'm in the wrong prison cell and the wrong company”

http://www.box.net/shared/ph5hpo944g

Cine sin complejos - Vampiros a la sombra (Sundown)

2008-09-14T20:28:00.004+02:00

La gente que vive en Purgatorio es extraña: llevan grandes sombreros, enormes gafas de sol, protección solar extra fuerte, huyen del sol y esperan con cierta obsesión al ingeniero David Harrison....Pensad mal y acertareis....

Exactamente, nos encontramos en una localidad poblada por vampiros...vampiros hartos de serlo, comidos por los remordimientos de sus crímenes, hartos de ser perseguidos, de vivir miserablemente. Con el fin de alcanzar la paz, el conde Mardulak compró Purgatorio. uan abandonado pueblo minero e instaló allí una fábrica de sangre sintética con el que poder alimentarse sin tener que sacrificar humanos, pero esta factoría falla y llaman a su inventor, david Harrison, para que la repare e incremente su producción.

La paz entre ambas especies parece que al fín puede lograrse...pero surge una facción que no está de acuerdo con este planteamiento de la vida futura, que cree en las viejas leyes de la caza...Además, justo en ese moneto de cuasi confrontación, aparece un bisnieto de Van Helsin, dispuesto para seguir con la tarea de sus antepasados...aunque descubre que no todos los vampiros son seres monstruosos.

El duelo está servido y la llegada de Harrison será la catarsis que lo haga explotar todo...

Divertida, muy divertida película que, sin pretensiones ningunas, entretiene y mezcla géneros como el vampirismo y el western. Magníficamente interpretada, y con dos grandes nonmbres en su plantel como son los del gran David Carradine como conde Mardulak y Bruce Campbell (el protagonista de posesión infernal) como Van Helsin.

Tiempo para los poetas: Amalia Iglesias

2008-08-24T20:53:00.004+02:00

AMANECE EN EL TREN. UN RUMOR DE RAÍLES DESATA...

Amanece en el tren. Un rumor de raíles desata

la cremallera de un paisaje. El cielo abre sus

párpados, instante en que no sabes si acabas de

partir o estás a punto de llegar. No sabes si

el mundo huye de ti o eres tú velocidad de fuga

entre sus fauces. Te abandonas al presagio de una

selva lejana, esperas el placer de su espesura.

SIN RAZÓN

He interrogado hasta el amanecer al pozo

de las preguntas. Es mentira que el corazón

sepa decirse mejor en esa sombra.

He interrogado a la memoria y al camino,

y al cielo turbio que coagulaba dudas.

Pero no bastaba crecer en los escombros

del verbo, ni formular la cicatriz reciente.

Un paisaje de puertas: entran y salenl

as mascarillas de la muerte. Un paisaje

de paredes que respiran, de paredes

taladradas por sus ojos insomnes.Busca inútilmente

el rostro y su verdad, para que el miedo

aprenda a descifrar más despacio los pasos.

Una respuesta bastaría para narcotizar

la angustia, o el sopor de ser

gota a gota un espectro.

Buscas las piezas del puzzle

que faltaban, amontonas los trozos

pero se quedan fuera los detalles.

Una respuesta sólo bastaría...

Pero en los pasillos de la noche

sólo escuchas ese ruido de pies

acostumbrados a arrastrarse

hacia los desiertos.

CAVAR UNA FOSA...

Cavar una fosa.

Edificar una casa.

Sobre las ruinas de las ruinas,

ahora y siempre por los siglos de los siglos,

la vida siempre en obras.
Un basurero atesora

la indiferente memoria de los días.

Quién reciclará nuestros despojos,

quién regalará fascículos

con nuestra colección de instantes,

qué teletipos darán noticia

de la simulación de un sueño,

quién archivará cuidadosamente nuestros nombres

y hará el penúltimo inventario,

en qué autopista o hiperespacio habitaremos.

Qué Internet hacia Dios por si lo escucha.

Entre derribo y derribo,

cavar una casa,

edificar una fosa.

EL GRAN TEATRO DEL MUNDO

Caen,

dices,

devotos labios de nácar descreído

y hace mucho que la lluvia

sembró algunos silencios

escandalosamente invisibles.

Pero hemos estado siempre en este instante

donde todos los pájaros ensayan una fuga,

donde ensayan esta cúpula que cierra

el tiempo de la ofrenda

y la derrota.

Pero hemos estado siempre en este instante

de palabra ancestral

y desolada,

como inventando un cuadro eternamente

en el espejo turbio de la escena.

Música que me marcó - Vetusta Morla

2008-08-24T20:40:00.004+02:00

10 años. Eso es lo que ha tardado este grupo en sacar su primer disco. 10 años de conocerse, de perfeccionar, de crear su propio sonido, de crecer, de bregarese realizando multitud de conciertos...En estos tiempos de artistillas de radiofórmula, donde el mercado y las ondas estan dominados por monigotes de las discográficas, personajillos sin caracter de usar y tirar, hacer esto es toda una temeridad y un alarde de principios sobre el sentido que para ellos tiene la música.

Si a todo ello añadimos que su estreno lo han hecho bajo su propio sello discográfico , nos confirma que pretenden seguir siendo ellos mismos sin manipulación de ningún tipo.Y yo que lo celebro.Y es que este grupo madrileño de dificil etiquetación (¿pop, pop -rock, independientes, ...realmente a alguien le importa eso?) están llenando últimamnete mis horas de escucha junto con mis adorados The Smiths (otro día ya hablaré de ellos) y a los cuales unen varios puntos comunes: Grandes músicos creadores de atmósferas propicias, una voz con personalidad y llena de caracter y expresividad, unas letras que mueven...Y en la música, ¿vas a pedir más?...pues eso, escúchalos y disfruta....

Otro día en el mundo

La marea

Entremeses literarios para mentes hambrientas.

2008-08-24T20:36:00.002+02:00

- Siempre he querido ir a un país donde haya lluvia pero nunca lo he hecho, y ahora….está ya duro el alcacer para zampoñas.
Aquí han pasado años y años sin caer una gota, y mi mujer y yo sembrando cebada como estúpidos, esperando algún milagro….Un verano se secó todo y tuvimos que sacrificar las bestias. Un borrico que compré al acabar la guerra se murió también. No se puede usté imaginar lo que fue aquello….

La llanura humea en torno a nosotros. Una banda de cuervos vuela graznando hacia Najar. El cielo sigue imperturbablemente azul. El canto de las cigarras brota como una sorda protesta del suelo.

- Nosotros sólo vivimos de las tunas. La tierra no da para otra cosa. Cuando pasamos hambre nos llenamos el estómago hasta atracarnos. ¿Cuántas dijo que se comía usté?
- No sé, docenas.
- En casa hemos llegado a tomar centenares. El año pasado, antes que mi mujer cayera enferma, le dije “come, haz igual que yo, a ver si reventamos de una vez”, pero los pobres tenemos el pellejo muy duro.

El Viejo parece verdaderamente desesperado y, como hace ademán de levantarse y escampar, me incorporo también.

- ¿A cuanto las vende usted? –digo.

El viejo vuelca las tunas por el suelo y se mira las alpargatas.

- No se las he vendido, se las he regalado.

Torpemente saco un billete de la cartera.

- Es una caridad –dice el viejo enrojeciendo- me da usté una limosna.

--------------------------------------------------------------------------------------

Por primera vez desde que recorro el país se me ocurre que los almerienses nunca han sido protagonistas de su historia, sino más bien comparsas, resignados y mudos. Ocupada sucesivamente por fenicios, cartagineses, romanos, visigodos, Almería conoció un breve periodo de esplendor durante los albores de la dominación musulmana. “Cuando Almería era Almería –dice un proverbio que los ancianos repiten melancólicamente- Granada era su Alquería”. Desde su conquista por los reyes católicos la región ha sufrido una ininterrumpida y patética decadencia. La monarquía española le envió sus gobernadores y alcaldes, pero Almería no se integró verdaderamente en España.(…)
Colonizada por el poder centralista de los borbones, Almería fue descuidada por reyes, ministros, reformadores, escritores.(…)
Como siempre, continuó ofrendando sus hijos al país –almerienses pequeños, de facciones terrosas, pelo oscuro y mirada centelleante. Nunca habían sido grandes conquistadores como los castellanos o los extremeños, navegantes intrépidos como los gallegos o los vascos, ni comerciantes de fortuna como los sevillanos o los catalanes. Su aportación fue casi siempre anónima. Formaron la callada tripulación de los galeones, la sufrida tropa de los ejércitos, la mano de obra obscura y abnegada.(….)

-------------------------------------------------------------------------

Hablaban monótonamente, como si salmodiaran una letanía, y yo tenía que hacer un esfuerzo para escuchar. Quería decirles que, si éramos pobres, lo mejor que podíamos desear era también ser feos, que la belleza nos servía de excusa para cruzarnos de brazos y que para salir de nosotros mismos debíamos resistir la tentación de sentirnos tarjeta postal o pieza de museo.
Por eso me gusta Almería. Porque no tiene Giralda ni Alambra. Porque no intenta cubrirse con ropajes ni adornos. Porque es una tierra desnuda, verdadera….
Pero ellos seguían hablando de canto y de toros, de sol y gachís, y agarré la botella de jumilla. La tempestad había desfogado su cólera y yo seguía a cuestas con la mía, y el corazón me latía con fuerza y la sed me quemaba la garganta. Bebí un vaso y otro y otro y otro y el dueño de la taberna me miraba y, al acercarse a servirme otra botella me enjugué la cara y le dije:

- Es una gota de lluvia.

Campos de Níjar - Juan Goytisolo

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-08-24T20:30:00.003+02:00

- Bueno, ¿se queda la casa?. No me dirá que no se lleva un auténtico chollo….

El tipo de la inmobiliaria no perdía la sonrisa despampanante e incluso la forma de preguntar rezumaba simpatía, pero se notaba que estaba harto ya del cliente. Cliente que no lo tenía nada claro.

- No sé, el precio me sigue pareciendo excesivo, teniendo en cuenta lo alejada que está y que tengo que reformarla entera.

El cliente casi pudo oír como el vendedor resoplaba mentalmente sin perder la compostura. Le hastiaban tantas dudas, pero era perro viejo y decidió jugarse una mano más, la última. Así que levantó un dedo y levantó las cejas como si algo importantísimo se le hubiese olvidado.

- Aaaaaaaaaaaaaah, pero es que esta casa tiene un detalle más, uno que seguro hace que se decida, algo que la hará única….Esta casa tiene un portal “¿Y si?”.
- ¿Un portal “¿Y si?”?
- Un portal “¿Ysi?”, en efecto.

El cliente lo miró con estupefacción.

- ¿Me toma el pelo o qué?...¿Qué demonios es eso de un portal “¿Y si?”.

El vendedor alzó ambas manos.

- Jamás me permitiría esas ligerezas con usted, caballero. Y si es tan amable de permitirle que le robe unos minutos se lo enseño. Sígame, por favor.

El cliente, picado por la curiosidad se dejó llevar…”¿qué clase de truco intentará ahora conmigo?”.
El vendedor lo llevó hasta el cuarto de baño y se situaron delante de la ducha. Una vez allí, y con gesto triunfal, descorrió la cortina de la ducha.

- Vale, excelente, unos azulejos corrientes y molientes…¿me quiere decir que tiene esto de extraordinario?.
- No se precipite usted y déjeme un momento.

El vendedor se inclinó y le dio a la llave de agua caliente. Pero en lugar de salir agua, en la pared surgió un enorme cuadrado negro, que tras unos instantes se transformó en una imagen de un salón de estar, parecía que estuviesen viendo un programa de la televisión o un video, en ella una familia compartía una cena, parecían muy felices. El cliente no salía de su asombro…

- Ese…ese hombre se parece mucho a mí…..

- No, no se parece. Es usted.

- ¿Cómo dice?

- Mejor será que se lo explique….verá, no se si conocerá esa teoría que dice que hay infinitas dimensiones paralelas idénticas a esta. Y que en ellas se dan todas las posibilidades que una situación pueda generar….Es decir, si usted en algún momento tuvo que tomar una decisión la posibilidad descartada se dará en otro universo paralelo….nosotros descubrimos que esta teoría es realidad…en esta casa surgió un portal pandimensional y en ella podemos ver todas y cada una de esas dimensiones paralelas…los antiguos dueños se asustaron cuando este fenómeno apareció y nos vendieron la casa a nosotros….
- ¿Me está diciendo que esto que estamos viendo es mi vida si yo hubiese tomado según que decisión?
- Exactamente, por eso yo la llamo: portal “¿Y si?”. Esta en concreto…… -consultó la carpeta que llevaba- ¡Aquí está!, esta es cuando usted a los 17 años no quiso salir con aquella chica de su clase que llevaba aquellas gafas enormes y de la cual usted se burló tan cruelmente.
- ¡Oiga!. ¿Cómo sabe usted eso?.
- Un vendedor debe conocer a su clientes a fondo, caballero….¡pero aún hay más!, si no le gusta esta visión o si se cansó de ella, tan sólo debe cerrar el grifo de agua caliente y volver a abrirlo, así cambiará y le mostrará cualquiera de las otras posibilidades……

Ahora, en lugar del salón, en la pared se veía a su cliente esperando en la cola del INEM.

- ¿Ve?, eso es si no hubiese abandonado los estudios…..No todas las historias terminan mejor….
- Me deja sin palabras.
- ¡¡Y espere!!!, que abriendo el grifo del agua fría, en lugar de ver lo que hubiese sucedido si usted hubiese tomado tal o cual decisión, en esta se ve lo que hubiera sucedido con las decisiones que los demás han tomado, pero a usted le han afectado de alguna manera…

Ahora, lo que se veía era al cliente trabajando en un estudio de arquitectura, parecía ser una persona muy importante, todos le preguntaban y le mostraban gran deferencia.

- Esto es lo que hubiese sucedido si sus padres se hubiesen divorciado cuando tenía siete años…

El cliente no paraba de abrir y cerrar la boca, aunque no decía nada. El vendedor decidió apretar un poco mas las tuercas.

- No me dirá que no es una cosa excepcional….toda su vida delante de Usted. Todas las opciones que no imaginó. Todo lo que pudo ser. Todo lo que le dejaron o no le dejaron ser. Todos los lados posibles, todas las conjeturas…déjese de preguntar: ¿Que habría pasado si hubiese hecho esto?¿y si hubiese hecho lo otro, ¿Y si?......ya no será necesario que se torture por las noches preguntándose eso…bastará con venirse aquí y verlo….
Venga, ¿Qué me dice?¿se queda la casa?....

- Yo…….

Música que me marcó - Spencer Davis group

2008-08-03T22:29:00.004+02:00

Fue Spencer Davis quien nos descubrió a Steve Winwood, que no había cumplido los 18 cuando "Keep of Running" triunfó en las listas británicas. Davis, guitarrista formado en el skiffle y el blues, se había unido a los hermanos Winwood, que tenían un grupo de jazz tradicional, y al bajista York para tocar un Rhythm and blues incontenible: su primer sencillo fue "dimples" de John Lee Hooker.
La estrella era Steve Winwood, con una voz de soul blanco y riffs de órgano que y unos fraseos con la guitarra que eran la base del sonido Davis.Cuando se fue para fundar Traffic (su hermanos Muff se convirtió en un gran productor/ejecutivo discográfico), el grupo no se recuperó, aunque tuvo excelentes sustitutos, entre ellos Nigel Olsson y Dee Murray, futuro núcleo de la banda de Elton John.

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-08-03T22:16:00.002+02:00

El viejo párroco abrió las puertas de par en par de la iglesia a media tarde, como todos los días. Se quedó parado frente a ella, mirando la plaza, sonrió y comenzó a saludar y estrechar manos.
“Pobre cura loco” le decía la gente del pueblo años antes cuando le veían hacer eso mismo; ya nunca más se lo dirían pues el pueblo estaba vacío. La emigración había acabado con la vida de la aldea, cuyos habitantes abandonaron sus casas en pos de trabajos mejor remunerados que los que tenían en la región. Pero él había permanecido allí, no se había marchado; “tengo que cuidar a mi rebaño” les repetía a todos los que les insistían en que hiciera las maletas pues ya no tenía apenas feligreses que justificasen su presencia. Ni siquiera cambió de opinión cuando el último aldeano tomó la carretera de salida.
“Pobre cura loco” diríamos nosotros también de estar en ese preciso instante mirando al anciano dedicar saludos a una plaza vacía y estrecharle la mano al aire.
Pero eso es lo que veríamos nosotros.
El viejo párroco, en cambio, era testigo de otra cosa bien diferente; y es que él tenía delante una plaza abarrotada, ¡qué digo plaza!, el pueblo entero bullía de vida…frente a él los espíritus de todos los que habían habitado y fenecido en aquella tierra en los tres mil años que llevaba fundada la aldea, se apiñaban en las calles.
Los espíritus tienen muy mala fama, los vivos los imaginan como almas en pena, tristes y dedicadas a importunarlos con problemas no resueltos…
Nada más lejos de la realidad.
Aquella gente se veía con un semblante muy relajado, parecía como si al dejar este mundo hubiesen tomado conciencia de que todas aquellas preocupaciones, todas aquellas cosas que le irritaban, todo lo que habían temido u odiado en vida fuesen tonterías sin fuste. De repente, los que habían sido enemigos se reconciliaban y ya los podía uno ver charlando animosamente en una esquina, los enfrentados se abrazaban, los cascarrabias reían. En el interior de la iglesia, rabinos, imanes, curas y sacerdotes de cultos precristianos discutían de filosofía, fe y teología con respeto mutuo y gran interés por la opinión contraria.
Sí, la aldea tenía un ambiente de fiesta…¡¡y qué fiesta!!!. En una lado de la plaza unos músicos moriscos interpretaban una zamba y unas jarchas ayudados por violinistas y flautistas cristianos que añadían un toque de cántiga, mientras cantaban al amor y desamor, los grandes temas de siempre. El resto bailaba de mil modos distintos y acompañaban la música con toda clase de palmas y ritmos….
El párroco se sentía satisfecho. Este era su rebaño. Esta era la gente que le había recibido cuarenta años atrás a su llegada. Esta gente que nadie más veía. ¿Por qué preocuparse de todos aquellos que acudían apáticos y por mero formulismo a ese recinto sagrado, sede de todas las religiones que por allí habían pasado? Gente sin fe, cargada de envidia y prejuicios…gente mala….
¿Por qué hacerles caso si delante tenía una visión del paraíso?.
“Pobre cura loco”, recordó que le decían a sus espaldas….no pudo evitar reírse…¡¡Qué sabrán ellos!!

Mundo teatrero

2008-08-03T21:50:00.006+02:00

Margareth: George...¿que es exactamente lo que estamos haciendo aquí?George: ¿No lo estarás preguntando en serio?.....no me lo puedo creer ¡¡Lo estás preguntando en serio!!, ¿ha olvidado las instrucciones de la Organización?.

Margareth: Lo siento George....Será el calor, pero lo he olvidado....puede pasar, en este artículo del readers digest dice que exponerse al sol dos horas antes y despues de que alcance su mayor altura, su zenit, puede ser peligroso y...

George: ¡¡¡¡Estamos aquí para vigilar y reflexionar sobre las fronteras!!!!Margareth: Vigilar y reflexionar.

George:¡¡ Y defender nuestra patria de nuestros vecinos que se quieren quedar con lo nuestro y cambiar nuestro modo de vivir!!!!

Margareth: ¿Y donde están nuestros vecinos?, No los veo....en nuestra casa los podíamos ver todos los días.

George: Están allí...en el sur y quieren entrar a la fuerza y para eso estamos nosotros, para impedirlo y para indicarles cual es su sitio.

Margareth: ¿Y nuestros vecinos del norte? ¿A ellos no los vigila nadie?, también pueden querer venir y arrebatarnos lo nuestro....

George: ¡¡¡¡¡No!!!!!!, nuestros vecinos del norte siempre serán bienvenidos, ellos si son gente como dios manda.

Ayer cometimos una de esas locuras que tango me gusta a mi hacer de vez en cuando.....nos montamos en el coche y nos fuimos a san Javier (Murcia) a ver una obra de teatro del dramaturgo y director y conocido de mis compañeros de Norbac Erfus Juanjo y Alejandro....casi 600km y 6h de viaje entre ida y vuelta en apenas 12 horas.....¡¡¡pero como valió la pena!!!.

Sencillamente apabullante esta reflexión sobre odio, xenofobia y la vieja y estúpida idea de patrias y fronteras....como dice el mismo autor: "Fronteras, malditas, aquí y allá, malditas, en cada rincón del planeta, malditas, invisibles o sólidas, malditas, diques de contención de gentes que huyen desesperadamente, malditas, espejo de nuestra vergüenza, malditas...." A lo que yo añadiría: Malditas banderas, llenas TODAS de mierda y sangre enarboladas por los poderosos sólo para llevarnos al matadero, malditas patrias, malditos gobernantes, malditos todos....

Muchas gracias a Juan Carlos Rubio por regalarnos las entradas, por escribir la obra y por el rato que nos dedicó antes y después de la obra...Gracias a Antonio Delgado, el George de la obra por su actuación y simpatía, Gracias a Aurora Sánchez, La Margareth del Montaje por su espectacular representación (sin palabras me dejastes)...y a los tres por sus firmas y sus palabras...

Tiempo para los poetas: Francisco Brines

2008-07-13T21:18:00.002+02:00

ALOCUCIÓN PAGANA

¿Es que, acaso, estimáis que por creeren la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.
Seguid con vuestros ritos fastuosos,ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.

CUANDO YO AÚN SOY LA VIDA

La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno.
La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.
¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.

EL DOLOR

La niña,
con los ojos dichosos,
iba -rodeada
de luz, su sombra por las viñas-
a la mar.
Le cantaban los labios,
su corazón pequeño le batía.
Los aires de las olas
volaban su cabello.
Un hombre, tras las dunas,
sentado estaba,al acecho del mar.
Reconocía la miseria humana
en el gemido de las olas,
la condición reclusa de los vivos
aullando de dolor,
de soledad, ante un destino ciego.
Absorto las veía
llegar del horizonte, eran
el profundo cansancio del tiempo.
Oyó, sobre la arena,
el rumor de unos pies
detenidos.
Ladeó la cabeza, pesadamente
volvió los ojos:
la sombría visión que imaginara
viró con él, todavía prendida,
con esfuerzo.
y el joven vio que el rostro
de la niña
envejecía misteriosamente.
Con ojos abrasados
miró hacia el mar: las aguas
eran fragor, ruina.
Y humillado vio un cielo
que, sin aves, estallaba de luz.
Dentro le dolía una sombra
muy vasta y fría.
Sintió en la frente un fuego:
con tristeza se supo
de un linaje de esclavos.

EL PORQUÉ DE LAS PALABRAS

No tuve amor a las palabras;
si las usé con desnudez, si sufrí en esa busca,
fue por necesidad de no perder la vida,
y envejecer con algo de memoria
y alguna claridad.
Así uní las palabras para quemar la noche,
hacer un falso día hermoso,
y pude conocer que era la soledad el centro de este mundo.
Y sólo atesoré miseria,
suspendido el placer para experimentar una desdicha nueva,
besé en todos los labios posada la ceniza,
y fui capaz de amar la cobardía porque era fiel y era digna del hombre.
Hay en mi tosca taza un divino licor
que apuro y que renuevo;desasosiega, y es
remordimiento;
tengo por concubina a la virtud.
No tuve amor a las palabras,
¿cómo tener amor a vagos signos
cuyo desvelamiento era tan sólo
despertar la piedad del hombre para consigo mismo?

En el aprendizaje del oficio se logran resultados:
llegué a saber que era idéntico el peso del acto que resulta de lenta reflexión y el gratuito,
y es fácil desprenderse de la vida, o no estimarla,
pues es en la desdicha tan valiosa como en la misma dicha.
Debí amar las palabras;
por ellas comparé, con cualquier dimensión del mundo externo:
el mar, el firmamento,
un goce o un dolor que al instante morían;
y en ellas alcancé la raíz tenebrosa de la vida.
Cree el hombre que nada es superior al hombre mismo:
ni la mayor miseria, ni la mayor grandeza de los mundos,
pues todo lo contiene su deseo.Las palabras separan de las cosas
la luz que cae en ellas y la cáscara extinta,
y recogen los velos de la sombra
en la noche y los huecos;
mas no supieron separar la lágrima y la risa,
pues eran una sola verdad,
y valieron igual sonrisa, indiferencia.
Todo son gestos, muertes, son residuos.

Mirad al sigiloso ladrón de las palabras,
repta en la noche fosca,
abre su boca seca, y está mudo.

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-07-08T22:44:00.002+02:00

La carga en el hombro se le estaba haciendo pesada. La verdad es que ya llevaba un buen trozo de camino y esta no era precisamente ligera.
¡Joder con el encargado!, ya podía haber dejado la furgoneta más cerca; pero claro como él no va a descargarla…..

Al cruzar la puerta se detuvo. No sabía porque, aún faltaba mucho antes de llegar al sitio donde debía dejarlo, y, vaya, no es algo que hubiese pensado, simplemente se había frenado en seco sin ninguna razón.

Hasta que miró a sus pies, y no pudo evitar reírse.

En el suelo, reflejado de las puertas, estaban dos stops señalados.

Jajajajajaja. Dios, que tonto; a tanto a llegado la costumbre de ir conduciendo que se paraba instintivamente ante un stop, aunque fuese la sombra….

Volvió a colocarse la carga y se dispuso a seguir, pero no pudo. En el momento de echar un pie adelante descubrió que sus piernas no le obedecían.

Pero ¿qué demonios?...... Esto es…ridículo…..

A ver, calma, primero la derecha y ……..

Nada, no se movió ni un milímetro.

Y con la izquierda igual sí……

Nada, el mismo resultado.

El sudor comenzó a llegarle a la frente, y eso que hacía un frío apabullante.

¿Y con las dos piernas juntas?.

Nada, parecía una estatua en un pedestal.

¿Y a la pata coja?.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaag, tampoco.

¿Y si….?, ¿Y si…?.

Se le comenzaban a acabar las ideas.

¡¡Ya lo tengo!!!

Dejó la carga a un lado y se dejó caer hacia delante. Así, boca abajo, las piernas seguían paralizadas, pero los brazos no. Empujó la carga hacia delante y fue arrastrándose adelante. Al principio de un modo lento, pero conforme le iba pillando el truco avanzaba cada vez más rápido.
Cuando llevaba la mitad del vestíbulo notó otra vez sensibilidad en las piernas. Se incorporó y siguió hasta el lugar de descarga, mirando una y otra vez a ambos lados por si alguien le había visto en tan ridícula situación.

¿Esto pasaría siempre? ¿debía otra vez pasar por lo mismo?.....

Para el próximo viaje entraría por la puerta de atrás.

2008-07-06T21:26:00.002+02:00

En los orígenes, dadaismo y surrealismo van de la mano. El fotógrafo y pintor norteamericano Man Ray (1890-1976) firma "Le retour de la raison" (1923), un cortometraje de tres minutos realizado con fotomontajes al modo del “cadáver exquisito”, es decir, mediante la libre y arbitraria asociación de imágenes creadas con chinchetas, cerillas, tizas, tiras de papel, sal y pimienta espolvoreadas sobre el celuloide. El fracaso de su exhibición pública en una sesión organizada por Tristan Tzara se considera la muerte del dadaísmo y el surgimiento del surrealimo en el que el propio Man Ray sitúa su “Emak Bakia (1926) y, posteriormente, “Létoile de mer” (1929), una versión onírica de un poema de Robert Desnos sobre la mujer.

Man Ray : le retour à la raison

René Clair (1898-1981) rueda desde 1924 hasta los años 60, por lo que participa en diversas estéticas, desde el impresionismo, el Dadá y el surrealismo al realismo poético. París dormido (Paris qui dort, 1924) es un mediometraje donde refleja la vida de la ciudad intercalando figuras estáticas y un montaje rápido, se vale de estereotipos del cine fantástico y policiaco, y hay elementos surrealistas en la trama: un científico que inventa un rayo con el que paraliza la vida de la ciudad.
Entreacto (Entr´act, 1924), una de las obras más significativas de las vanguardias, considerada como antología del dadaísmo, trata de combinar la fascinación de la imagen, la búsqueda de sensaciones y la expresión de sentimientos en un montaje rítmico de imágenes absurdas que rompe con la lógica temporal. Estaba concebida como complemento visual para un ballet de Eric Satie y en ella tuvieron distintas participaciones Francis Picabia, Man ray y Marcel Duchamp.

René Clair - Paris qui dort (1925) part 2 of 5

Entr'acte (Entreato)

El artista plástico Marcel Duchamp (1887-1968) realiza Anemic cinema (1925) en su única incursión cinematográfica. Se trata de un cortometraje, en el que colabora Man Ray, cuyas imágenes son círculos descentrados y en espiral que giran gracias a un dispositivo especial. Algunos discos tienen inscripciones de texto, mientras otros crean una pura ilusión. Pero esta película ya anticipaba el surrealismo, un movimiento que surge por disidencia dentro del grupo Dadá cuando se valoran otros aspectos de la creación.

Marcel Duchamp - Anemic Cinema

Uno de los textos considerados fundacionales del surrealismo y basado en la escritura automática es “Les champs magnétiques” que Breton y Soupault publicaron en 1910. El surrealismo se presenta a sí mismo no como una nueva estética o una nueva propuesta literaria, sino nada menos que como medio de liberación total del espíritu, una revolución que ataca:

a) El orden lógico, ya que critica la racionalidad imperante en occidente heredera del cartesianismo.

b) El orden estético, al lanzar sus diatribas contra el “buen gusto” burgués.

c) El orden moral, con su rechazo de la sociedad burguesa y sus valores incuestionados.

A modo de definición de diccionario, Breton indica en el “Manifiesto” que el surrealismo es el “automatismo psíquico puro por el cual nos proponemos expresar, sea verbalmente, sea por escrito o de cualquier otra manera, el funcionamiento real del pensamiento. Dictado del pensamiento en ausencia de cualquier control ejercido por la razón, ajeno a toda preocupación estética o moral”. En el fondo, se trata de hacer valer el lado oscuro de la vida - a saber: el azar, lo esotérico, lo pulsional, lo onírico-, de forma que la realidad se define por el sueño libre, por la imaginación sin cortapisas del subconsciente.
El compromiso sociopolítico del artista pronto creó tensiones entre el grupo surrealista; hubo quien se alineó con el comunismo, como ideología que aglutinaba el rechazo del capitalismo, y quien renunció a apoyar cualquier ideología o sistema.
En los años treinta, cuando ante la ascensión de los fascismos se crean coaliciones políticas nucleadas por los partidos comunistas, tiene lugar la crisis definitiva del movimiento.
El cine estrictamente surrealista exigiría llevar al lenguaje cinematográfico el método del automatismo psíquico, la destrucción de toda causa y consecuencia, del flujo temporal, es decir, de toda narratividad. Es por ello que el número de títulos sea tan escaso y hubo cineastas, como René Clair, que rechazaron totalmente la posibilidad de un cine surrealista. En un sentido más amplio, encontramos un cine que, en distintas claves, entronca su temática en la del surrealismo, como es el del Buñuel posterior a “La edad de oro”. En este sentido hay que insistir en que el cine no es el primero ni el principal modo de expresión de los surrealistas, quienes estuvieron más interesados por la pintura, la literatura y la política. Como antecedente puede señalarse “Filmstudie” (1926) de Hans Richter, quien señalaba que aceptaba la etiqueta de surrealista “en tanto que dejaba penetrar lo onírico en el reino del arte (…) Me negaba a buscar un significado a todo esto. Dejaba simplemente a las ideas formarse y desarrollarse en un estado, por así decir, virginal del sueño, y me abandonaba con gusto a las espontánea irregularidad de este sueño”.

Hans Richter : Filmstudie

El filme fundador der surrealismo cinematográfico es “la concha y el reverendo” (La coquille et le clerygman, Germaine Dulac,1927), obra de una cineasta que luego transitó otros caminos y cuya adscripción a este movimiento se atribuye al guión de Antoine Artaud, quien consideraba que “si el cine no estaba hecho para traducir los sueños, entonces el cine no existe”.

La Coquille et le clergyman 1

Artaud polemizó con Dulac, probablemente porque el feminismo y la estética romántica preciosista de la película no le gustaron.hay secuencias eróticas en las que pudieron inspirarse Buñuel y Dalí para “Un perro andaluz”. También hay una manipulación del tiempo similar a la de esta película; sin embargo tanto “la concha y el reverendo” como “le sang d´un poète”(jean Cocteau, 1930) que también puede considerarse como surrealista, fueron rechazadas por el grupo.

Le Sang d´un Poete, Kapitel 6

Las dos películas de referencia del cine surrealista son: “un perro andaluz” y “la edad de oro”, ambas dirigidas en Francia por Luis Buñuel con guión suyo y de Salvador Dalí. Cuando Buñuel acude a París, pronto encuentra en los surrealistas unas preocupaciones similares a las suyas, en particular la “locura por los sueños”: imágenes reiteradas en el duermevela, recuerdos vagos de hechos soñados que, más acá de la imaginación fantástica, son auténtica realidad, como lo había puesto de manifiesto el freudismo. Breton explicita esa deuda: “Toda la enseñanza de Freíd, que, cada vez más, era, en este terreno, nuestro guía, estaba presente para indicarnos el peligro mortal de este corte, que esta escisión entre las fuerzas llamadas de la razón y las pasiones profundas, aun cuando estuvieran dispuestas a ignorarse mutuamente, hacen correr al hombre. El único recurso era, naturalmente, oponerse a las exorbitantes pretensiones de esa razón que, en nuestra opinión, había usurpado a la auténtica razón, y también sustraer a los procesos de rechazo, que les hace mucho más nocivos, los impulsos y deseos”. Del psicoanálisis, los surrealistas heredaron la relevancia de lo sexual (el deseo por encima del amor), que se expresa mediante el sueño, aunque este, desprovisto del carácter terapéutico que en el análisis tiene la verbalización de lo soñado, es un modo de aproximarse a la realidad. Sin embargo, existe una utilización cinematográfica del inconsciente en películas anteriores al cine de los surrealistas, como es el caso de “Nosferatu” ( F.W. Murnau).
Luís Buñuel participó en el grupo de Breton aunque, desde su fuerte personalidad, con independencia de criterio, por más que inicialmente se doblegara a alguna exigencia del grupo, como la retractación de publicar el la “Revue du cinéma” el guión de “Un perro andaluz”. Para él, según confesión propia, ha sido surrealista toda su vida, se trataba de “un movimiento poético, revolucionario y moral” cuyas consecuencias llegan hasta el presente. Concretamente el cineasta de Calanda cita los ataques al valor “trabajo” que iniciaron en los años veinte y que en la actualidad cuando hablamos de una “civilización para el ocio”, ya son un lugar común, o cuando en Mayo del 68 se gritaron en París viejos lemas surrealistas, como: “prohibido prohibir” y la “imaginación al poder”.

El Perro Andaluz (fragmento)

L'Age d'Or (The Golden Age) sound sequence

Como puede verse, ambos movimientos fueron muy fugaces, circunscritos a la década de los veinte, aunque lo suficientemente rompedora como para influir, consciente o inconscientemente el la forma de ver el mundo.

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-06-28T16:21:00.000+02:00

El taxi le dejó en la puerta de su casa.
Dos años.
Desde que salió de ella para coger aquel trabajo.
Dos años, le parecía increíble.
Abrió la puerta y una bofetada a cerrado le impactó de lleno. Dejó el equipaje en el suelo y rápidamente comenzó a abrir ventanas. Pronto el aire fresco y la luz bañó sustituyeron el enrarecido ambiente.
Entró en su habitación.
¡Qué desorden!,si quería dormir en ella esa noche tendría que arreglarla pero ya.
Resopló con fastidio, pero no le quedaba otra. Así que se remangó y se dispuso a comenzar la faena.
Era curioso, volver a encontrarse con aquellas cosas que ahora la parecían tan antiguas. Viejos recuerdos, pequeñas imágenes de una vida que ahora le parecía tan lejana.
Pero fue al llegar a los rincones más ocultos cuando se sorprendió de veras.
En un cajón del escritorio halló ilusiones perdidas. ¡Qué tiernas pero qué infantiles!, ¿qué hago con ellas?; de momento las amontono en la puerta, luego decidiré.
En una de las estanterías, decenas de historias de desamor, ahora sonreía al verlas de nuevo, pero en su momento le parecieron la cosa más dura, cosas de esas de las que uno no se recupera.
Al montón.
Junto a la almohada, muchos sueños, imposibles e inalcanzables, pero no menos hermosos.
Al montón.
En el armario, un cajón lleno de inseguridades; injustificables y absurdas, pero que tanto le habían limitado. Estas no se molestó en separarlas, directamente a la basura, que de esas ya tenía suficientes.
Debajo de la cama, amistades perdidas u olvidadas, gente por la que sin ninguna razón importante había comenzado a separarse.
Al montón.
En la mesita de noche, en uno de los cajones, muchos llantos; momentos de debilidad que le habían afectado algunas veces de forma definitiva.
Al montón.
En otro del los cajones, risas, muchas risas; tardes enteras de felicidad irracional, sólo felicidad.
Al montón.
Se quedó un momento apoyado en el quicio de la puerta mirando la pila que había conformado.
Era bien grande.
¿Qué haría con ella?, había cosas hermosas pero también horribles. Instantes que quería conservar y otros que deseaba olvidar.
De pronto sonrió. ¿qué sentido tendrían unos sin los otros?.
Riendo comenzó a volver a colocar las cosas de la pila en la habitación.
Ahí es donde debían estar.

El tipo de jugada que siempre quise hacer.....

2008-06-16T00:28:00.004+02:00

Rugby

Y que nunca hice....¡¡¡menudo ensayo!!!

Este quiero que sea mi epitafio.

2008-06-13T23:35:00.002+02:00

"No fui nada, y ahora nada soy.
Pero tú, que aún existes, bebe, goza de la vida...,
y luego ven.»

Este epitafio adornaba la tumba de un ciudadano de la antigua Abdera (mi localidad, Adra) en época imperial romana...para ser mas exactos en el siglo I de nuestra era.

No me negareis que es hermoso y aleccionador para todos los que aún permanecemos vivos...Yo al menos pienso seguirlo a rajatabla.

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-06-08T12:14:00.001+02:00

La gran mayoría de los seres vivos no creen en las señales, los augurios, las premoniciones….a mí no me quedó más remedio.
Cuando mis tiernos brotes asomaron al exterior abandonando el cálido manto de la tierra, era de noche. Justo frente a mí, la luna me recibió. Era una luna amarillenta, sucia; parecía un queso podrido suspendido en el cielo.
La luz que destilaba era una suerte de pátina espantosa que me mostraba un mundo de fealdad y sufrimiento. Me asusté muchísimo. Tanto que traté de volver a enterrarme…pero no había vuelta atrás.
Cuando llegó el día, la rutilante luz hizo olvidar mis recientes temores. De pronto, toda la noche me pareció una suerte de pesadilla…Es verdad que nunca más volví a vivir una luna tan siniestra como aquella, pero pronto aprendí que la imagen que esa noche me mostró fue la que me tocó vivir.
Y es que parecía que la suerte me había abandonado en el momento de germinar….había venido a crecer en la ladera de una loma pelada y rocosa en las que mis débiles raíces apenas se podían sujetar. Un viento inclemente la sacudía con virulencia y me estrellaba la salada agua del mar que se agitaba a mis pies….la lluvia era una quimera, mi casi único alimento era la humedad del rocío y la salmuera que me lanzaba Eolo.
Así crecí: raquítico, enfermizo, endémico…mis retorcidas ramas y mi deforme tronco gritaban mi cotidiana agonía…. tanto como para pasar desapercibido a esos seres llamados hombres que abatían a mis hermanos de la montaña de enfrente. Aquellos que tuvieron la suerte de nacer en el lado correcto, en las que las dulzuras eran todas…
Los odiaba.
Disfrutaba cada vez que veía como caían ante las hachas. Aún así no estaba satisfecho, es cierto, su vida no era muy larga, pero disfrutaban de todas las comodidades.
Yo, mientras tanto, quedé pelado…casi muerto, pero sin estarlo. Aguantando, como siempre había hecho, esperando mi momento, mi momento, mi………

“ Son ahora muy pocas las creencias,
para enfrentarse a la ruindad vergonzosa del mundo
la llama de tu espíritu es mezquina,
Y estás en la edad de los hombres”

Nací en el Mediterráneo.

2008-05-22T19:48:00.002+02:00

Sí, soy un enamorado de este bendito mar…de este mar que me vio nacer y a cuya costa siempre tuve en mis ojos.
Un mar que, entre rumores, me trajo historias de cientos de pueblos que hemos hecho de esta gran sábana azul cama común de culturas y sol…

Ssssh, callad un momento y prestad atención…¿No lo oís?.

A mi me está diciendo cómo un caballo de madera regalado puede traer la perdición a un pueblo entero…..

Me cuenta, la epopeya de aquel que tardó veinte años en llegar a su casa….

Me cuenta sobre como un par de enemigos acabaron siendo inseparables y marcharon en busca de la juventud eterna….

Me cuenta cómo un día llegaron hombres de extrañas lenguas y costumbres buscando las piedras que nosotros despreciábamos…

Me cuenta las aventuras de un general tuerto que atravesó cordilleras y puso en jaque al mayor ejército de aquella época….

Me cuenta sobre viajeros que trajeron los ecos de palabras de hombres sabios y que nos cambiarían para siempre…

Me cuenta historias de dioses, caprichosos y volubles...carnales y humanos.

Me cuenta la historia del hijo de un carpintero que, dicen, no lo era...

Me cuenta historias de trigo, aceite y vino; de almadrabas y salinas; de garum y cáñamo…

Me cuenta cómo una princesa de una lejana ciudad contaba todos los días un cuento a su rey para evitar su muerte…

Me cuenta historias de piratas y vaivenes de fronteras, de torres y barcos, de celadas y miedo…pero también de amor y de amistad…

Me cuenta….¡¡¡Historias de vida!!!

¡¡¡Oídlas!!!, este mar viejo y lleno de memoria os las contará todas….simplemente hay que escuchar…..

Joan Manuel Serrat - Mediterráneo

And the winner is.........

2008-05-18T18:16:00.002+02:00

Doña Jordana con su fotografía:

"Cansado de tanto trabajar"

Antes de nada: MUCHAS GRACIAS A TODOS LOS PARTICIPANTES.

Mi mas sincera enhorabuena a la ganadora....ha sabido captar el agotamiento de una sociedad de velocidad y estress.

Aunque, todo hay que decirlo, me lo habeis puesto bien dificil, malditos.....

En sucesivas entradas iré subiendo aquellas imágenes que me han llamado la atención.

Nuevamente...¡¡¡enhorabuena!!! y ya me dirás sitio donde remitirte el premio (sorpresa, sorpresa).

Espero poder realizar en un futuro un nuevo certamen, ya que me habeis demostrado la calidad que tienen todos ustedes.

Voy a hacer algo que no he hecho nunca.....

2008-05-18T17:42:00.005+02:00

Léase el título con ironía....pues voy a.....¡¡¡hacer proselitismo de mi tierra!!!!

Y para ello, qué mejor que utilizar las palabras de otros...

En este caso las del autor de "un mundo feliz", el gran Aldous Huxley que le dedicó a este rinconcito un soneto....

"Winds have no moving emblems, bud scour

A vacant darkness, un untempered light;

no blanches bend, never a tortured flower

sudders, root-weary, on the verge of flight;

winged future, withered past, no seeds nor leaves

Attest those swift invisible feet: they run

free thought a naked land, whose breast recived

all the fierce ardour of a naked sun.

You have thr light for lover. Fortunate earth!

concived the fruit of his divine desire.

But the dry dust is all she brings to birth,

that child of clay by even celestial fire.

Then come, soft rain and tender clouds, abate

this shining love that has the force of hate."

"Los vientos no tiene aquí emblemas móviles, sino que barren

una vacía oscuridad, una luz destemplada;

no hay ramas inclinadas, ni una flor torturada

se estremece, cansadas las raices, al borde del vuelo;

un alado futuro, un pasado marchito, ni semillas ni hojas

atestiguan aquellos raudos e invisibles pies, que corren

libres a través de una tierra desnuda, cuyo seno recibe

toda la radiente vehemencia de un sol despiadado.

La luz es tu amante. ¡Tierra afortunada!,

concibe el fruto de tu divino deseo.

Pero no es sino polvo reseco lo que la tierra engendra,

polvo, hijo de arcilla, fecundado por el fuego de los cielos.

Entonces venid, oh blanda lluvia y tiernas nubes, abatid

este amor fulgurante que tiene la fuerza del odio."

Deliberando....

2008-05-09T01:47:00.001+02:00

Todas las fotos en su sitio, el jurado listo y preparado.... Comienza la carrera hacia el premio!!!!

En no excesivo tiempo, los resultados.....

Los 80 son nuestros..

2008-05-09T01:43:00.003+02:00

Este es el nuevo auditorio de El Ejido. Mil butacas de Aforo.

Impresiona, ¿verdad?.Pues me voy a tener que enfrentar a esto este mismo sábado....con casi todos esos asientos llenos ya que las entradas se han vendido casi al completo.... con una enorme espectación hacia el montaje de este año....con la presión de que somos el primer grupo de aficionados que va a actuar allí...

Estoy....ACOJONADO...

Menos mal que se que todos esos nervios desaparecerá en el momento en que salte a escena. No porque sea tan buenísimo actor o porque me crezca o ......sino porque una vez arriba, no hay vuelta atrás y: o salen o salen.

Recta final del certamen fotográfico!!!!

2008-04-28T01:17:00.004+02:00

¡¡¡¡Señores!!!, el tiempo se acaba, el día 1 de Mayo se cierra la fecha de entrega de fotografías para el certamen, ¡¡¡así que desen prisa!!!

Así les quiero ver yendo a su ordenador a entregar las fotos

Cine sin complejos.

2008-04-27T23:10:00.003+02:00

Una de las grandes paranoias existentes en Estados Unidos durante la década de los 50 fue, sin duda, el miedo nuclear. Así es, el pánico a una tercera guerra mundial y el uso de armamento nuclear llenaron los cines, televisión, prensa, radio......Las consecuencias no se estimaban a ciencia cierta, pero se suponían desastrosas.

Aunque el paso de las décadas minimizó esta angustia colectiva, esta nunca llegó a desaparecer (que se lo digan a los habitantes de Palomares).

Y, un día, llegaron los 80 y a un tipo se le ocurrió realizar una película sobre el desastroso devenir de la humanidad en caso de que esta guerra se llevase a cabo....

¡¡¡¡Y qué película!!!!!

Desesperadamente realista, esta película nos muestra de modo inmisericorde como sería el día después, y los días venideros al momento en que se desatase la tragedia.....

Llena de casuticidad y desesperanza, narra el día a dia de los supervivientes, como se organizan frente al desgobierno, cómo se adaptan al nuevo mundo....

El dia despues
Cargado por jaavaru

Eldia despues (2)
Cargado por jaavaru

2008-04-20T18:35:00.002+02:00

Seguro que cuando pensáis en un electricista lo primero que os viene a la mente es la imagen de un tipo que llega a vuestras casas, coloca una lámpara, u os coloca un enchufe o arregla un interruptor y se va sin apenas mancharse cobrando una pasta gansa.
Para Don Prenda y un servidor esa imagen es una quimera…y es que parecemos abocados a comernos las labores más infames de este trabajo.
Así es. Lo más difícil, lo más arrastrado, lo que los demás no quieren hacer, lo que se ha complicado…eso es lo que hacemos.
A tal punto ha llegado el asunto que ya nos lo tomamos a chufla y hasta hemos creado un nombre para nuestro equipo:

”Brigada Comemierdas”

Y en mi casco podéis ver el emblema y el lema de este equipo….

"Nunquam Satisferum” rodeando una mosca con su correspondiente detritus.

Incluso tenemos himno, el cual cantamos a grito pelao cuando nos dirigimos al tajo!!! (aquí, como podeis imaginar, nos echamos unas buenas carcajadas)

Si la obra se va a torcer
Si la tarea es tan difícil
que no se puede coger
Cuando veas que las
dificultades te superan
no las trates de enmendar
siempre hay alguien
a quien llamar

brigada comemierdas
brigada comemierdas
brigada comemierdas
Ahhhhhhhhhhhhhhh!

Ellos lo arreglan todo
sin llegarse a quejar
siempre dispuestos
aunque sea sin material
no son superhéroes
ni son nadie especial
son simples pringados
a los que poder explotar

brigada comemierdas
brigada comemierdas
brigada comemierdas
Ahhhhhhhhhhhhhhh!

como darle tres mil patadas al diccionario en una frase. (2)

2008-04-20T18:15:00.003+02:00

¡¡¡¡Si!!!!, ha regresado nuestro guarda favorito pra dejarnos nuevas perlas escritas como las siguientes.....

Transcripción:

Vicente don dese deja las llavesesta nosecomosepue deperderlas llaves ecojido otras de la puer ta denfrente aviendocuatro gatos avercon que intensiones se lle vo los llaves

Sí que es complicado el hombre, si pretendía que le entendiesen....

Traducción:

Vicente, ¿Dónde ha dejado las llaves?. Me pregunto cómo se han podido perder. he tenido que coger otras de la puerta de enfrente. Estando tan pocos a ver qué intenciones tienen al llevárselas.

Sencillamente indescriptible.......y habiendo cursos de educación para adultos este señor ya no tiene excusa.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡VIVA LA REPUBLICA!!!!!!!!!!!!!

2008-04-14T01:17:00.002+02:00

Tal día como hoy, hace 77 años, comenzó en este país llamado España, uno de los más hermosos sueños que una población puede vivir; sentirse totalmente dueña de su destino.
Así es, en este día 14 de Abril de 1931 se proclamó la República. Tras unas elecciones municipales, quedó claro que el país deseaba un cambio radical en su estructura, deseaba un gobierno realista, que fuese capaz de encarar los grabes problemas que lo asolaban: Paro, latifundismo, analfabetismo, pobreza, falta de industrialización, graves diferencias sociales, falta de libertad....y un largo etc.
Esta nueva República recogió estos anhelos y se puso manos a la obra.
Acometió una importante reforma agraria, impulsó la creación de miles de escuelas en el medio rural, dio el voto a la mujer (adelantándose a países tan "liberales" como Francia), redactó la constitución más liberal que jamás tuvimos, trató, en general de dar un impulso que sacara al país del atraso en que estaba sumido.
Sus intenciones fueron buenas, pero no contaron con los de siempre: iglesia, militares y clases acomodadas. estos, viendo mermadas o amenazadas sus prebendas, comenzaron una labor de zapa que ala postre acabaría con el funesto golpe de estado de 1936 que sumió a España en las sombras hasta la muerte del tirano en 1975, sombras que aún hoy soportamos, ya que gracias a su "gestión" llevamos lustros de retraso con el resto de países europeos.
Por esa España que un buen día se acostó monárquica y despertó republicana y libre, por esas ilusiones, por el único y verdadero gobierno del pueblo que nunca hemos tenido, brindo todos los 14 de abril, en espera de volver a vivir ese sueño.

Alzad vuestras copas y gritad, gritad hasta silenciar a esa España que añora al dictador y monárquica.

TERCERA REPÚBLICA YA!!!

SALUD Y REPÚBLICA!!!!!

No estamos solos, para que la memoria no se diluya, aquí van unos enlaces sobre nuestra historia:

http://www.nodo50.org/republica/

http://www.izquierda-unida.es/republica/

http://bteysses.free.fr/espagne/constitucion.htm

http://er.users.netlink.co.uk/biblio/iirepubl/

http://www.portaldelexilio.org/

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-04-06T12:55:00.001+02:00

Todo estaba como lo recordaba. La mujer dio unos cuantos pasos alrededor de cabaña. Se acercó y desplazó una de sus manos a lo largo de los tablones. Todo como lo recordaba…. Esbozó una medio sonrisa que de haber estado alguien observándola la hubiera calificado de cualquier cosa menos agradable.
¿Este fue todo tu reino?
¿Por esto luchaste?
¿Por esto nos humillaste?

Y entonces lo recordó todo: como lo temía, como la rebajaba, como la hacía sentir la más inútil de todas…..

¡¡¡No vales para nada!!!!!!, ¡¡¡¡¡eres tan tonta como tu madre!!!!!!!.

Apretó los puños con fuerza dentro del abrigo. Lo estaba viendo en su mente nuevamente delante de ella…casi podía oler su embriaguez.

La risa brotó espontánea de sus labios. Tímida al principio, luego carcajada.

¡¡Mira a donde ha llegado la inútil, la tonta, la fea!!!!. ¡¡¡Mira a donde ha llegado despojo humano!!!!!

Se separó de aquel objeto que representaba a la perfección la podrida alma de aquel que se hizo llamar su padre y regresó a donde se habían quedado su esposo y su hija.

Él la recibió con una sonrisa, con una de aquellas que la hacían sentirse tan bien. Afortunadamente ignoraba toda esa parte de su vida que siempre ocultó como una pesadilla y que ahora le parecía una mala canción que no se recuerda.
Aún se estaba riendo.

- ¿Qué te hace tanta gracia?.
- Jajajajajaja, nada; que la vida es un gran chiste.

La miró con incredulidad.

- No entiend…

Ella puso un dedo sobre los labios de él.

- Ni falta que hace, cariño, ni falta que hace.

Acto seguido retiró el dedo para sustituirlo por sus labios. Él se sorprendió, pero al poco la abrazó, la abrazó bien fuerte…..

“En la mañana solitaria, amaros,
acelerad el corazón, como
si fuese el solo signo de la vida.
Perdurable tan sólo es el vacío”

Cosicas relacionadas con la semana santa....

2008-03-25T21:20:00.003+01:00

Sí, ya se que llega tarde, que la semana santa terminó el domingo...pero es que entre atracones de buñuelos con chocolate, roscos (que aún quedan), cogorzas y demás parafernalia que rodean a estas fechas pues he tenido mis escasas neuromas mas para allá que para acá...

Pero bueno, como dice el refran más vale tarde que nunca. Eso sí, voy a ser breve. así que sin más dilación demos paso a los siempre geniales Monty Phyton y su reinterpretación de la crucifixión y la gestación del cuadro "la última cena" (señores católicos, tengan un poquico de sentido del humor y no se me cabreen)...

Música que me marcó

2008-03-23T18:27:00.004+01:00

Mountain representó la reunión de una fuerza casi irresistible (la ambición de Felix Pappalardi) y de un objeto de lo más inamovible (Leslie West). Pappalrdi procedía de Greenwich Village neoyorkino, donde adquirió fama de buen productor trabajando con Tim Hardin, con los Lovin´Spooful y con Cream en Disraeli Gears.

Cuando le pidieron que metiera en vereda a un grupo llamado The Vagrants, se limitó a hacer salir a Leslie Wets, el guitarrista del grupo, uy concibió Mountain como vehículo para ambos.

Hasta la muerte de Pappalardi en 1983, a manos de su esposa, nos regalaron toda una colección de buen rock duro con raices blues y unos conciertos que se hicieron famosos por el intenso ruido que producían..¿Necesitais mejores recoendaciones para una banda de rock?.

Mountain - Don't Look Around

Entremeses literarios para mentes hambrientas.

2008-03-23T18:19:00.003+01:00

Nunca he tenido mucha valentía física, ni de ninguna otra clase, y siempre me ha costado mucho trabajo afrontar la vacua estupidez de una vida corriente, sin relato, de modo que muy pronto di en confortarme con la ridícula idea de que poseía un destino. Y comencé a viajar, en el espacio y en el tiempo, por medio de los libros, buscándolo. Me dejé caer por el Londres de Daniel Defoe, en su visita guiada por la peste. Oí la campana que acompañaba la petición de “Traed a vuestros muertos” y olí el humo de los cadáveres ardiendo. Sigo teniéndolo en las fosas nasales. Las personas morían como ratas por todo Londres - De hecho, también morían las ratas, igual que las personas-. Tras dos horas de esto, me hacía falta un cambio de escenario, de modo que me trasladé a la China y subí por un empinado sendero, entre bambúes y cipreses, para sentarme un rato ante la puerta abierta de una pequeña choza de montaña con el viejo Tu Fu. Contemplando en silencio la blanca neblina que ascendía del valle, escuchando soplar el viento entre las cortinas de juncos y también los débiles ecos de las distantes campanas del templo, ambos estábamos “solos con diez mil cosas”. Más tarde me desplacé a Inglaterra – brincando por encima de los océanos, los continentes y los siglos con la misma facilidad con que uno sube al bordillo de una acera- , donde hice una pequeña fogata junto a un camino de carreteras, para que la pobre Tess, abocada a la perdición, condenada a recolectar nabos en un campo desolado, bajo el azote del viento, pudiera calentar sus agrietadas manos. Ya había leído dos veces su vida, de cabo a rabo – ya conocía su destino-, y aparté la cara para esconder mis lágrimas. Luego viajé con Marlon a bordo de un vapor trapajoso, río arriba, en África, buscando un hombre llamado Kurtz. Lo encontramos. ¡Más nos hubiera valido no haberlo hecho!. E hice presentaciones. Puse a Baudelaire en la balsa con Huck y Jim. Le vino estupendamente bien. Y en ciertas ocasiones les aligeré las penas a los tristes. Hice que Kyats se casara con Fanny antes de morirse. No pude salvarle la vida, pero tendría usted que haberlos visto en la noche de bodas, en una pensión barata de Roma. Para ellos era un sitio de cuento de hadas. Hice que mis sueños entraran en los libros. Tomé a Natasha Rostova por la cintura mínima, noté el peso de su mano en mi hombro, y bailamos, como flotando en oleadas de vals, y cruzamos el reluciente parqué del salón hasta salir al jardín, con sus farolillos de papel, mientras los bizarros tenientes de la Guardia Imperial se atusaban furiosamente el bigote.
Se ríe usted. Y con razón. Antaño fui -a pesar de mi desagradable facha- un romántico irrecuperable, es decir la más ridícula de las criaturas. Y humanista también, igualmente irrecuperable. Y, sin embargo, a pesar - ¿o a causa?- de tamaños defectos, logré conocer muchísimas personas fabulosas y no pocos genios, en el transcurso de mis primeros años de aprendizaje. Podía pegar la hebra con cualquiera de los Grandes. Dostoievski y Strindberg, por ejemplo. En seguida me di cuenta de que eran igual de sufridores que yo, igual de histéricos. Y de ellos aprendí una lección muy valiosa: por pequeño que seas, nada te impide estar tan loco como el que más.

Sam Savage, Firmin

Escenas que me arrebatan..

2008-03-18T02:18:00.005+01:00

Atrapado en el tiempo (1993).

Bill Murray: ¿Qué haríais vosotros si estuvierais atrapados en un lugar y cada día fuera el mismo y nada de lo que hicierais importara?.

Tipo de la gorra: (Muy apesadumbrado) Ese es el resumen de mi vida.

COMICS CAZURROS

2008-03-10T17:58:00.016+01:00

Afortunadamente, tanto en comics como en cualquier otro ámbito de la cultura, américa es algo más que norteamérica y, en la mayor de las ocasiones, bastante mejor.
Este volumen es un buen ejemplo.

Dibujado y guionizado por el sonorense Tony Sandoval, aquí no hay lugar para superheroes atormentados y enfundados en trajes imposibles. No, aquí hay una historia repleta de adolescentes tratando de sobrellevar un tedioso verano, más de lo usual por la desaparición de un chico del pueblo.

La llegada de una extraña al pueblo parece sacar del aburrimento a Polo. Poco despues de este encuentro, Polo halla el cadaver del chico desaparecido y que todos buscaban.

¿Qué hace allí?¿Quién es esta extraña y por qué su obsesión con los hombres-lobo?.Maravilloso, sencillamente maravilloso, lleno a partes iguales de costumbrismo y surrealismo, es una historia de vida y muerte, de primeros amores, de paso de infancia a madurez, de.....de tantas cosas en realidad....

Como siempre, arastrado por la pasión que me consume: ¡¡¡¡100% recomendable!!!!

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2008-02-28T19:58:00.001+01:00

Las luces del coche que tenía delante me indicaron que me iba a quedar solo en la autovía.
Y así fue, la salida engulló al vehículo y la compañía que me proporcionó durante 30 kilómetros desapareció.
Los faros de mi coche eran los únicos que perforaban la oscuridad.
Un vistazo al reloj. Las 3 y media de la madrugada. Si salí a las 9 eso son…..siete horas y media de viaje; ¡la ostia!
Y aún me quedan más de quinientos Kilómetros.
Venga, tampoco es para tanto.
No estoy demasiado cansado. En una media hora pararé a tomar un café y estirar las piernas.
La mano descendió hacia la palanca de cambio de marchas; en realidad para nada, sólo para descansar, llevaba puesta la quinta desde hacía bastante y no se veía ninguna razón para reducir.
Subió el volumen de la radio un poco más.
Sonaban los Boston. Concretamente “more than a feelin´ ”
Era la tercera vez que escuchaba el mismo disco.
¿Lo cambio?.
Baaaaaaah, me gusta y los otros ya los he escuchado más veces. Para el próximo debo echar más discos.
Pondría la radio, pero en mitad de este páramo apenas se pilla nada y es malísimo lo que sí.
Restregón en los ojos.
Bostezo de aburrimiento.
Más oscuridad delante y nadie en lontananza.
Otro restregón.
Más oscuridad
Oh!
¿Ahí decía área de servicio?.
¡Sí!. Además se ven las luces.
Poner intermitente.
Cuarta. Freno.
Tercera. Freno.
Segunda.
Circulando.
Vaya camino malo!!!. Parece una comarcal.
¿Tercera?, joder, no, esto es demasiado malo.
Un rato….
Parece que está más lejos de lo que pensaba.
Otro rato…..
¡Qué cantidad de baches!, ¡pobre suspensión!. ¿Quedará mucho?.
Ligera niebla.
Otro rato…
¿PERO ES QUE NO VOY A LLEGAR NUNCA?
Niebla algo más espesa.
Lo que me faltaba pal duro, aquí en casadiós y sin ver ni ostia.
¡¡¿Qué era eso?!!!.
¡¡¡¡Una gaviota!!!!!.
Pero, pero, ¿QUE DEMONIOS HACE UNA GAVIOTA EN MITAD DE LA MANCHA?.
¿Y esto que es?, huele como….como….¡huele a mar!....No, vamos a ver, o sea…no, no es posible, estoy a 500 kilómetros de la playa más cercana….esto no…¡no puede estar sucediendo!.
¿Y ese rumor?....son…¡son olas!.
Ay madre, ay madre. Estoy soñando, no puede ser otra cosa…..
¿Y este balanceo?....¡estoy!.........¿navegando?.......no puede ser…..
Sí podía ser.
De pronto, un cartel. Un cartel clavado en una roca en mitad de un océano.
Indicaba 400 kilómetros a su destino.
Debería agobiarme pero……esto es tan placentero………
¿Y que haré cuando llegue?. ¿Lo haré al puerto?........
Más relax.
Bueno……de eso me preocuparé cuando me esté acercando.

Música que me marcó

2008-02-26T23:11:00.009+01:00

Si hubiese que destacar un grupo entre la prolífica nueva hornada del pop-rock británico (con grupos como Artic Monkeys, Flamin stars, Los Campesinos,....) para mí ese grupo sería Bloc party.

Formados a finales de los noventa y con la ayuda de un empujoncito de los Franz Ferdinad, el cuarteto británico rápidamente comenzó a ganar fama gracias a las increibles atmósferas que crean, a su pericia como instrumentistas y a la expresiva voz de Kele Okereke. Su primer disco, Silent Alarm, apareció en 2005 y corroboró el gran sonido que venian barruntando.

Bloc Party - Like Eating Glass

Certamen literario, textos que me dejaron "esnoclao".

2008-02-23T17:39:00.000+01:00

Esta mañana me he levantado de un salto. No he descansado y, ahora que el día comienza para mí, el desconocido que hay en el espejo, me hace una serie de preguntas a las que yo soy incapaz de contestar:
“¿Qué sería la vida sin ti? ¿Qué sería el mundo? –me pregunta sin mover los labios-Exactamente lo mismo.” Ese espectro de ojos saltones tiene razón, pero me fastidia que se escude en mi cara para decirme cosas que no quiero escuchar.
En realidad yo sé que si me eliminaran ahora mismo de la faz de la tierra, nadie se daría cuenta. Quizá mis compañeros de trabajo se preguntarían por el chico que les lleva el café de media mañana, mi compañero de piso se extrañaría de que todo estuviera recogido y mis padres echarían de menos la llamada telefónica, que coincide siempre con final de mes, pidiéndoles un préstamo que saben nunca cobrarán.
¿Y si cojo la cuchilla de afeitar y la deslizo lentamente por una muñeca realmente delgada que deja entrever todo lo que hay en su interior? ¿Y si lleno la bañera e invento un juego en el que el ganador queda sin pulso? ¿Y si…?
Me hago transparente, me hago cuerpo, me hago alma… Y vuelo. Vuelo con mis compañeras, que parecen esperarme desde hace siglos.
Lo he dejado todo… O quizá no he dejado nada.

Rocío

Concurso fotográfico!!!!

2008-02-17T23:46:00.008+01:00

Sí, otra vez. No contento con hacer el certamen literario ahora me embarco en un nuevo certamen, esta vez de fotografía.
Un certamen que tiene como temática la vida cotidiana.
Así es, se requieren fotografías que muestren el día a día, estampas rutinarias: la calle que siempre se recorre, la mesa ante la que uno se sienta, el bar donde se toma el café, el parque donde se pasea, la gente con la que se está...hay millones de opciones....y vereis como ver el mundo que nos rodea a diario, al verse desde otra perspectiva ya no resulta tan gris.
Aquí van unos ejemplos bien sosos (no los tomeis como referencia, que las fotos son bastante malas) sobre lo que me refiero.

Como veis se le puede sacar mucha punta al tema.

Otra cosa, no se requieren calidades extraordinarias en la foto, es decir, que me vale una foto sacada desde un móvil, desde una digital cutre, carrete, como si os quereis fabricar vuestra propia cámara artesana, lo que importa es que transmita algo.

Y en cuanto al premio, había pensado esta vez en algo espectacular, uan cámara réflex digital o una escapadita o....

- Pst, pst!!!!!.

-¿Ein?, tú quién eres?,¿como osas interrumpirme?.
- soy tu parte racional.
- ¿Ah , sí?
- ¡SI!, ya sé que apenas me conoces, pero te tengo que cortar ante la cantidad de tonterías que estas soltando.
- ¿Tonterías?
- ¡Sí!, lo del premio, ¿tú has visto como tienes la cuanta del banco?
- No sé, algo tendremos que dar, digo yo...
-Si yo no digo que no, pero algo sencillico...Ale, te dejo, advertido estás.

Bueno, pues ya habeis visto, mucho no podrá ser, pero algo habrá.....
Como siempre, los envios de las fotos a: brincacequias_26@hotmail.com

Dudas, consultas y demás a la misma dirección.....

Plazo de recepción 1 de Mayo!!!
¡A quemar las cámaras!

Catarsis de lo absurdo.

2008-02-17T17:12:00.003+01:00

Los fabricantes de juguetes últimamente se les va la olla pero que mucho. Fijaos sino en este muñeco:

Un spiderman paticorto y cabezón como un piolín disfrazado...

Y es que es como una reconcentrado de lo absurdo...si ya es dificil pensar en un ser al que le pica una araña y en vez de darle sarpullido se transmuta en superhéroe (ese maravilloso mundo paralelo de los guionistas de la marvel), pues imaginaos con un cuerpo así de desproporcionado.

Renovando documentación.

2008-02-11T23:51:00.000+01:00

Hay que ver como pasa el tiempo, parece que fue hace nada cuando lo renové el DNI y ya han pasado cinco años.
Y no veas tú la sorpresa que me he llevado al ver el nuevo modelo...me tendré que acostumbrar pero....¡Qué cosa más fea!, prefiero el antiguo mil veces...

Nuevo modelo de DNI....jobar, me recuerda al carné joven de la U.E.

Afortunadamente me han permitido quedarme con el viejo...Es que le cogí cariño, ya que gracias a él y a mi pinta de terrorista de Al-Qaeda (o etarra) que tenía en la foto logre que me mirasen con suspicacia en varios aeropuertos, oficinas, establecimientos, y en general cualquier sitio donde tuve que presentarlo...¡¡¡Anda que no me reía yo cuando veía mirar una y otra vez el carné y luego a mí y pedirme otro documento y pedir consulta con algún compañero y mirara una y otra vez que no fuese falsificado!!!!

Sí, sí, estas pintas gastaba hace cinco años

Así nos vamos a ver dentro de poco.....

2008-02-06T23:43:00.000+01:00

Entremeses literarios para mentes hambrientas.

2008-02-05T00:56:00.001+01:00

Esta es la historia de mi odio.

Otros debieron combatir tiranías, derrumbar imperios, tirotear príncipes incluso, como quien tirotea conejos. Otros debieron combatir reinos que gobernaban la vida de millones. Yo, que soy cobarde en toda norma, sólo me alzo contra la sociedad anónima que rige la mía. Cómo exigen los tiempos mezquinos que corren, apenas soy capaz de oponerme a que la vida de oficinista me anule. O que me balde más de lo que ya me ha baldado.

Soy subversivo en mi propia escala. No aspiro a la revolución sino a otra cosa, que ahora mismo sólo entreveo y que se parece a la autoconservación y a la delincuencia.

Me llamo Gabriel Lynch y mis días se agotan en un escritorio de la división de impresiones de un conglomerado de diseño y edición. Tengo un lapicero, una máquina en buen estado, una silla casi cómoda, dos lupas y un muestrario de papeles y tintas que es reemplazado cada seis meses para incluir productos nuevos, aunque esencialmente iguales a los anteriores.

Explicaré, a modo de esbozo, el escalafón de este reino. Soy supervisor y dependo de un gerente llamado Constantino. Diez técnicos me deben lealtad. Diez supervisores se la debemos a nuestra vez al gerente, último escalón visible - para los empleados de bajo nivel, como yo- de la cadena de mando.

Sólo al gerente le está permitido escalar al tercer piso de nuestra torre de edificios y talleres y respirar el aire de los amos, esos seres pálidos y prácticamente incorpóreos que pueblan las coordinaciones y la presidencia.

Me obsesionan, debo admitirlo, los amos. He visto o soñado ver sus siluetas en el ascensor, a través del canal de vidrio esmerilado que lo divide del nuestro. He observado el talle y las piernas de sus mujeres por detrás del enrejado del estacionamiento. Por eso solicité la plaza de gerente cuando quedó libre, cuando el sujeto que la ocupaba llegó a ser lo suficientemente pálido y etéreo como para ascender a una coordinación.

Fracasé. Mis méritos eran pocos. Soy blanco y sospecho que haber llegado a un puesto de supervisión tiene que ver con ello. Pero no parezco, fuera del tono de piel, uno de los amos. No uso pantalones de pinzas ni me repego el cabelllo al cráneo con gomina ni provengo de la cosecha de alumnos de los colegios privados que generalmente ascienden por nuestra escala de Jacob hasta lo más alto, como ángeles que son.

No: soy carne de escuela numerada. Me enseñaron humildad y resignación. También me enseñaron unos episodios patrios que eran mentira y unas fórmulas técnicas que no tenían más remedio que ser verdad.

"Tú eres un resentido". Eso me dijo una chica que se acostaba conmigo en la universidad, aburrida de mi interminable plática sobre la estupidez de sus padres y amigos, la imbecilidad de nuestros profesores y nuestra propia e insondable arrogancia.

Sí: era y soy un resentido. Al menos en eso tenía razón aquella chica.

Un resentido sólo pide trabajo por dos razones. Para que no se lo den y quejarse o para que se lo den y quejarse aún más. Yo soy de la segunda calaña.

Algo hay en mí que responde al ideal de autosuperación que cada empresa cacarea a sus esclavos. Prefiero trabajar a no hacerlo, prefiero contar con poco dinero que no contarlo en absoluto. Prefiero la ropa barata que los harapos.

Pero, de cualquier forma, odio.

Echándonos a la mala vida.

2008-01-29T00:33:00.001+01:00

Esta foto nos la hemos hecho este mediodía al ir a comer.

¡¡¡ Por dios!!!!, ¡¡¡¡como podemos tener esas pintas de mendigos!!!!! (aunque con lo que cobramos, no nos alejamos mucho).

como darle tres mil patadas al diccionario en una frase.

2008-01-29T00:19:00.000+01:00

De pasta boniato nos hemos quedado al encontrar en la obra que trabajamos la siguiente nota del vigía nocturno ( y no es de un niño de 4 años sino de una hombretón de 50)

Sé que la grafía es mala así que haremos una transcripción literal de la nota:

"E estado toda la noche sin luz saltava los intiriluptore pon me lo vien y so defeis el frigo sin enchufar"

Ininteligible, ¿verdad?, tampoco lo fue para nosotros, aunque al final lo desciframos:

"He estado toda la noche sin luz, saltaban los magnetotérmicos, por favor, arregladlos y no os olvideis de enchufar el frigorífico".

Dios mío, os imaginais a este sujeto, si escribe así, cómo leerá, como se defenderá ante los formularios burocráticos o cuando un médico le dé una cita...

Cine sin complejos.

2008-01-25T00:01:00.000+01:00

Si algo hay que agradecerle al gran Roger Corman es la de mostrarnos cómo se puede hacer buen cine con cuatro duros. Los grandes presupuestos pueden suplirse a base de imaginación, simplificación y buen hacer, y este film no iba a ser la excepción.

Producida por el gran canadiense, dirigida por Paul Bartel sobre una enfermiza historia de Ib Melchior, se nos presenta una obra marca de la casa: retorcido sentido del humor, entrenimiento y buenas interpretaciones.

Pero, ¿de qué va? ... buena pregunta.

Lo que aquí se nos cuenta es un Estados Unidos futurista dirigido por un régimen pseudo -fascista (bueno, esto es bastante realista), en el que para entretener al personal y que siga un poquitín más idiotizado, realizan una carrera anual en la que atraviesan el país de una punta a otra con unos vehículos bastante especiales y con unos participantes de lo más curiosos: desde una pareja nazi, pasando por un pseudo ganster macarra (grandioso Stallone en su primer papel serio) o un tipo recontruido una y mil veces llamado Frankenstein.

la carrera de la muerte del año 2000 (1)

Pero lo más grandioso es que para puntuar en esta carrera no hay que correr mucho sino.... atropellar.

la carrera de la muerte del año 2000 (2)

Y hasta hay un escalafón con lo que puntua cada persona atropellada.Por cierto, es una pena que los toreros no acaben así .

la carrera de la muerte del año 2000 (3)

Pero, hete aquí, que de pronto surje un grupo terrorista dispuesto a derrocar el régimen y para ello sabotean la carrera de unos modos bastante cómicos.

la carrera de la muerte del año 2000 (4)

Aunque, lo más curioso de estos "rebeldes" es que les pasa lo que a la mayoría, que una vez llegados al poder no quieren soltarlo y se vuelven tran intransigentes como los anteriores...

Toneladas de diversión....¡¡¡pura serie B de la que a nosotros nos gusta!!!

Operación rescate.

2008-01-21T19:00:00.000+01:00

No sé por qué a Don Prenda y a un servidor nos rodea una capa de malditismo. Cuando salimos del taller rumbo al tajo ya vamos predispuestos a que nos suceda cualquier tipo de situación anómala. Y no nos equivocamos; los trabajos más arrastrados, los personajes más extraños, los fenómenos atmosféricos mas extremos... Ni nuestra prolífica (y, por qué no decirlo, bizarra) imaginación es capaz de pergeñar cosas como las que nos acontecen.

Así que cunado aquella mañana nos topamos con esto...no nos sorprendimos en demasía.

Este pobre zorro se había caído dentro de la balsa (suponemos que por la noche) y el pobretico no podía salir. Raudos no spusimos manos a la obra a ver si lo sacábamos de allí. A todo esto hay que decir que NADIE de los presentes en el lugar movió un dedo para ayudarnos, limitándose en el mejor de los casos a mirar (menuda panda de c......) o, como el desustanciao de Antonio, querer matarlo.

Bien, el zorro es un animal salvaje y en este caso además estaba asustado, con lo cual la opción fácil (y estúpida) esgrimida por mi persona humana de bajar y cogerlo con las manos fue rápidamente desestimada (el mordisco que me hubiese llevado no habría sido pequeño); así que se decantó por facilitarle la subida. Introducimos una escalera dentro de la balsa a ver si por ahí podía subir, pero se resbaló ( el g.....las de Antonio no ayudó mucho al estar tirándole piedras). al ver que esto falló le pusimos un trozo de valla metálica a ver si podía agarrarse. Pero el animal estaba asustado por las pedradas y agotado y no se movía ni un milímetro.

A todo esto he de decir que mientras ideábamos y ejecutábamos, tratamos de ponernos en contacto con el SEPRONA (servicio de protección de la naturaleza de la Guardia Civil); en un primer monento no lográbamos conectar con ellos, tras trescientas mil llamadas al fin pudimos hablar con alguien de dicho servicio....su falta de entusiasmo (poniendo toda clase de excusas estúpidas) y su vaga promesa de "ver si había alguna patrulla libre y enviarla hacia allá", que nos sonó como un "buscaos la vida y no me toqueis los cojones", y viendo que el bicho estaba en las últimas, hizo que nos las ingeniásemos y finalmente nos contruimos un lazo con una cuerda y un cacho de tubo.

Ya estábamos dispuestos al borde de la balsa cuando llegaron los del SEPRONA con un lazo en condiciones, sacando al zorro, el cual estaba agotado y medio muerto, pero que gracias a nuestra cabezonería (vaya dos que nos hemos ido a juntar, tenemos las cabezas como el hormigón de duras) salió vivo.

Por cierto, que antes de irse, los agentes nos comentaron que "habeis visto lo fácil que es, os construis un lazo y lo sacais", que sonó a excactamente lo que quería decir "si se cae otro, buscaos la vida y no nos llameis"....

Por si leeis esto, agentes, sentimos habeos fastidiado el café, pero: ES VUESTRO TRABAJO.

Música que me marcó

2008-01-15T23:50:00.000+01:00

hay una música para cada momento y un momento para cada música. Si esto fuera cierto, los australianos The Drones, han llenado y llenarán mis momentos de confusión y explosión. Sólo hay que verlos: la impecable base rítmica de con un aroma a rock del clásico sobre la que sobrevuela la atropellada guitarra y la poca melodiosa voz de Gareth Liddiard que literalmente SE VUELVE LOCO en el escenario....
Oooooooooh, dios mío, esta es la banda en la que me gustaría estar en esos momentos de rabia, para sacarlos todos afuera...tal es así que la mayoría de las veces tras escuchar sus discos me he encontrado bañado en sudor,haciendo como que tocaba la guitarra y con la garganta en carne viva de gritar.

El arte, dicen, es una forma de expresar nuestras emociones y una forma de canalizarla hacia el exterior; si esto es así, esta banda es una obra maestra.

THE DRONES - SIX WAYS TO SUNDAY

La historia te da sorpresas, sorpresas te da la historia,¡ Ay dios!

2008-01-10T22:55:00.000+01:00

Si preguntásemos, así a botepronto, de donde proviene el nombre de este aglomerado de tierras a las que un buen día a alguien se el ocurrió delimitar con unas fronteras físicas y aleatorias y un vago sentido de conciencia colectiva llamado España, una gran cantidad de encuestados (especialmente esos simpáticos chicos de testa rapada y atuendo paramilitar) se quedarían con cara de estar pensando mucho, se rascarían las mondas (internas y externas) cabezas, para al fin admitir: pos la verdaaaaaaaaaaaaad, no se, ¡pero este es el mejor pais del mundo!, VIVA ESPAÑAAAAAAAAAAAAA! y lanzarían una mirada furibunda a quien no acompañase tan patriótico arrebato con una frase igual o similar.

Una minoría acertaría a decir: pues........de Hispania, ¿no?, ya sabes, de cuando los romanos y eso.

Estos últimos estarían en lo cierto..........pero no del todo.

Veamos, el nombre de España viene, efectivamente de la palabra latina Hispania y más concretamente Spania, nombres que dieron los romanos a la península ibérica. AAAAAAAAh, pero lo que seguro pocos saben es que esta denominación viene de una aún más antigua. De una dada por los viajeros fenicios, los primeros en arribar a costas españolas (y uno de los primeros sitios en recalar, mi tierra almeriense, no en vano mi localidad es una fundación fenicia) allá por los albores del año 1000 a.c., atraidos por la abundancia de minerales (cobre, estaño, hierro, oro, plata, plomo). Estos comerciantes llamaron a estas tierras "i-shepham-im", traducido al moderno castellano: "el pais de los conejos".

Así es, amigos, estas gentes quedaron impresionados por la cantidad y calidad de los peludos roedores. No el toro, no el buitre, no el águina ni el marranico jabalí, EL CONEJO.

Bien, sabiendo esto, y en honor de la tradición (esa que enarbolan tan alegremente los carcas del PP) exijo que desaparezcan TODOS LOS TOROS DE OSBORNE de las carreteras. Ese, para mí, signo de lo peor (junto con la Legión) del macarrismo franquista de los 60-70 (su sólo visionado provoca en mí imágenes aterradoras de tipos con camisas abiertas hasta el tercer botón, sobacos sudados, palillo entre los dientes, copazo de coñác y olor a tabaco negro).

Este espantajo sigue rondando por las carreteras, causando horror, pavor y vergüenza ajena. Lo siento amigos, esta no es mi España.

Pues eso, desparición y/o sustitución por el conejo bugs bunny , el conejito de playboy, el conejo de duracell o cualquier otra representación del bicho de grandes orejas.

COMICS CAZURROS

2008-01-07T22:47:00.000+01:00

Sólo tenía que ver la portada para saber que me iba a gustar. Mmmmm, un tipo con sombrero y gabardina tipo años 30-40, lluvia, noche, un vehículo acercándose por su espalda, ¡y ese título!. Esto clamaba a los cuatro vientos: CINE NEGRO, CINE NEGRO. Y no me equivocaba ni una chispica.

Y es que este volumen es como las buenas producciones de cine de gansters en blanco y negro, repleto de personajes y tópicos de aquellos filmes: policias corruptos, detectives privados, "capos" omnipresentes controlando toda la ciudad, mujeres fatales, rocambolescas historias familiares y una ausencia total de "final feliz". Incluso el malo, malísimo, como no puede ser de otra manera, es un personaje carismático y lleno de personalidad, como un James Cagney de lápiz y tinta.

¡Menuda joya!, magníficamente dibujado por el veterano belga Hermann y admirablemente escrita por su hijo Yves H. hará gozar de forma superlativa a aquellos amantes de historias oscuras y a los visionadores de clásicos como: "Al rojo vivo", "los violentos años veinte", "Cayo largo" o "Hampa dorada".

Leyéndolo me sentí como la canción que "suena" obsesivamente a lo largo de las páginas...
"Heaven, I´m in heaven....and my heart beat so I can´t hardly speeeeeeeeeeeeak"

¡¡¡¡GRACIAS ANA POR ESTE REGALO!!!!!!

Soy cristiano (mal que me pese).

2008-01-07T22:16:00.001+01:00

Pero, vamos a ver, ¿no dices, mas bien machacas, que eres ateo?, entonces ¿esto a qué viene?¿has encontrado la fe repentinamente?...

No amigos, no se me ha terminado de ir la olla, ni soy un hipócrita, pero soy un cristiano ....ateo.

Dejad que me explique. Vayamos por partes, NO creo en dios, ni en ningún ser superior o fuerza misteriosa o energía o unión psíquica, no soy espiritual, por no creer, no creo ni en la existencia del alma. Así es, al ser humano lo concibo como lo que es, un organismo pluricelular basado en el carbono de la familia de los primates que ha desarrollado l acapacidad de tener conciencia de sí mismo y la habilidad de la imaginación y el aprendizaje.

No he rezado en mi vida, (tampoco es que lo viese en casa) y a la iglesia sólo he acudido cuando no había más remedio y por razones sociales (bodas, bautizos y esas monsergas) y el cura para mí representa tanto como el tendero de la esquina, (bueno, en realidad el tendero representa más, al menos ese hombre me ofrece cosas tangibles y si nole compro no me dá la lata).

Como podeis ver la fé catolica significa un cero a la izquierda en mi vida, no representa NADA.

¿Entonces?.... Pues eso, soy un cristiano...cultural.

Sí, si, que le vamos a hacer, me guste o no vivo en una sociedad de costumbres cristianas y eso no lo puedo obviar, ya que forma parte tanto de mí como otras cosas.

Y, ¿como es eso?...pues siendo, ¿en qué se basan casi todas las fiestas?¿no es en asuntos religiosos?, los santos, la navidad, la semana santa, el día de los muertos, San Juan...¿No es nuestro patrimonio histórico casi todo basado es esos temas?, iglesias, catedrales, ermitas, conventos, monasterios, pinturas, esculturas, incluso música (cantos litúrgicos, gran parte del folk) , literatura (los milagros de nuestra señora, Gonzalo de Berceo, por ejemplo), pensamiento (las obras filosóficas de Santa Teresa de Jesús, Fray luis de León o Baltasar Gracián). Costumbres, formas de hablar, expresiones, está por todos lados, queramos o no se introducen a través de nuestra educación.

Así es, amigos, cinco siglos de obligado catolicisto arraigaron demasiado fuerte...y todos somos cristianos (mal que nos pese).

Cine sin complejos.

2008-01-07T18:44:00.000+01:00

Un duelo. Dos hombres en una era , uno frente al otro. Ni una palabra, sólo una música que surje de un reloj de bolsillo y cuyo fin marcará el principio del tiroteo. Miradas que pueden matar...y más silencio.

Si hay algo en lo que no destacan los personajes de los films de Sergio Leone es en locuacidad. Frios, contenidos, lacónicos, ambiguos y violentos, la fauna que se arrastra por estas historias no son modelo de moralidad. Aquí no hay lugar a buenos y malos, todos cargan un lado oscuro.

Este es uno de los grandes legados del padre del "spaguetti western", esos personajes oscuros, que desmitificaban a los grandes vaqueros establecidos del cine clásico (vease John Wayne). Personajes como "el indio" (Gian Marie Volonté), un violentísimo criminal que es capaz de ejecutar una de las escenas más brutales y desagradables para mí de el cine como es esta.

Cine en Almería- La muerte tenía un precio

O los tampoco edificantes cazarecompensas: uno de ellos obsesionado con vengar la violación y muerte de su hija (Lee Van Cleef) o el impasible Clint Eastwood, duro y cínico y cuyo único interés es matar criminales para cobrar recompensas llevándose quien se tenga que llevar por delante.
Con estos mimbres, Leone nos monta un cesto lleno de traiciones, dobles juegos y momentos de tensión como se han visto pocos, dejando claro que a veces una mirada puede decir mucho más que cualquier parrafada.

Cine en Almería- La muerte tenía un precio 2

Y por si fuera poco también incluye uno de los mejores finales jamás filmados, en unas localizaciones extraordinarias (mi tierra, ¡Almería!, lugar de rodaje de tantos títulos míticos), amén de contar con la inconmensurable banda sonora del maestro Ennio Morricone.

Un pastel bien amasado para nuestro deleite.

Cine en Almería- La muerte tenía un precio 3

2008-01-02T18:39:00.000+01:00

¿Es posible ser un niño otra vez?, y no, no me refiero a comportarme como si tuviera 8 años, sino a revivir esa sensación de que todo era posible y de que aún quedaba una enorme vida por delante para malgastar y un inmenso mundo por descubrir, a la inocencia, a confiar en cualquiera que se acercase como si fuera tu hermano, a esa curiosidad que te movía a preguntarlo todo y a investigar, volviendo locos a los adultos y en que cada nuevo descubrimiento era un maravilloso acontecimiento, a ese cosquilleo tan intenso cuando uno daba sus primeros besos, inexpertos pero llenos de sentimientos....

"Volveré a la nostalgia del niño que yo fui,

del niño aquel que tuvo tanto amor

al mundo entero,

qué era feliz teniendo sólo el mundo."

Francisco Brines

Sigur Ros - Hoppipolla

Certamen literario, textos que me dejaron "esnoclao".

2008-01-02T18:22:00.000+01:00

Recuerdos que vienen y van como las primeras lluvias del año

I

El verano se acerca lentamente. Las lluvias de semanas anteriores fueron apenas un oasis en medio del desierto. Hoy nuevamente el calor se impone y nuestras voluntades ceden ante el yugo de los inmisericordes rayos del sol. Podría ser un verano como otros, pero sabes que desde hace tres años había algo especial en ellos. No eran las lluvias ocasiones que regalaban hermosos atardeceres con dobles arco iris, ni el olor a tierra mojada evocando los más amenos recuerdos mientras el corazón latía al compás de las primeras gotas. Se trataba, más bien, de los ojos más hermosos que haya visto. Oscuros a medida que caía la noche, claros a plena luz del alba, y marrones al atardecer, con ese brillo que, a veces, solía provocar el simple hecho de estar enfrente tuyo.

II

El día que te conocí dos cosas me impulsaron a acercarme: tus botas negras, pues siempre quise un par de esas; la minúscula rendija en tu ropa que me permitió ver tu blanca piel. Juro no haber visto antes blancura semejante, ésta era tal que, si la observabas sin parpadear, se difuminaba hasta convertirse en una inmensa mancha en medio de tu oscura ropa. No tengo nada en contra de la piel canela, cuyo encanto radica en ese resplandor dorado a la luz del sol, o el tono sensual derivado de la alta temperatura, pero nada tenía de extraordinario para mí algo a lo cual estaba más que habituada. Sé que soy imprudente al decirlo, pero el tibio aire a nuestro alrededor y esa conjunción de imágenes me hizo experimentar cierta excitación, un calosfrío recorrió mi espina en tanto un leve cosquilleo se ocultó en mi entrepierna. Quizá fuese ese fervor propio de la adolescencia. Al fin, aun aturdida y con las mejillas coloradas decidí acercarme a ti.

III

La primera vez que celebraste mi cumpleaños fue inolvidable. Experimenté ansia y el nerviosismo propio de tu ausencia. No llegaste temprano, quise hablar con nadie y estaba por entristecer cuando, de pronto, tu figura se deslizó certeramente de un extremo a otro de la puerta el tiempo suficiente como para ver tu sonrisa y un gesto que me exhortaba a dejar la clase y unirme contigo en los pasillos. Me llevaste a una arboleda y me pediste cerrar los ojos. "1, 2, 3… ¡Ábrelos!" dijiste. Mi corazón latía muy fuerte mientras mi nariz percibía el dulce olor del chocolate. Esa fue la primera vez que tenía un pastel para mi sola. Las
sorpresas no terminaron ahí, más tarde fuimos a mi casa e, internados en el claroscuro de mi cuarto, hicimos el amor. Confieso que me moría de miedo, jamás me creí eso de las mariposas en el estómago y fuegos artificiales, como tampoco llegué a pensar en la posibilidad de tener el peor de mis recuerdos. No te importó la fragilidad de mi cuerpo, ni mi pasividad para recibirte, aunque mi boca mordía tu carne y mis labios susurraban esa mezcla de placer y dolor en que una sensación irremediablemente conduce a la otra. Esa noche aprendí a percibir con mi cuerpo y a precisar del tuyo. Sé que te lo dije mucho antes, pero sólo hasta entonces pude ser completamente honesta al decir "te amo".

IV

¿Sabes? No sólo tú perdiste algo en aquella madrugada de otoño. Yo también, aunque parezca trillado, descubrí una de las múltiples facetas de la vida y, con ello, perdí la pueril idea del mundo como un lugar justo. Cuando escuché tu voz diciéndome "mi papá se murió" me quedé helada, sorda, muda, estúpida. Para cuando pude asimilar la "irrealidad" de tu llamada como un hecho concreto, tu llanto me arrancó las primeras lágrimas de nuestra relación. Debía estar contigo, me vestí apresurada, me acomodé los zapatos como pude y le pedí a mi padre llevarme a verte. Jamás olvidaré el horror que me produjo aquel cuadro, tu casa otrora resplandeciente por las bromas y los juegos familiares, ora con un halo lúgubre y siniestro cubriendo todo y a todos. Tus ojos no eran marrones, semejaban profundísimos pozos de agua vertiendo a borbollones. Intenté darte consuelo en vano, no estabas conmigo, eras un fantasma mediando entre el tiempo y el espacio. Dormimos juntos otra vez, un poco, solos uno junto al otro, encogiéndonos, temerosos y endebles. Estuve contigo en el velorio y el entierro, día y noche tanto como me fuese posible, dije e hice muchas cosas para hacerte sentir mejor, para aliviar tu dolor, para cargar ese pesar contigo. Ignoro si logré darte el apoyo que tanto necesitaste y nadie mejor que tú merecía. Me consta únicamente el largo tiempo transcurrido para volver a ver tu sonrisa.

V

El verano está más cerca, pero esta vez será uno de verdad difícil. Mi negligencia de los últimos días te mantuvo a raya hasta separarte de mis brazos. Podría ser un verano como otros, pero sabes que desde hace tres años había algo especial en ellos. No, este no será un verano cualquiera, pinta triste, árido y solitario aún cuando, todavía, pueda ver a la distancia la belleza de tus ojos, que para mi, se marchan junto con la primavera.

Lenina

Libros que me hubiese gustado escribir - El bar del fondo del mar.

2008-01-01T19:27:00.000+01:00

El cuento de la rubia del vestido rojo.

El destino en la isla de San Lorenzo.

En un principio fue el Sueño, que tuvo como hijos Siopé, el silencioso, y a Mumusoin, el ruido, de quienes nacierojn Dyaus, el cielo, Indigo, la tierra y Caleb, la risa, de los que nació el mar, en medio del cual despuntó la isla de San Lorenzo en forma de una pequeña rana. Y en la cabeza de la rana surgió la capital, y en la terraza de una de sus casas, la tarde de uno de tantos días diferenciados para Dios, estaba el bello Alfonso haciendo gimnasia a ritmo del disco “apache”, vestido sólo con un slip de leopardo.
Por la ventana le vio la hermosa Olga. Le pareció el más guapo y sudado de los hombres y el corazón le gimió en el pecho como un abejorro en el bambú.
Así pasaron varios minutos, con los músculos de Alfonso brillando en la tarde enrojecida, la hermosa Olga admirándolos.
Un coche atropelló a un viandante, que salió despedido contra otro vehículo. Se formó un corrillo. Estaba muerto: el alma subió al cielo un poco chamuscada. Era el alma de un dentista: lo último que vio en la tierra fue el rostro de Olga en la ventana, y lamentó mucho tener que partir.
Si es cierto que amor y muerte están unidos y es la misma diosa la que devana sus hilos, ése fue el momento en que todo comenzó. El bello Alfonso oyó como se animaba la calle, se puso una toalla, también leonada, en torno al torso, y se asomó. Así es como vio a Olga, que en enagua color melocotón se mesaba los largos cabellos rubios: la flecha de Cupido recorrió fácilmente los diez metros escasos que separaban los dos balcones y perforó las encaradas frentes. Alfonso se juró al instante que si no podía tener a esa rubia se mataría, privando al mundo de una musculatura excepcional. Olga se juró que si no podía tener a ese guapísimo gimnasta, lo mataría. Así pues, la situación de partida ponía a Alfonso en clara desventaja.
Esa misma tarde Porfirio, el viudo, llevó a sus dos hijos, Desiete y Deocho años, a la orilla del mar a buscar conchas. La playa de San Lorenzo estaba particularmente desprovista de ellas. Recogieron algunos fósiles de sandía, numerosas cucharillas de helado y un trozo de madera que según Deocho parecía un gatito, según Desiete, un marciano.
Al término de la expedición científica Porfirio se tumbó en la arena y miró las barcas sanlaurentinas, unas verdes, otras azules, a remojo en la brea del puerto. Miró las gaviotas, que volvían ahítas de inmundicias. Miró el hotel del que era propietario, veintisiete habitaciones que le proporcionaban una renta decorosa. Podía ser feliz, pero feliz no era. Nunca como aquella tarde había sabido que sus existencia no tenía sentido sin el amor de la bella Olga.
Así es de hecho la vida. Ya dicen los indios que en ella la fuerza más poderosa es una divinidad de nombre largo y amenazador:

Amaakiennoteamanoamesakienteama

Es el dios de los amores no correspondidos, el que se divierte tramando en infinitos desencuentros todas las posibles infelicidades y los posibles abandonos.
Porfirio ama a Olga, pero no es correspondido. Sin embargo, es amado por Ernesto. Ernesto es un camarero de naturaleza melancólica que sirve líquidos variopintos a los clientes del Bellevue, el café más elegante de San Lorenzo. De noche se viste de Sensación Árabe, medio odalisca, medio ladrón de Bagdad, y se va a buscar amor por las calles del puerto. Orgullosos los andares, voraz la boca, módica la tarifa. Allí encuentra una noche a Porfirio, recíen privado de su consorte, borracho, lloroso. Se acuestan sin la varadera de las costumbres (estamos en el puerto). Ernesto se prenda de ese hombre que llora con tanto estilo, cita a Catulo y le trata con amabilidad. La velada es inolvidable. Ya sé que os gustaría saber más, pero a Porfirio le da vergüenza. De hecho, después de aquella vez, se niega a repetir.
A Ernesto en cambio le ama con locura Cristina, joven camarera rizosa que no comprende el porqué de de la indeferencia del Adorado. Y es a él a quien quiere, no a Alfonso, que la ama (al menos así era hasta esa tarde), la mam y por ella se pone toda prenda de leopardo de que pueda disponer, corbata de jaguar, cinturones pitonoides, hasta una chaqueta de ocepardo, animal exótico que produce asco a los indígenas y a sus mismos semejantes.
Hete pues que la diabólica rueda gira, pero ahora de repente ha salido un número, o sea, que Alfonso y Olga se aman. Si no fuese así tendríamos un círculo sagrado completo con Amaakiennoteama en el centro. Es decir, que Olga sufre de amor por Alfonso, que sufre por Cristina, que sufre por Ernesto, que sufre por Porfírio, que sufre por Olga. Pero Olga y Alfonso están allí mirándose, llega la ambulancia para llevarse los restos del dentista, y ellos se miran. Olga se mesa los rubios cabellos, Alfonso está sudado en plena corriente (aunque eso es perjudicial), la ambulancia vuelve a marcharse, en la cartelera del cine están anunciando “Les amants” (¿una casualidad?, ¿un truco?). Alfonso está desconcertado. Nunca antes había experimentado desde el balcón nada más que una descarnada alteración paisajística: y ahí lo tenéis, atónito frente a la bella tricotilómana. Alfonso, ¡oh animal que nunca amaste!, ¿qué te sucede? Románticamente su mano baja hasta el interior del slip de leopardo para sopesar los pros y los contras de la vida. Bosteza. A Olga le gustan hasta sus amígdalas. La chica está que arde. Antes de cerrar la ventana, le saluda inequívocamente lanzándole un beso.
Es el comienzo de un buen follón.
Al día siguiente, el destino acechante merodea disfrazado –no diremos de qué- entre los mil rostros de la feria del Atún de San Lorenzo. En efecto, la isla festeja cada año a este azul y afable animal que asegura el cuarenta por ciento de los ingresos locales. En la fiesta se confunden acordeones y gritos, colores y jadeos de ambos sexos. Hacia allí se encamina el bello Alfonso, enfundado en una camisa plateada, azulada para la ocasión, más cinturón de jaguar y zapatos de estilete, ofreciendo al mundo su belleza apenas velada por la melancolía del amor. Hacia allí reencamina la hermosa Olga, vestida de fucsia, recabando el máximo de adjetivos obtenidos jamás por una mujer en una fiesta de San Lorenzo. Caminan en direcciones divergentes y por eso mismo jamás se encontrarían si no interviniese el destino en forma de (¡ojo!) vendedor de golosinas, concretamente turrones, ¡Y qué turrones!. Tal vez la misma Astarté, diosa de la seducción, y Repletus, dios del exceso alimenticio, amasaron el dulce con miel del Olimpo y drogas afrodisíacas, porque la manufactura exhala un aroma irresistible. Lo huele la ciudad, lo huele la periferia, donde docenas de niños cuelgan de las ventanas y entonan coros lastimeros de deseo, lo huele hasta el pescador más basto a varias millas de la costa, y hasta los atunes, sí, los atunes, se paran a olisquear embelesados y pueden darse por contentos de que nadie se le ocurra usar el turrón como cebo.
Goloso y atraído, Alfonso mantiene pues dirección nor-noroeste mientras Olga vira de ábrego a poniente y luego también ella nor –noroeste en dirección al turrón, siguiendo el aromático sendero del Destino. Y allí, en el puesto del turronero, se encuentran, y su mirada en inenarrable: un desafío, una promesa, un hechizo, lo que os parezca. El vendedor de turrones (¿Jové disfrazado?) sonríe cómplice mientras los dos se alejan, cautivados ya por la eterna magia. Como si se conociesen desde siempre, él le habla del campeonato de fútbol, del gimnasio, de su menisco. Ella le habla de su hermana monja, de canarios, de trapos. A las veintitrés cuarenta se besan y la rueda del destino se pone a correr enloquecida. Entre la multitud los divisa el viudo Porfirio. Le da un vuelco el corazón al ver a la mujer de sus sueños abrazada al hombre pantera. A duras penas contiene un grito. Inclina la cabeza y la emprende a sopapos con sus hijos al ritmo de dos sopapos por cada “cómpramelo papá”. Los pequeños, desconcertados por el ímpetu paterno, enmudecen, cosa que no sucedía desde el día del funeral materno.
Porfirio traga rabia y lágrimas, se sienta en el primer bar y pide un coñac. Es Ernesto, que sustituye a un compañero, quien se lo sirve. Porfirio lo reconoce y decide que serán amantes. Sólo así olvidará a Olga. Esa misma tarde ya los tenéis en pantaloncitos cortos andando en tándem por la costanera, borrachos, hacia una playa tranquila en la que consumar su escandaloso amor. Los ve Cristina y halla la confirmación a las voces de las compañeras más maledicentes. Loca de amor despechado, decide entregarse esa misma noche a Alfonso. Se pinta de la boca a la planta del pie, se pone uno sobre otro todos los materiales transparentes que tiene, con el resultado de eliminar toda transparencia. Llama al timbre de Alfonso.

- ¿Quién es?.
- Soy Cristina, ¿subo?.

¡Oh, burla suprema de Amaakiennoteama! Estas tres palabras que hasta el día anterior hubieran formado una tras otra los peldaños del paraíso, suenan ahora totalmente indiferentes a Alfonso, que dice con crueldad:

- No estoy solo.

Es cierto. Están en la cama, él desnudo e hirsuto, ella blanca y en enagua color melocotón, desposados en una noche de amor, acabados los cigarrillos, fumando uno las colillas del otro y, acabado el alcohol, bebiendo agua con hielo.
Cristina, loca de dolor y humillación, sale huyendo y corre y corre hasta que llega al muelle. El mar está en calma. El azul profundo mira a Cristina con su inmenso ojo luminoso. En el fondo cantan los atunes. Un espléndido crepúsculo ilumina los rizos de la muchacha y la hace parecer aún más joven. “En el fondo, es bonito morir joven –piensa Cristina-; si no lo hago ahora que puedo, quizá cuando sea vieja lo lamente.” De modo que cierra los ojos y se tira. La zambullida en el agua fría le levanta impúdicamente la falda. Aguanta la respiración. Su vida se desliza en un instante. La tía Aditta. Su padre durmiendo bajo una palma. Maravillosas ciruelas en un frutero demasiado alto para sus bracitos. Una compañera de colegio, luego muerta de tisis. El primer beso. Propinas. Luego el hermoso rostro moreno de Ernesto sobre el blanco de la chaquetilla de camarero. Ernesto en tándem con su querido cantando cancionzuchas. Luego, nada más. Respira hondo y nada hacia la orilla.
Dos semanas más tarde Cristina gana el primer premio, un automóvil, en un concurso de detergentes. El monitor de la autoescuela se llama Goffredo, y es alto y simpático. No diré más. Ernesto deja a Porfirio tras una discusión sobre la educación de los hijos. Emtre Olga y Alfonso se insinúan primero lagunas de silencio, luego mares, luego océanos. Pasan horas y horas ella pintándose las uñas, él haciendo flexiones. Una noche Olga se despierta a causa de un ruido espantoso en la cocina. Es Alfonso chupando gambas frías. Al día siguiente ella se va sola al cine a ver “Mañana lloraré”, luego se va a llorar a la ventana de su casa. Desde allí ve a Alfonso hinchándose y deshinchándose al son de “Apache”. Se pregunta cómo ha podido tirar semanas de su vida con un hombre así.
También el destino se pregunta en este punto si vale la pena disfrazarse de vendedor de turrones, hacer morir a los dentistas, hacer cantar a los atunes y todo sólo para divertir a estos niños volubles que se llaman hombres. Nadie le responde: porque nadie puede aconsejar al destino, ni en San Lorenzo ni en ninguna otra parte.

Stefano Benni

Tiempos para olvidar.

2007-12-27T20:00:00.000+01:00

¿Realmente estube allí?.
¿Hice estas chorradas?.
¿compartí sitio con mentecatos como estos?.....

Me temo que sí.

Echando la vista atrás, no se ni como pude aguantar 5 minutos en un sitio tan gris y en compañía de un grupo de encefalograma tan plano.

¡¡que tres años más mal perdidos!!!.

The Spanish Marines

¡¡¡¡MUSICAZOS!!!

2007-12-26T17:57:00.000+01:00

Troncos, ¡¡¡¡¡esto es rock!!!!!! .
El grupo KON MALA OSTIA, en el que mi compadre Paul toca la batería, han sacado (al fin) la maketa por tanto tiempo esperada......
¿Quieres descargar este puñado de gemas en bruto? nada más fácil AQUÍ podrás.
Y no dejes de pasarte por su WEB.
como cantaría Dio....LONG LIVE ROCK´N´ROLL.

¡¡¡Que pedazo de guitarrista!!!

Paul dándole a la batera.

El 50% del grupo haciendo ajustes.

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2007-12-26T00:30:00.000+01:00

Primero hagamos una composición de lugar. Imaginad el cauce seco de un río, con sus montones de basura por aquí y por allá y sus matojos salpicados por el yermo lecho.
¿Lo lográis enfocar?, bien. Ahora ponedle al río unos muros de hormigón al os lados; altos, de al menos cinco metros, que delimitan el recorrido del exagüe cauce.
En las orillas, paralelos al muro y en el punto más alto de estos, un par de caminos de tierra.
¿Os situáis?, continuemos.
En uno de estos caminos situaremos a un hombre de entre 40 y 50 años, parado y montado en un ciclomotor desvencijado (al igual que el dueño).
Está esperando.
De pronto aparece a lo lejos un vehículo. El vehículo se detiene a su lado. El hombre reconoce el vehículo y sus ocupantes: se tratan de su hermana, su cuñado y dos de sus sobrinos.
Su hermana baja la ventanilla.

- ¡Hombre!, ¿qué tal?¿Qué haces aquí?.
- ¡Ah!, ¡hola!. Estoy esperando a Paco “El Motajero”, que me va a traer unas berenjenas.
- Oh. Bien. ¿Te vienes a cenar a casa en nochebuena?.

El hombre iba a contestar que por supuesto. Quería mucho a su hermana y se sentía muy a gusto en su casa. Pero al empezar a hablar se sorprendió a sí mismo repitiendo:

- Estoy esperando a Paco “El Motajero”, que me va a traer unas berenjenas.

Su hermana lo miró desconcertada.
Él la miró suplicante, tratando de explicarle que no era eso lo que quería decir, que no entendía lo que había pasado.
Ella insistió:

- Entonces, ¿te vienes?.

Él iba a contestar. Tenía la respuesta en la punta de la lengua.
Esta vez sí.
Pero cuando abrió la boca y comenzó a fonar, como en una pesadilla, como en una maldición, volvió a decir:

- Estoy esperando a Paco “El Motajero”, que me va a traer unas berenjenas.

Su cuñado miró a su hermanaron cara de incomprensión y hastío; sus sobrinos, sonrientes durante todo el incidente, relanzaron a soltar carcajadas sin ningún pudor.
Él miró el lecho seco del río, le parecía que estaba como su lengua.
Su hermana decidió terminar con tan embarazoso momento:

- Entonces, allí te esperamos.

Subió la ventanilla y el vehículo y reemprendió la marcha.
Él se quedó solo nuevamente con una terrible sensación de idiotez y ridículo. ¿Duraría mucho esta sequedad en su vocabulario?.
No se atrevió a decir nada. Tan asustado estaba.
Meneó la cabeza apesadumbrado.
Iba a tener que aprender a hablar por signos.

FELICITACION PIRAÑERA.

2007-12-24T13:35:00.000+01:00

Soy un ateo, un descreido y 0% espiritual. Posiblemente no encontreis en el orbe a nadie más mundano....
Pero, ¡qué demonios!:

¡¡¡¡¡FELIZ NAVIDAD!!!!!

Obus - Villancico

COMICS CAZURROS

2007-12-21T23:29:00.000+01:00

¿Qué demonios pasa en Australia?, algo deben de echarles en el agua porque si no no me explico como son capaces de realizar unos comics tan surrealistas y coñones. Y sino fíjense en este volumen realizado por el dibujante y guionista Ben Templesmith.

Un Gusano que se dedica a controlar y destruir la presencia de demonios, duendes malvados y cualquier otro elemento maloso proveniente de otra dimension, con la capacidad de habitar cadáveres, los cuales utiliza como vehículos, acompañado de Pendullum, un robot fabricado por él mismo y una antigua bailarina de streptease cuyos tatuales pueden abandonar su cuerpo y a tacar al adversario.

Si esto ya de por sí es alucinante, con lo que lo llegué a flipar (y a descojonarme) fue con estos monumentales momentos-coña como: teléfonos móviles para contactar con otra dimensión con su tarifa especial y todo, El que un demonio (del que necesitan su semilla) sostenga an la mano una revista porno de demonios femeninos para poder ambientarse y hacer posible la obteción de la misma ( y reclamando otra, que esta ya la tiene muy vista), el super demonio-malo, recibiendo llamadas de su esposa en pleno discursochulesco pre-destrucción del mundo.

¡Qué buenos ratos me ha hecho pasar!, ¡¡¡100% recomendable!!!.

Catarsis metalera ochentera

2007-12-17T23:27:00.000+01:00

¡Toma video!, lo mejorcico del heavy metal en los ochenta en la tipica canción-comunal-como-molamos-por-una-buena-causa.
¡ Pon los altravoces a tope!
¡¡Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuurg!!!

Entremeses literarios para mentes hambrientas.

2007-12-17T01:30:00.000+01:00

Tengo una hipótesis improbable. Imagino a dos hombres, uno frente a otro, encerrados en sendas y amplias cajas de cristal transparente, sin techo. Tienen dentro de sus celdas de vidrio el espacio justo para una mesa y una silla, así como un hueco entre los objetos y las altas paredes cristalinas para pasear, rumiando sus ideas.
Sobre la mesa, papel y pluma estilográfica. Bien. Se sientan cada uno en su silla y quedan encerrados. Pueden verse, pero no oírse. Están relativamente cerca el uno del otro; en realidad, casi pueden apreciar la incipiente barba en el opuesto. Se han sentado y se disponen a escribir. No sé si he aclarado que ambos son escritores, creo que no. Lo digo ahora: son escritores. Y amigos. Ignoro si esto último es necesario para la hipótesis improbable o no; lo sabremos al final. Sigo: son amigos y se conocen. Su deber ahora es escribir lo que creen que va a escribir el otro. Caben varias hipótesis, o todas, en una situación general o abstracta: podían pergeñar cualquier cosa sobre el papel, pero las posibilidades han sido dramáticamente reducidas por el hecho de que son amigos. Se conocen y tienen hilos conductores. Tiran de ellos al sentarse. Ambos han hecho el gesto de comenzara a escribir, que inmediatamente corrigen, para colocar la cabeza entre las manos (los codos clavados), en actitud pensativa. Él no hubiera reflexionado antes, se dicen a sí mismos, y se ríen; y ríen con más ganas al entender que ambos han pensado lo mismo. Que amigos somos, parecen significar esas miradas cómplices que ahora se dirigen. El de la izquierda es A (las hipótesis en matemáticas y pensamiento siempre llaman a las letras), y el de la derecha es B. El del lado izquierdo, A, es más reflexivo en los pasos previos y bastante caótico al escribir después, para B, la paradoja es inversa y suele comenzar sus libros sin tener ni idea de lo que seguirá más adelante: cuando llega al punto de la escritura en que descubre que está contando, termina la historia y luego vuelve al principio, reescribiendo el texto como si nunca hubiera tenido otra idea en mente. Así que B, después de haber pensado que, por ser A, debe reflexionar antes de escribir, piensa qué debe pensar uno cuando piensa antes de escribir. A, por el contrario, piensa que ahora no debe pensar, sino escribir. Ambos ven estúpido el modo de proceder del otro. Eso explica, piensan, ciertas cosas. Quizás esta es la razón, dicen por lo bajo, de que, jamás se lo diría, siempre hay algo sustancial que hace que esté en descuerdo con cada libro que publica. Ahora me pregunto, se dicen, dejando pasear la punta de la pluma sobre el papel como si ya estuvieran escribiendo, por qué le tengo que decir, libro tras libro, que está bien todo lo que escribe, cuando en realidad no me parece bien escrito, ya que su procedimiento es incorrecto: de otro modo, yo mismo lo utilizaría. Se miran de reojo. Eso explica, querido amigo, la verdad incontrovertible y sagrada, lo que perdurará en el tiempo, lo que sabemos tú y yo desde que nos conocemos. Que tú eres peor escritor que yo.

Que amigos somos, parecen decir sus caras, vistas desde fuera del cristal, que esbozan una sonrisa que intenta decir “se lo que piensas” , aunque no saben lo que piensa el otro, en absoluto.

Vicente Luis Mora; Subterráneos

Música que me marcó

2007-12-17T00:34:00.000+01:00

Este es uno de los pocos ejemplos de grupos en los que sólo me gusta un tema (o dos). Aviador Dro no estaban hechos para gustarme, es así, detesto el techno pop ochentero y los sintetizadores en general y el factor de que se dedicasen a imitar a los Devo tampoco ayudaba (dicen que son geniales, yo no los aguanto) y sin embargo.....

Me encanta este tema, ví el video cuando apenas tenía 6 años y me mesmerizo de forma absoluta...esas imágenes post apocalipticas en la letra, esos trajes antiradiación que acojonaban sólo de verlos (poco después vendría la explosión de Chernobil y esos trajes se nos harían tristemente habituales en la televisión) , esa música entre pesadillesca y avant-garde....

Aviador Dro - Nuclear Si (1983)

Cocinando con el tito Jaime.

2007-12-16T13:33:00.000+01:00

Una de las cosas que tuve que aprender rápidamente cuando salí de mi casa a los diecisiete años fue cocinar. El único problema es que mi progenitora es una excelente cocinera y por mucho que yo me esforzase jamás me llegaba a gustar lo que preparaba, no le encontraba el gusto, le faltaba el "toque".

No obstante, a lo largo de los años y a fuerza de hacer una y mil veces los platos, he logrado mejorar; aunque sigo sin llegar, ni de lejos, a la habilidad de mi madre.
Con este gran handicap en mente, les traigo a todos ustedes esas recetas que me salvaron y salvan del regomello en la barriga. Vaya por delante que en ninguna de estos condumios hay carne, ya que, por si no lo saben, soy vegetariano y desde hace bastante tiempo; pero no enredemos, que hoy les traigo uno de los platos más representativos de la cocina almeriense :

LAS MIGAS

Hay decenas de maneras de hacerlas, ya que es un plato muy típico de la parte meridional de la península, pero yo me voy a centrar en las que conozco y he hecho, y son:

- Migas de maiz.

- Migas de sémola.

Las más tradicionales de mi zona son las de maiz, deliciosas y muy digestibles, pero el progresivo abandono de la siembra de este producto hace poco menos que imposible su confección por lo que se ha sustituido por la harina de sémola, que tambien está buena....pero menos.

Qué ingredientes vamos a necesitar:

- Aceite de oliva. (no intenteis hacerlo con otro, no saldrán buenas) Limpio(nada de reutilizar el aceite de los huevos fritos, ni nada por el estilo). La cantidad...bueno es una cosa que se hace a ojo y que se obtiene tras hacer esto un buen puñado de veces. Para que veais una medida aproximada en la foto vereis lo que se echa para aprox. 3 personas.

- Ajos. Al gusto, prox 3 ó 4 dientes.

- Sal. Al gusto, aprox. el puñado que entra en los dedos.

- Harina de maiz o de sémola. Una medida que se tiene actualmente por buena es una vaso de harina por comensal.

- Agua. misma medida que con la harina

Sencillo, ¿verdad? , vistos los ingredientes pasemos a la elaboración:

Cojemos la sarten o paila donde lo vayammos a realiar y le ponemos el aceite, lo calentamos a fuego medio y cuando esté caliente le añadimos los ajos y los sofreimos hasta que estén dorados.

Una vez dorados añadimos el agua. Atención, el aceite está en estos momentos muy caliente, si añadimos de sopetón el agua nos saltará con lo que nos podemos hacer graves quemaduras. Para evitarlo os vouy a enseñar el truco del almendruco: antes de echar el agua esparcimos un puñado de harina sobre el aceite y justo en ese momento echamos el agua. no enfriaremos nada y habremos evitado que nos salte.
Se le añade la sal y se deja que hierva.

Una vez que el contenido de la sartén toma este aspecto, es momento de añadir la harina

Una vez añadida, se removerá sin parar de lado a lado evitando que se pegue.

Seguid removiendo

Cuando tengan este aspecto, de bolitas esponjosas, apagad el fuego y consumidlas.

Las migas son un plato que admite y exige cualquier tipo de acompañamiento (comerlas solas es como comer pan pelao) carnes (longaniza, morcilla, tonino, son los mas habituales). En mi pueblo, al ser costero y tener puerto pesquero se estilan más con pescado fresquito (jureles, sardinas, boquerones, etc...) . Para los que sean vegetarianos como un servidor, la oferta es infinita y se puede combinar con lo anterior (uvas, rábanos, pimientos fritos, tomate, gazpacho de Adra (pepino y cebolla cortados muy finicos flotando en un cuenco de agua fresca con aceite, vinagre y sal), granadas, etc....)

Este es un plato para tomar caliente, que sea terminar de hacerlo y comerlo. Frio, como diria mi madre , "no valen ná", aunque ella misma y mi padre me contaban historias sobre pastores que se guardaban las migas y se las comían al día siguiente, como si fueran cereales, con leche de cabra. Los he probado de esa manera y he de decir que no lo volveré a hacer en mi vida.

Espero que las disfruten.

Quiero ser malo.

2007-12-06T23:49:00.000+01:00

¿Sabéis?, ya estoy harto de ser bueno. Harto de ser el honrado Jaime, el paciente Jaime, Jaime el-que-nunca-se-enfada, al que se le puede contar un secreto, el fiable, el responsable, el puntual, el bueno, el que nunca insulta, el que no se mete con nadie, el pacífico, aquel del que te puedes aprovechar, al que con cuatro palabras lo embarcas en absurdos embolaos de los que no va a sacar nada, el que se implica, el que por ridículos sentimientos de orgullo es capaz de joderse a sí mismo con tal de no ceder en la palabra dada.

En fin, quiero dejar de ser un panoli en este mundo de tiburones.

Por eso quiero ser malo, quiero ser una persona sin escrúpulos, un trepa, un chungo, alguien a quien sólo se le ocurre pensar mal de los demás, un mala leche, un chafardero y mete cizaña, alguien cuya palabra sea menos fiable que un político, un macarra, un cínico, alguien a quien todo se la resbale, que no sienta aprecio por nada, un egoísta, un triunfador...

Quiero ser malo.....pero no puedo. Joder, no puedo.

No todo va a ser charanga y pandereta.

2007-12-06T23:32:00.000+01:00

A veces, en este desgraciado pais , pensamos y todo y hasta tenemos gente muy preparada.

Viaducto de Millau
Cargado por jaavaru

No me quiero imaginar la quina que tuvieron que tragar los gabachos, siendo tan suyos como son, al ver que unos sucios habitanes de las hispanias les tienen que hacer el trabajo...

Efectos secundarios de mi viaje a Euskadi.

2007-11-25T22:13:00.000+01:00

Las noches de luna llena me transformo en:

TXIKITERO

Apaga lus, Mari Lus, apaga luuuuuuuuuuuuuus

que yo no puedo dormir con tanta luuuuuuuus

200, ¡¡y aguantando!!

2007-11-18T22:00:00.000+01:00

No me lo puedo creer, ya llevo doscientas entradas. Cuando comencé jamás me imaginé que iba a aguantar tanto ( creí que estaría como mucho un par de meses) y fíjate, a lo tonto a lo tonto llevo ya casi año y medio y, lo más importante, con ganas de más.

Viendo un poco lo que he ido poniendo en este sitio, no me queda otra que admitir que este sitio me refleja a la perfección: caótico, lleno de información inutil, totalmente paleto....Con el añadido de cositas que tambien son muy mías como: no revisar los textos ( los publico tal que así como los redacto con sus faltas y erratas inclusive), largos periodos de inactividad (hay momentos en que la indolencia me vence, aunque en la mayoría de las veces es por falta de tiempo), bromas que sólo yo entiendo (no os tomeis en serio todo lo que pongo, sobre todo en lo que se refiere a mí)....

Balance como tal, no me atrevo a darlo, ya que sería pecar de narcisismo, eso prefiero dejárselo a ustedes. ¿Sigo adelante?, ¿es una pérdida de tiempo?, ¿mejor me dedico a estar con mis cables y ya está?.

Físicamente estoy hecho un cascajo, o cómo no se puede ser más idiota en tres pasos.

2007-11-18T21:34:00.000+01:00

Si es que cosas así sólo me pueden pasar a mí, que no tengo mesura, ni control, ni masa encefálica.

Como ya explique hace unas pocas entradas, en tiempos ya algo remotos hacía atletismo, para ser más concretos mediofondo (1500 y 5000), llegué incluso a competir a nivel andaluz e incluso estuve en el equipo de mediofondo de la Armada y hubo una época en que era capaz de correr 6 km a diario sin despeinarme....

Hasta que llegó el día en que abracé la vida sedentaria y no volví a hacer el menor esfuerzo deporte (a excepción de mis laaaaaaaaaaaaargas pateadas de senderismo)... Así que hace nada, decidí que ya estaba bien, que iba a ponerme en forma otra vez...

Sorprendentemente (incluso para mí mismo) lo he llevado a cabo: he desempolvado las zapatillas de correr me he puesto los pantalones cortos y he salido....

A ver, una pregunta ¿verdad que si ustedes estuviesen bajos de forma y comenzasen a hacer deporte comenzarían poco a poco, a un ritmo pausado, de forma suave?.

PUES NO, a un servidor no se le ocurre otra cosa que comenzar corriendo alo bestia, ya que ¿no me hacía antes 6 km?, pues ahora no va a ser menos y además A TODO LO QUE DABAN LA PIERNAS que hasta me permití el lujo de esprintar y todo. Huelga decir que NO termine los 5 km propuestos, aún así ya comenzé a notar los músculos cargados.

Al día siguiente, tras el trabajo, los compañeros quedamos para echar una pachanga a fútbol sala con lo que este deporte implica (juego rápido, carreras intensas, esfuerzo anaeróbico) y la verdad el espectáculo fue para verlo: a los diez minutos estábamos que se nos salía el corazón por la boca, la respiración nos faltaba, comenzaron los tirones y los cuasi desfallecimientos.

Despues de una paliza semejante y con la matraca del día anterior se imponía un descanso y una recuperación de tanto tute tan repentino.

¡¡MEEEEEEEEEC!!, error.

Demostrando que no soy más tonto porque no entreno, no se me ocurre otra cosa que tras jugar el partido PONERME OTRA VEZ A CORRER y hacerme unos 2´5km.

Los resultados...casi no me puedo ni mover, tengo agujetas en todos los músculos de las piernas y el subir y bajar escaleras se ha convertido en un suplicio.

Aún con todo no voy a cejar ¡¡seguiré corriendo!!, A menos que me dé un jamacuco.

Bambalinas news

2007-11-16T21:44:00.000+01:00

Pues ya hemos participado en la muestra de teatro aficionado de Las Alpujarras, el día 10 para ser más exactos, que aún se celebra en Vícar (Vaya teatro auditorio más guapo, tron).
Menudo fin de semana!!, personalmente me lo pasé como un enano, ya se sabe: buena compañía, haciendo algo que te gusta (a pesar de que sigo pasándolo fatal cada vez que salgo a escena, soy MUY tímido, ¡¡No os riáis, joder, que es verdad!!), risas…Tan bien lo pasé que ya lo echo de menos y acabé en esas jornadas con un costado dolido de tanto reír.
A lo que iba, el fuego lo comenzaron el día 9 los compañeros Juanjo, Alex y Fanny con P.U.T.A., y no me seáis mal pensados que no es lo que parece.
Esta obra breve (performance que lo llamarían ahora los “modernos”) que dura entre 30 y 45 minutos y es un auténtico monumento a la improvisación. No tiene guión, tan sólo unos puntos y lo demás al libre albedrío. ¡¡Que bien lo hicieron!!!, el público disfrutó y sufrió a partes iguales ya que estos compañeros les hicieron un examen médico, les pusieron batas, les hicieron partícipes de un alumbramiento, les cantaron, ….autentico teatro interactivo.
Y al día siguiente nosotros, enterrando al putañero Manuel en plena nochevieja con todas sus amantes presentes e incluso un exorcismo en directo…más cachondeo e improvisación por nuestra parte que dejó al público “esnoclao”
Y después…lo de siempre, desmontar y la sensación de vacío que te llega una vez que se ha ido la gente del teatro (el viaje de vuelta a casa es bien raro)..pero basta de pensamientos tristes, como diría un personaje de la obra “el muerto al hoyo y el vivo al bollo” y con esta filosofía ya estamos preparando el nuevo montaje que, si no se tuerce la cosa, será….tatachaaaaaaaaaaaan: ¡UN MUSICAL!. Ahí es ná, con mi horrorosa voz y mi nula coordinación para las coreografías.
¡¡Dio mío la que me espera!!

La gitana embarazada que vende en el mercadillo y las dos enfermeras "sexys" del P.U.T.A. piedra de toque de esta genial representación.

Alex, ¡¡Que bien lo hiciste cabronazo!!

El P.U.T.A. (proyecto universitario de tratamiento de ambientes) preparados para salvarnos de un Tsunami

La única y verdadera enfermera sexy (que no participaba en la obra) admirando los uniformes que le gustaría lucir

Amos con loh carvin klain, paaaaaaaaaaayaaa, arrebusca en er monton shiquiyaaaaa, ¡¡¡Bravo Fanny!!!

Una P.U.T.A. tendiendo en la sala de emergencias, monumental ,Juanjo, monumental

El equipo completo de No semos naiden, no se como me las apaño para acabar rodeado de gente tan excepcional, ¡gracias a todos!.Y no, no somos las ancianas zombis.

¡¡Teatro!!
Uploaded by jaavaru

Entremeses literarios para mentes hambrientas.

2007-11-15T21:38:00.000+01:00

“Todos tenemos talento”. Eso dijo. Y añadió: “pero sólo unas pocas personas saben en qué”. Me vi obligado a disentir. “No, perdona, Victor, pero el talento precisamente se caracteriza por su escasez. Si todos tuvieramos talento, en fin, nadie lo tendría. Yo he visto a decenas de jóvenes tocar el violín como si partieran un trozo de hielo con un punzón. Por eso yo tengo talento, porque destaco”. “No, Mario, tú que vas a tener talento. Tú lo que tienes es suerte. Me pondré como ejemplo, ¿de acuerdo? Yo no he hecho nada en mi puta vida. Nada de nada, ¿entiendes? No he ganado ni un premio en la escuela ni he tenido un trabajo en el que alguien me considerara competente. Se me daba mal jugar al fútbol, se me daban mal las mujeres y la verdad es que no recuerdo una sola cosa que no se me diera mal. Hasta tomar fotos se me da mal, como habrás comprobado. Sin embargo, sé que tengo talento. Si hubiera nacido en otro año, pongamos 1970, y en otro país (yo que sé: Libia) y en una familia completamente distinta a la mía (o sea, feliz), quién sabe lo que hubiera pasado conmigo”.
“Me estás hablando de oportunidades, de gente con dinero que da a sus hijos lo que otros no pueden?”. “Qué va, Mario, no seas tan político. Vamos a ver: has montado alguna vez a caballo en tu vida”. Lo cierto era que sí, pero preferí negarlo con un movimiento de la cabeza. “Pues yo tampoco, y a lo mejor montar a caballo era lo mío. Y a eso voy. Como saber que no soy el mejor jinete de la historia de la humanidad si no me he montado nunca en un caballo”. “Pues móntate”. “Que no, Mario, que no es eso. Quien dice un caballo dice una raqueta de tenis, o una guitarra o cocinar. Hay medio millón de cosas que un hombre puede hacer en su vida, y apenas llegamos a probar cien, o mil. ¿Qué pasa con las otra cuatrocientas mil? ¿Acaso es tan difícil que una sola cosa, una entre cuatrocientas mil, se nos dé de maravilla? Es más, seguro que hay personas ya muertas que hubieran sido auténticos fenómenos en disciplinas o trabajos o habilidades que en su época ni siquiera existían. Piensa en todos los siervos de la Edad media que seguramente le hubieran dado a la pelota mejor que Pelé. O en hombres ya enterrados que hoy en día harían avanzar la informática. Seguramente el mejor director de cine de todos los tiempos no vio en su vida una película. Y hasta se me ocurre que alguien que destacó en algo hubiera sido mucho mejor en otra cosa si no hubiera creído que ese algo era lo que se le daba de veras bien”.
Sonrió. La línea de sus labios cerró de alguna manera el círculo que proponía su calva. Después miró mi vaso, cogió la botella y lo fue rellenando poco a poco.“Si aceptas un consejo”, dijo, “quizás lo mejor para ti sería no perder el tiempo de esta manera”. “¿De qué manera”. “Pues aquí, en mi bar. A mí no me molestas, de verdad, Mario, pero he visto a mucha gente metida en bares que seguro que habrían podido hacer algo mejor con sus vidas”. “¿Le está pidiendo a tu único cliente que se marche. Me puse en pie, algo confuso. Victor arrimó mi vaso al borde de la mesa. Volví a sentarme. Dije: “Ya sé que nunca pago, pero es algo que podemos arreglar inmediatamente”. Lo cierto es que no llevaba conmigo la cartera, acostumbrado como estaba a no pagar. Victor ignoró mi ofrecimiento y volvió a sus películas. Charlot. Hacía equilibrios sobre una cuerda, una cuerda que estaba en el suelo. Sostenía en alto su bastón y, con la otra mano, el bombín. Cuando llegó al extremo de la cuerda el dueño del circo le vendó los ojos. Más difícil todavía. Sonaba Frank Sinatra. Charlot movía el bastón en el aire, movía el bombín, ya no pisaba la cuerda. Se alejó calle arriba, haciendo equilibrios sobre el suelo. New York, New York .

Música que me marcó

2007-11-04T12:38:00.000+01:00

"Queríamos empezar discretamente y la prensa no nos dejó:

Tienes que ser fantástico desde el día que te estrenas,

pero hace falta tiempo".

Humble Pie eran casi un supergrupo, maubque no soportaran la palabra: Steve Marriott acababa de pasar por el pop mod de The Small Faces, Peter Frampton había sido el guitarrista de The Herd y el bajista Greg Ridley procedía de Spooky Tooth.

Se reunieron en la casa de campo del primero y sacaron un sonido que era en parte blues a voz en grito (de Marriott) y en parte guitarras suaves (de Frampton). "Nastural born boogie" fue un exito temprano que no concordaba mucho con la pasión que sentía entonces por The Bnad, pero presagiaba el pasoa un sonido más duro que ya no contaría con Frampton (su éxito en solitario fue rematado por "show me the way").

Su sustituto, "Clem" Clempston, siguió en aquella línea, pero era evidente que les faltaba la moderación de Frmpton; los rumores sobre un acercamiento y una reagrupación se apagaron cuando Marriott murió en un incendio de su adorada casa de campo.

Humble Pie - Black cofee

Una entrada deportiva al año no hace daño.

2007-11-01T15:41:00.000+01:00

No suelo prodigarme en los temas deportivos, ni en este lugar (aún no había escrito ninguno), ni en mi vida cotidiana. Y no es que sienta aversión hacia los mismos, mas bien al contrario, me encantan; pero me encanta practicarlos, no verlos, ni comentarlos.

Me burren sobremanera ver las noticias deportivas o ver el típico encuentro de fútbol. Para muchagente, periodistas incluidos, este es EL DEPORTE, y no conciben que pueda existir otra cosa en el mundo, a menos que se consiga algún triunfo para el pais en alguna otra modalidad (este patrioterismo patético daría para muchos artículos de esos que me hacen soltar bilis).

Pero existen otros deportes y de hecho cuando era más mozalbete practiqué varios de ellos: Atletismo (1500 y 5000 metros), ciclismo (en carretera), voleibol y del que me dispongo a hablar: RUGBY ( no confundir con futbol americano).

Este me gusta por tres razones:

- Es un deporte muy agresivo de contacto y por eso MUY DIVERTIDO y en que se suelta mucha adrenalina.

- Cualquiera puede jugarlo, no es necesario ser un filigrana y no es apto para poses de lucimiento personal, el trabajo en equipo es esencial.

- No es profesional (al menos en España) con lo que nos evitamos toda esa lacra de inútiles mercenarios más atentos al monedero que al equipo.

Para los que no esteis familiarizados haré un resumen de en qué consiste:

Dos equipos de 15 jugadores se enfrentan en un campo de juego rectangular en cuyos extremos se hayan dos líneas, sobre las líneas se sitúan dos "porterías" en forma de "H". El objetivo es apoyar el balón (con su famosa forma de melón) sobre la línea o sobre la zona situada justo detrás de la línea del equipo contrario; para ello se delpaza el balón bien con la mano (hacia atrás), o con el pie (hacia adelante). Cuando el balón toca o traspasa se lo conoce como "ensayo" y tvale 5 puntos. Aparte, cuando se ensaya se tiene la oportunidad de "convertir", esto es, patear hacia la portería desde el punto en que se ha ensayado pereo retrocediendo lo que se quiera, esto vale 2 puntos. También existen los "penaltys" o faltas cerca de la portería que permiten patear hacia la misma, esto vale 3 puntos.

Para evitar que el equipo contrario "ensaye" o recuperar el balón se "placa" al jugador que lleva el balón (nunca a nadie que no lo lleve), se puede placar desde cuello para abajo.

También es muy vistosa la melé (scrum) que es cuando ambos equipos se confrontan hombro con hombro empujando para ver quien se hace con el balón que previamente se ha introducido en medio de ambas formaciones.

Este deporte nos lo dió a conocer en el instituto un profesor de educación física muy idiota (como casi todos) que nos dio a elegir aquel año entre balonmano o rugby para las clases. Escogimos rugby.

Ni que decir tiene que nos lo pasamos como enanos, placando, corriendo, pateando.... incluso se creó un pequeño equipo y hasta se compitió por ahí.

Como una imagen vale más que mil palabras, os dejo con este video de un partido entre Francia y Nueva Zelanda, donde vemos un magnífico ataque por parte de los neozelandeses (que cuentan con uno menos por expulsión) y una excelente defnsa francesa; en este video podemos ver rugby en estado puro: agresividad y táctica.

Rugby(1)
Uploaded by brincacequias

Y en este otro vemos a los más pequeños (categorías infantile y alevines aprendiendo los rudimentos del rugby, ¡¡¡míralos que majos!! y lo bien que placan.

Y por si creíais que es todo testosterona y hombria, luciendo musculitos por ahí...Ved que las chicas también son guerreras

Día de todos los santos.

2007-11-01T15:10:00.000+01:00

Esto nos lo decía mi madre a mis hermanas ya mí cuando se acercaba el mediodía del día 1:

"¿Habeis hecho vuestras camas?, mira que si no se os va a meter un muerto en ellas".

SE OS VA A METER UN MUERTO EN ELLAS.

Podeis imaginaros el pavor en el que ibamos corriendo a hacerlas y el momento de acojone cuando nos ibamos a acostar...
Y por si la frase en sí no era ya sufuicientemente perturbadora, se asomaba a los cuartos y mientras nos veía afanados recalcaba:

"Fulanito no la hizo y esa noche se encontró un hueso en la cama".

Jo-der, esto sí que asusta y no el terror asiático...
Y ahora, si me disculpan voy a ver si tengo la cama hecha, que no me acuerdo y de paso pongo castañas y boniatos a asar...

¡¡¡Feliz día de todos los santos!!!

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

2007-10-30T00:42:00.000+01:00

Mis ojos no tienen color.
Bueno, sí que tienen, pero no un color definido. Son de un conglomerado de verde, marrón, gris, amarillo, casi cualquier color que puedas imaginar lo tengo. Expuestos de forma desordenada, un brochazo por aquí, otro por allá, su visión puede convertirse en un reto.
Muchas veces me he sorprendido a mí mismo mirándolos en el espejo y descubriendo, fascinado, cómo tornaba su pigmentación según el ángulo de luz que le incidía.
No era la única manera.
Según una antigua novia, podía averiguar mi estado de ánimo observando el tono…
” Si estás enfadado se vuelven grises, si estás preocupado marrones, si estás contento verdes, marrón muy claro casi amarillos si estás triste ….”.
Mis ojos eran un coñazo.
Y un día sucedió.
Estaba almorzando con A. cuando estornudé. Y pude verlo. Ví como mis ojos salían disparados de sus cuencas y, como si fueran unas canicas, rebotaban en el suelo y de iban saltando por todo el bar.
No sentí dolor alguno, ni hubo sangre, tan sólo quedaron mis párpados vacíos. Y lo más increíble: podía seguir viendo.
Cuando me sobrepuse de la sorpresa le dije a A. “mis ojos acaban de salirse de mi cara”, a lo que él respondió: “déjate de rollos, que te toca pagar”.
Me levanté y me puse a buscarlos como un loco. A cuatro patas registré cada rincón del bar sin resultado. Cuando que me acerqué a la puerta y pude verlos saltando calle abajo hasta zambullirse en medio de un caótico tráfico.
Los dí por perdidos.
Pronto me acostumbré a que me faltasen, total, no notaba ninguna diferencia especial, mi vida continuaba igual que antes.
Me compré un par de ojos de cristal de color negro y pronto me olvidé de los otros.
Pero, hete aquí, que un día cuando pasaba al lado de un colegio me reencontré de nuevo con ellos.
Unos niños jugaban a las canicas en el patio y uno de ellos usaba uno de mis ojos.
Estuve a punto de decirle algo, sin embargo me callé y lo observé durante unos minutos. Ganaba sin cesar.
Cuando sonó el timbre del final del recreo ví como lo guardaba como si fuera su más preciado tesoro, me dí cuenta que había encontrado un dueño más digno.
Seguro que estaba verde.

Cine sin complejos.

2007-10-21T19:25:00.000+02:00

Cuando pensamos en una película de terror con crímenes nos imaginamos instantáneamente a personajes tenebrosos e inhumanos ataviados de forma que no podamos descubrir ningún rasgo que lo humanize. Eso nos da miedo.

Si a eso le añadimos toda clase de imagenería gótica (ya saben: oscuridad, lluvia, edificios medievales, ropa de cuero, heavy metal, luengos cabellos, tez palida, aspecto de no ser de este mundo, falta de emociones, caras de palo, villanos y héroes que no se inmutan ni cambian el rictus). Estos son los estándares heredados del cine estadounidense y parecen haber sido heredados por todo el mundo incluso en culturas ajenas (vease el cine de terror asiático).

Pues en este film no.

Realizado por Chicho Ibañez Serrador en 1976, la película nos enfrenta con un tipo de criminal para el que no estamos preparados.

Pero pongámonos en situación:

Un matrimonio británico llega a un típico pueblo turístico de la costa española y deciden visitar una distante y pequeña isla. Al llegar descubren que la isla parece deshabitada, pero no lo está.

Pronto descubren que está llena de niños, sin ningún adulto y se comportan de forma extraña. Finalmente se aperciben de la verdad: los niños han asesinado a los adultos.

Increiblemente cruda y sorprendente, este film no puede verse sin una contínua sensación de desasosiego, porque, caramba, como puede uno imaginarse a un niño cometiendo las atrocidades que les vemos hacer. ¿y quién puede detenerlos?, pues como dice un superviviente (que pronto deja de serlo) "No hice nada, nadie en el pueblo lo hizo. Ya que ¿quién puede matar a un niño?, ¿entienden?.

Memorable es el siguiente fragmento, un atribulado padre ve como llega su hija sollozante a pedirle ayuda. A nadie se le escapa (y al padre menos) que son lágrimas de cocodrilo, que vviene a llevárselo al matadero, pero "es mi hija", no puede evitar irse con ella a sabiendas de lo que va a pasar (recuerda a las entregas a Drácula por parte se sus víctimas, no quieren pero no oponen resistencia).

Todo ello rodado a plena luz en unas localizaciones muy mediterraneas que se me hacen muy familiares (algunos pueblos de las alpujarras son clavados a este) en las que abundan las casas encaladas que hacen rebotar la luz, consiguiendo así para el film un ambiente claustrofóbico de calor.

Increiblemente incómoda, esta película fue denostada en su tiempo por tocar un tema tan sagrado como la infancia y aún hoy resulta sorprendente y políticamente incorrecta ( ni que decir tiene de que ahora nadie haría una película así, se le echarían encina decenas de miles de asociaciones de esas cantamañaneras), pero que amí me parece genial, absolutamente genial.

Yo vengo de aquí.

2007-10-18T00:23:00.000+02:00

Fijaos bien en ellos, son los hijos de la deseperacion. Los que se lo jugaban todo, vida y hacienda, en pos de un poco de mejora.
Fijaos bien. No tienen gesto resuelto, ni gran valor, pero tienen más redaños por metro cuadrado que una manada de lobos.

Repoblación

Yo vengo de aquí. Soy descendiente directo del hambre y la necesidad. aventureros de la zona fronteriza. Siempre hacia el sur, hasta que no hubo más frontera sur que seguir.
Y bien orgulloso que estoy. Aunque pertenezca a la estirpe de los que siempre pierden, al menos se que pelearon y no se quedaron a lamerle las botas al señorito de turno.

¡¡¡De vuelta!!!

2007-10-12T14:55:00.000+02:00

Solo necesito una palabra para describir mis recien acabadas vacaciones en la zona guiputxi del país vasco:

¡¡¡¡¡¡¡MAGNÍFICAS!!!!!!!

Seño Loli, Alberto y Don prenda: familia feliz por Donosti.

Hondarribia (Fuenterrabía), Auténtico viaje en el tiempo al medievo

Don Nestor (muchas gracias por todo ¡¡resalao!!) y un servidor en las playas de Hendaia

El peine de los vientos, espectacular monumento de Chillida.

A todas las personas que están en estas fotos y a todas aquellas que no, especialmente: Cheka y Rober; a todos los bares de Irún, a la tienta de discos BloodyMary, al tiempo, las ovejas latxas, a TODO EL PAIS VASCO.....

¡¡¡¡¡¡¡ESKERRIK ASKO!!!!!!!!!!!!!!!!

¡¡Cerrado por vacaciones!!!!

2007-09-29T08:58:00.000+02:00

Ya era hora. al fín me marco de vacaciones a ver si desconecto un pocode todo y dejpo atrás el calor soportado este verano.
Me voy, me voy, me voy con el compadre Don Prenda y la estupenda Seño Loli al norte (nos esperan más de 1000 km de carretera).
No voy a prometer que escribiré, pues seguramente no lo haré, pero espero regresar con energías renovadas, que estoy muy baldado.
No seais malos y sobre todo, no hagais nada que yo no hiciera.

COMICS CAZURROS

2007-09-28T01:49:00.000+02:00

¿Quien no ha cometido un error, ha dedajo pasar una oportunidad, a hecho daño a a alguien por miedo?. Me refiero al miedo irracional no tangible de nuestro psique, a ese que nos frustra día a día y nos limita en nuestras decisiones.

Seguro que alguna vez le ha abordado.

Pues en el caso del protagonista de este volumen, este miedo parace vivir constantemente con él.
Por miedo al compromiso, a su irresponsabilidad, a su inmadurez, o todo ello junto acaba por hecer alejar de sí a su pareja, pareja que huye lejos.
Tiempo después recibe una carta de ella. pronto todo un mecanismo de miedo y remordimiento se apoderan de él y decide ir a buscarla....

No tiene un final feliz estandard, es decir, ella no vuelve con él, pero el viaje vital de la búsqueda con todos sus entuertos en medio le ayudarán a desbloquear el tapón que impoedía seguir con su vida (la sombra de Homero es muy alargada).

Cierto amigo dijo en una ocasión que le parecía un comic de amargados, y en parte tenía razón. Es más, yo le añadiría excesiva ampulosidad y grandes dosis de pajas mentales; tal es así que en ocasiones dan ganas de entrar en la viñeta y zarandear a los personajes a ver si espabilan...Pero todo ello no le evita que en ciertos momentos roce el notable alto como historia cotidiana de como encaramos la vida .

Entremeses literariuos para mentes hambrientas.

2007-09-28T01:43:00.000+02:00

La mujer sin memoria mira a los ojos al hombre con quien acaba de hacer el amor y se estremece.
Están desnudos sobre la cama, sobre las sábanas azules.
Él ha apoyado la espalda contra la pared. Respira hondo. Entreabra los labios voluptuosos. Ha extendido las piernas a lo largo del colchón y acaricia la mano de ella.
Ella sigue tumbada. Su melena rubia se vierte sobre el almohadón de plumas, se derrama por todas partes. Parece que estuviera nadando, o flotando en el aire, con toda esa melena desplegada.
Las cosas no son nada fáciles para esta mujer, no hace falta decirlo. En cualquier momento todo lo que acaba de ocurrir en aquella habitación se borrará de su mente, dejará de existir. Ella seguirá recordando los conceptos, pero no a las personas. Mientras tanto, ahora, no percibe más que al hombre que hay a su lado. Tan impresionada está.
Se pregunta si será la primera vez que están juntos, le parece guapo y sensual. Le gusta mucho.
El atardecer se filtra por las ranuras de las persianas bajadas, destila finas hebras de sol por las paredes de la estancia.
No se oye nada en ningún lugar.
Él cierra los ojos y aprieta su mano con fuerza. Ella le imita y pronto siente que se cae por un agujero muy profundo y que todo su cuerpo se hunde. Es una sensación grandiosa, la más intensa que cree haber vivido.
Siente vértigo, que le falta el aire e, impresionada por lo extremo de las sensaciones que la absorben, abre los ojos azules que se quedan muy redondos mirando al techo del cuarto.
Respira hondo.
Se pregunta si es amor eso que ha sentido.
Pasan unos minutos.
Cuando vuelve a mirar al hombre, se estremece. Le embraga una sensación extraña. Le ve pero no le sitúa. Él no tiene un lugar en la cabeza de esta mujer. Nadie lo tiene.
¿Por qué se siente como si estuviera nadando en un lago sin fondo con los ojos vendados?. ¿Cuantas veces se habrá hecho la misma pregunta?.
Aún reconoce las últimas horas que ha pasado con él. Nada más que eso.
Se asusta.
Enseguida su mente racionaliza que es muy probable que cada día tenga idénticas sensaciones. Que es inútil ponerse triste.
“Quizá sea mejor así – se dice- . Sin recuerdos”.
No puede ni imaginarse como sería la sensación de almacenar datos y sentimientos durante años sin descanso. Cree que su mente no podrá soportar el peso de un solo recuerdo porque no está acostumbrada a ello.
Finalmente abraza al hombre que tiene a su lado. Abarca todas las gratificantes sensaciones que le produce su compañía.

El tiempo transcurre.
Una noche, las farolas iluminan la lenta caída de los copos de nieve.
La mujer sin memoria contempla la imagen a través de una ventana. La nieve cubre los tejados de la ciudad, las antenas y los árboles de la calle.
Dentro del apartamento la calefacción está al máximo y el aire es caliente.
Suena música de Barry White.
La mujer que no tiene memoria vuelve a la cama. Se quita el albornoz y se echa boca abajo junto al hombre allí tumbado.
Se abrazan. Se siente feliz. Piensa que está enamorada de él.
Sonríe. Se ilumina.
Enseguida levanta su cuello esbelto para mirar a los ojos al hombre.
Él continúa tumbado boca arriba y tararea la canción. Sólo sigue la melodía, no canta la letra.
Parece contento.
Ella se inclina para besarle.
El pelo suelto le cae sobre los hombros y roza el pecho del hombre.
Se acerca. Besa aquello que le produce tanto placer.
No sabe si es la primera vez que están juntos. No quiere hacerle preguntas porque no le gusta sentirse una inválida.
A él se le nota perfectamente que sí tiene memoria, se le ve muy seguro de sí, de sus actos, como sabiendo donde está y con quién en todo momento, como quien tiene un pasado ya hecho y un futuro por lo menos medio planeado. Ella ni siquiera cuenta con el dato de si se han conocido esa misma noche o llevan diez años juntos.
De repente le mira así, tan intenso, casi con urgencia, porque necesita aferrarse a algo con los ojos, a cualquier cosa, para no sentir ese desapego a todo que tan a menudo la ahoga.
Durante un momento, descansa.
No hace falta decir que ella solo llega a descansar a ratos, instantes sueltos. Lo otro, la desazón es un constante.
A menudo controla sus impulsos (conoce su efecto y le gusta disimularlo). Con frecuencia esto la lleva al agotamiento. El agotamiento le produce sueño y cuando despierta ya no recuerda nada.

Caminando entre las ruinas del fin del mundo.

2007-09-27T22:46:00.000+02:00

Tal que así me siento últimamente al recorrer parte del camino que nos lleva al nuevo sitio donde estamos trabajando.
Carreteras vacías. Sitios abandonados. Ausencia de vida. Lugares en los que parecen haber sido abandonados precipitadamente como si un gran peligro hubiera surgido repentinamente.

Una perpetua sensación de peligro, de alerta,esperando algún mal se nos cruce por el camino...Y los pocos sitios habitados (alguna venta que aguanta) no ayudan a minimizar este mal rollo, ya que estos dan más acojone al estar reppleto de la gente más bizarra que te puedas encontrar (como por ejemplo el amigo Mortadelo, posiblemente el peor camarero que puedas encontrar).

La cosa ha llegado a un punto en que los compañeros ya bromeamos y hemos ido bautizando los lugares con nombres tales como: "la carretera de la muerte", "el bar canibal", "el motel de los crímenes", .....

Viendo las fotos no me digais que no tiene un aspecto post-apocaliptico ideal para rodar una película de Zombis (señor George Romero, ya le tengo preparadas localizaciones e historia, espero su llamada).

Felicidad musical.

2007-09-24T22:32:00.001+02:00

Hoy ha sido un día totalmente pleno en lo musical.

Pongámonos en situación: regreso del trabajo tras un día muy raro en que he visto un buen puñado de caras largas y humor alicaido sin saber porqué.

Nada más cruzar la puerta me encuentro un paquete en cuyo interior viene este disco:

06 I Guess I'll Have To Change My Plan.mp3

Maravilloso, no...no tengo palabras para describir este disco sublime grabado en directo...El mago Bobby nos deslumbra con su buen hacer y respaldado por todo lo mejor dle dixieland: jack Teagarden y Abe Lincoln a los trombones, Matty Mattlock al clarinete, Don Owens en el piano, Phil Stephens al bajo,...Ahí es ná.

Y por si esto fuera poco, mi hermana me había traido el fastuoso "Camaron Venta de Vargas".

Fastuoso por la genial voz de un jovencísimo cantaor, no por su calidad técnica ya que este CD es una remasterización de unas cintas perdidas, grabadas por un dos pistas en 1967 en la Venta de Vargas. En ella se escuchan de fondo a los camareros, el ruido de vasos, grillos y hasta camiones que pasaban cerca de la venta.

Todo ello no resta ni un ápice de calidad, sino que lo acrecienta, pues dá la sensación de que uno está allí, en una de las mesas, en compañía de amigos una tibia noche de verano, escuchando a un desconocido cantante flamenco.

01 Bulerias del chozas.mp3

¿A donde hay que llamar?.

2007-09-23T18:19:00.000+02:00

Tele Juerga

Rindiendo justa pleitesía.

2007-09-16T19:45:00.000+02:00

En si día pasé mucho del blogday, ese día dedicado a destacar aquellos sitios ajenos al nuestros que nos gusta visitar. Pasé por falta de tiempo y aunque sea fuera de tiempo, es de justicia recordar aquellos sitios que hacen que mi día sea mejor y que llenan de sana envidia al comprobar lo mediocre de este sitio:

Tal que así procedo cada vez que leo estas páginas y las comparo mentalmente con la mía.

LO LEGIBLE

Palabras mayores. Cuando yo tenía la edad de esta jovenzuela desperdiciaba mi tiempo embruteciendome con hectolitros de cerveza, noches en vela viendo a filmografía completa de viernes trece, y, en general, haciendo todas esas cosas tan poco edificantes que hacemos los miembros del género masculino cuando nos juntamos más de tres.

En cambio la amiga Lenina ha tenido tiempo de hacer acopio de un impresionante bagaje que nos expone de forma impecable en este blog que: acojona, tronco, acojona.

Con una prosa que ya quisiera para sí más de un escritor y que este humilde narrador no sueña siquiera en emular, nuestra amiga mexicana nos brinda un banquete a base de: cine, música, cómics, literatura y , lo mejor de todo, sus impecables artículos de opinión. Yo no sé que harán ustedes pero yo me voy ya mismo a ver que es lo último que a publicado con el reverencial respeto que merece.

LÁPICES NEGROS

Otra maravilla llegada allende el océano, más concretamente de México (me teneis que explicar que sucede por esos lares para que haya tal nivel de calidad).

Nuevamente contenidos apabullantes y una escritura acorde: desde los actos más mundanos de la vida cotidiana a las opiniones más sublimes, todo tiene cabida y todo vale la pena. ¡Qué digo!, ¡es vital!, ¡qué demonios haces que no estas leyéndolo!.

Otrso sitios hay per yo me quedo con estos dos que son los básicos, los que no puedo perderme...

Zzzzzzzzzzzzz

2007-09-10T23:26:00.000+02:00

Lo sé, últimamente estoy muy dejado y ya pasan largas temporadas de tiempo sin actualizar este espacio.... Y no es por falta de ideas o ganas, que de ambas ando sobrado, sino de tiempo.

Ultimamente el trabajo me tienen completamente absorbido; hay mucha prisa y agobio por acabar el p..... colegio británico lo que ha llevadoa soportar jornadas de 08:0de la mañana a 01:00 de la madrugada, con lo que os podeis imaginar la vida que puedo llevar y el cansancio que tengo acumulado.

a ver si pasa esta mala racha y puedo ponerme otra vez manos a la obra.

Esta imagen para mí se ha convertido en una utopía

Atención: mensaje personal.

Amiga Jordana, te ruego tengas una mijica de paciencia con este ser impresentable, estoy con lo tuyo y pronto, cuando todo esté claro, te informaré.

¡¡¡¡DAME UN GRITO!!!!!

2007-09-01T00:50:00.000+02:00

Por ese mal día que has pasado, por ese jefe que es un mamóm, por el rumbo que toma tu vida, por tus sueños imposibles, por tu frustración, porque te apetece, de alegría, de tristeza, de desesperación, por pura simpatía, porque viste a alguien, por toda esa gente cojonuda que no conocerás, por esos sitios que no visitarás, porque se acaban las vacaciones, porque las empiezas, porque no tienes nada mejor que hacer, porque has pasado un buen día, por ese conciertoque tanto has esperado y disfrutado, porque estás al lado de quien quieres......

Busca tu razón .......y grita,

grita

GRITAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Instrumentos curiosos: la txalaparta

2007-08-26T18:01:00.000+02:00

O lo que es lo mismo, cómo una herramienta se transforma en instrumento.

Así es,al terminar el trabajo de machacabar las manzanas en los caserios de Guipuzcoa para la fabricación de la sidra se realizaba una fiesta. El tema de fiestas post-trabajo darían para una tesis y son la base de la mayoría de la música tradicional en la península; en mi localidad estas eran las fiestas del desgranijo, en las que tras y durante el desgranijo del maiz (en los que participaban gran cantidad de gente) se cantaba y bailaba.

Pues en el caso de la sidra igual, tras machacar las manzanas se festejaba con profusión de bailes, canciones e ingesta generosa de la bebida que estaban elaborando. La música la ponía el rítmico golpear de la tabla donde habían realizado el trabajo, a veces incluso usando las propias mazas, como bien nos explica este buen señor:

Txalaparta

¿Qué demonios hace un tio de Almería hablando de un intrumento vasco, una región que está a más de 1000 kilómetros y de cuya cultura se asemeja tanto como un salmonete a una golondrina?. Pues porque me gusta mucho su sonido, tan básico y prehistórico, pero impactante (¿verdad don Prenda?). Es lo que tiene la música que no entiende de barreras ningunas o te gusta o no te gusta.

y ahora un ejemplo de como suena este intrumento, sencillo y básico, vale, incluso limitado si me apuras...pero que a mi me parece a veces majestuoso.

Txalaparta [Rakel eta Txato]