miércoles, enero 21, 2009

¿El retorno?...a ver cómo anda la cosa

Bueno, bueno..¡¡he regresado!!!...No es que mi situación haya mejorado algo (muy al contrario ha empeorado y tengo aún menos tiempo que antes, peeeeeeeeeeeeero, no me he podido resistir a aparecer de nuevo por estos pagos...No prometo que vaya actualizar muy a menudo...se hará lo que se pueda.

Y para que se hagan una idea de cómo de ajetread es mi vida, nada mejor que este video que hice con las fotos que hice y que me hicieron en el recientemente fenecido 2008...


2008 un año en fotos from jaime vargas on Vimeo.

jueves, noviembre 13, 2008

¡¡¡¡Ofú!!!!

Lo sé, no actualizo ya apenas, y la verdad es que lo lamento mucho, pues siempre me ha gustado darle a la tecla (aunque no se me dé especialmente bien)...Y me temo que la cosa va a ir a pero...Pero mi horario no dá para más, ´mis múltiples obligaciones me tiene amarrado a cuarenta mil sitios menos este...Así que voya tener que desaparacer durante un tiempo bastante prolongado (espero que no definitivo)

De todos modos ,y para matar mi gusanillo,podrán encontarme en estos sitios....


http://www.fotolog.com/brincacequias

http://www.flickr.com/photos/jaimevargas/

¡Un saludo a todos!

viernes, noviembre 07, 2008

¡¡¡Yo quiero hacer esta escena!!!

Escena III


El bocha: Quiero contarles algo.

Mario: ¿A quién?

El bocha: (señalando al público) A ellos…¿No los ves?

Mario: Tiene que haber cuarta pared. Están pero nosotros tenemos que hacer como si no estuvieran. Nos conviene…

El Bocha: No jodas…Los veo y los quiero tocar.

Mario: Pues no se puede.

El Bocha: Es que les podría contar lo mejor que tengo; la mujer que nunca tendré.

Mario: ¿Y esa cuál es?

El Bocha: La que pienso cuando no tengo nada que pensar. Les cuento la utopía.

Mario: Eso se vive, no se puede contar.

El Bocha: Por eso, ¡por eso! Lo quiero intentar.

Mario: ¿Y de qué les vas a hablar? ¡Idiota! ¿De lo que no se puede contar porque las palabras no alcanzan? ¿De lo que uno calla porque no hay como decirlo? ¿Del silencio y la soledad les vas a hablar?

El Bocha: ¡Quiero hablar de la mujer! ¿Dijimos eso o no?

Mario: Eso dijimos…

El Bocha: ¿Entonces….? ¿Puedo hablarles?

Mario: Hay que actuar bien…hablar es otra cosa y cuando mejor funciona es cuando se está callado,

El Bocha: (Ha tomado la decisión y encara al público) Había una vez un hombre que quería hablar de la mujer, se puso delante de los espectadores y los miró…Se acordó de golpe y por vez primera de cómo era la piel de cada pecho de su madre, tuvo por un instante el olor en su nariz de esos muslos que nunca acariciaría. Pudo tener en sus manos la mano más amada; besar por un momento la boca más deseada. Pudo ser recorrido en cada pliegue de su cuerpo por una suavidad aún no inventada. Pudo idealizar y creer que había ocurrido lo que nunca sucedió, pudo prever y planificar y hasta llegó a pensar que era posible la felicidad. Por poder, hasta llegó a creerse que todo lo que le pasaba era verdad.
Ese día en que todo pasó no era hoy y ese hombre no era yo.

(Se queda mirando al público mientras se hace el OSCURO)


Jorge Eines - ¿Y por qué tú?

Sí, soy un payaso...y a mucha honra!!!



-Oye, ¿y con todo lo que te ha pasado no te tomas la vida un poco en serio?...


-JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJ, ¡¡¡¡¡esa sí que ha sido buena!!!!, tomarme la vida en serio.... JAJAJAJAJAJAJAJAJA

Retazos espasmódicos de una mente averiada.



El ambiente era propicio.
El humo de los cigarrillos llenaba el ambiente como una ligera neblina. El silencio sepulcral a pesar de estar lleno el local hasta los topes. El mismo local, con sus paredes encaladas y su aspecto de cueva del Sacromonte. La guitarra, tañendo impecablemente soleás y seguiriyas. El público extasiado.
El ambiente, como decía, era propicio.
Lo era.

“Tengo yo una pena, una pena.
Que casi puedo decir
que yo no tengo la pena;
La pena me tiene a mí”

Ella.
En medio del escenario.
Ella.

“Con tus falsas caricias
me has preparado
un cáliz de veneno
purificado.
Y aún con saberlo,
Por venir de tus manos
voy a beberlo.”

Ella.
Menuda y frágil, casi desamparada, bellísima….y su voz….¡¡ésa voz!!!
Cantaba con desesperación, expulsaba su dolor hacia fuera con tal sentimiento que a nadie podía ser indiferente.

“Las fatigas del querer
Son las fatigas más grandes
Porque se lloran cantando
Y las lágrimas no salen”

Eso es lo que estaba haciendo, llorar cantando, dejándose la vida en cada quiebro…
No había nadie que no se estremeciera, que no tuviese sus ojos clavados en ella, fascinados por el torrente de dolor expresado.
Miento.
Había una persona que no se estremecía, le dolían en lo más hondo cada frase. Una persona que no estaba fascinado, estaba embargado por la culpa. Una persona que no la miraba, mantenía la mirada clavada en el suelo por vergüenza.
Esa persona era yo.
Yo y solamente yo era capaz de entender realmente lo que las palabras de la chica expresaban en toda su realidad.
Solamente yo.
Ya que yo. YO, era la que le había causado un daño tan grande como para que hoy cantase como estaba cantando.

“Pensamiento, tú me matas,
tú me tiras al perder;
tú me traes a la memoria
cosas que no pueden ser”

Ella, que tanto me había querido. Ella, que por mí había abandonado carrera, sueños, ciudad y futuro. Ella, que todo se merecía menos el querer una sabandija como yo.
Yo, un cobarde, nadie digno de un amor como el suyo…yo…¡¡maldito sea yo!!!

“Mi corazón lo prendieron,
Y a la cárcel lo llevaron,
Y sin delito ninguno
A muerte lo sentenciaron”

Un ataque de pánico, eso es lo que muchos me han dicho que me dio. Un ataque de pánico. Incluso he tratado de convencerme a mí mismo. Un ataque de pánico …suena incluso bien, ¿no creéis?.
No hay ataque de pánico que justifique que un día, tras cinco años juntos, salga de la casa que compartíamos y no regresara. Sin explicaciones, sin justificaciones, sin gritos ni reproches…La noche anterior cenamos como siempre y al día siguiente…ya no estoy…

“Tanto como me querías,
tanto como me adorabas,
tanto como yo valía,
y ahora no valgo nada”

El público estaba en una nube. Esta última la había cantado sola, a viva voz, sólo acompañada por sus propias palmas. Fue tan intenso, tanto, que parecía que se estuviese desgarrando por dentro. El guitarrista la contemplaba impresionado…
Yo…yo me hundí un poco más en mi infamia.

“ Te acuerdas cuando pusiste
Tu cara junto a la mía,
Y llorando me dijiste
Que nunca me olvidarías”

Cobarde, cobarde, cobarde, COBARDE.
No puedo aguantar un segundo más, no puedo. Así que me levanto, cojo mi abrigo y me dirijo hacia la puerta. La cabeza agachada y sintiendo asco de mi mismo. Cuando estoy a punto de salir, noto una mano en mi brazo que me detiene.

-¿Tú aquí?...¿has venido a ver tus logros?.

La voz tenía un deje despectivo y un timbre que al instante reconocí. Era su mejor amigo, aquel que fue siempre su hombro y su confesor, para ella, más que un hermano.
No respondí, el nudo que tenía en la garganta me lo impedía. Tampoco lo miré, no podía enfrentarme a sus ojos.

-¿La estás escuchando?, esta actuación te la dedica a ti…¿no vas a decir nada ante semejante honor?

Su brazo me apretaba cada vez con más fuerza y parecía estar conteniéndose para no golpearme. Si lo hubiese hecho no habría puesto ninguna resistencia, me lo tenía más que merecido.
En lugar de eso, reanudé el paso hacia la calle y él me soltó. Podía sentir su ojos clavados en mi nuca…

-Eso, huye. Todo lo resuelves así.

Antes de cruzar el umbral, aún pude escuchar otro de los estremecimientos de ella.

“ Que no llegaste a quererme,
Eras mis cinco sentidos
Que desgraciaita he sido,
Que he tenido que aborrecerte
Tanto como te he querido”

Con estas últimas palabras de ella y con las de él me sumergí en la madrugada, fría y oscura como yo….como yo.


sábado, octubre 04, 2008

Para este mundo sencillo de hoy, cómodo y satisfecho con tan poco,¿eres tú demasiado exigente y hambriento?
El mundo te rechaza:tienes para él una dimensión de más.
El que hoy quiera vivir y alegrarse de su vida no ha de ser un hombre como tú, ni como yo.
El que en lugar de chinchín exige música; en lugar de placer, alegría; en lugar de dinero, alma; en vez de loca actividad, verdadero trabajo; y en vez de jugueteo, pura pasión.
Para éste, no es hogar este bonito mundo que padecemos.
El tiempo y el mundo, el dinero y el poder pertenecen a los mediocres y superficiales;y a nosotros, a los verdaderos hombres,no les pertenece nada.
Nada más que la muerte, y la eternidad.




"El lobo estepario"
Herman Hesse

domingo, septiembre 14, 2008

A la vejez, viruelas......

Pues sí, cuando tengo mi vida bastante ocupadica, cuando rebaño cada segundo de mi escasísimo tiempo libre....¿qué creeis que debería hacer?....Seguramente, como personas sensatas que son, me recomendarían descansar una mijica, dejar de hacer el gandano y parar un poco más por casa...


MEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEC!!!!!!!!


Craso error....


Demostrando que no soy más tonto porque no me entreno, no se me ha ocurrido otra que apuntarme en el curso de acceso a la universidad a mayores de 25 años en la UNED (universidad a distancia)....así que este año además de todo lo anterior ( y lo que vaya surgiendo , que yo no le digo "no" a casi nada), pues además tendré que apretar los codos y poner en marcha mi oxidado cerebro......

Igual ahora logro hacer aquello que anteriromente por cabeza loca no pude o, más bien, no quise..


¿Lograré algún día de mi vida desde que cumplí catorce años dormir más de 5 horas?......me parece que va a ser que no...

Parte de mis apuntes de cuando hice Frmación profesional como electricista...aprobé de calle y ahora me suenan a chino...¡¡no me queda ná!!

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

Aquí estoy otra vez, frente al papel en blanco y la mente en el taller; con el reto de escribir algo.
¿Qué puedo contar cuando no hay nada sobre lo que hablar?
Podría contar aquello de….
Pero no, ya conté algo parecido y sería reiterar mucho.
Y sobre…
No, eso es demasiado personal y a pesar del relativo anonimato que un escrito pueda ofrecer sería injusto desvelar según qué cosas.

El blanco del papel permanece impoluto, indiferente a mis pensamientos, o más bien a mi falta de ellos.
Me rasco la cabeza.
Fijo la mirada en la ventana.
Me quito las gafas, cierro los ojos y paso los dedos por los párpados, masajeándolos lentamente. Mis ojos están cansados y agradecen el gesto.
Cuando los vuelvo a abrir miro el cuaderno esperando que este esté, como por arte de magia, lleno de palabras.
Pero no lo está, es el vacío lo que me encuentro.
Me levanto para hacerme un té.
Cuando regreso, la taza se me cae de las manos…la hoja está escrita.
Es mi letra, sin duda alguna, nadie la tiene tan fea.
Comienzo a leer y se me saltan las lágrimas…es el mejor relato que haya visto jamás…Está lleno de fuerza, de nervio, de inteligencia, de cierta brutalidad, es fuego, es, es……..tan, tan bueno que no puede ser mío.
Levanto la vista y miro la pantalla del ordenador.
Ahora lo entiendo todo….
Justo en medio del monitor, el rostro de Charles Bukowski me observan divertido.

- Gracias, maestro.

- You´re welcome, man, and remember…when you will write, never, never be sober….

- Eeeeeeeeeeeeem, hombre, no se yo....
- And now, sing with me!!!


“Well I fell into prison about a quarter till three
Where I found in my cell a glass waiting for me
So I filled what was empty and I pulled up a stool
But he stood in the corner, the old devil wouldn't move
He said, "You drink when you're lonely."
No I drink when I want!
He said, "You'll never be sober."
Sure. Why would I want that?
I only drink to be merry but unfortunately
I'm in the wrong prison cell and the wrong company”

http://www.box.net/shared/ph5hpo944g

Cine sin complejos - Vampiros a la sombra (Sundown)

La gente que vive en Purgatorio es extraña: llevan grandes sombreros, enormes gafas de sol, protección solar extra fuerte, huyen del sol y esperan con cierta obsesión al ingeniero David Harrison....Pensad mal y acertareis....
Exactamente, nos encontramos en una localidad poblada por vampiros...vampiros hartos de serlo, comidos por los remordimientos de sus crímenes, hartos de ser perseguidos, de vivir miserablemente. Con el fin de alcanzar la paz, el conde Mardulak compró Purgatorio. uan abandonado pueblo minero e instaló allí una fábrica de sangre sintética con el que poder alimentarse sin tener que sacrificar humanos, pero esta factoría falla y llaman a su inventor, david Harrison, para que la repare e incremente su producción.
La paz entre ambas especies parece que al fín puede lograrse...pero surge una facción que no está de acuerdo con este planteamiento de la vida futura, que cree en las viejas leyes de la caza...Además, justo en ese moneto de cuasi confrontación, aparece un bisnieto de Van Helsin, dispuesto para seguir con la tarea de sus antepasados...aunque descubre que no todos los vampiros son seres monstruosos.
El duelo está servido y la llegada de Harrison será la catarsis que lo haga explotar todo...
Divertida, muy divertida película que, sin pretensiones ningunas, entretiene y mezcla géneros como el vampirismo y el western. Magníficamente interpretada, y con dos grandes nonmbres en su plantel como son los del gran David Carradine como conde Mardulak y Bruce Campbell (el protagonista de posesión infernal) como Van Helsin.













domingo, agosto 24, 2008

Tiempo para los poetas: Amalia Iglesias

AMANECE EN EL TREN. UN RUMOR DE RAÍLES DESATA...
Amanece en el tren. Un rumor de raíles desata
la cremallera de un paisaje. El cielo abre sus
párpados, instante en que no sabes si acabas de
partir o estás a punto de llegar. No sabes si
el mundo huye de ti o eres tú velocidad de fuga
entre sus fauces. Te abandonas al presagio de una
selva lejana, esperas el placer de su espesura.
SIN RAZÓN
He interrogado hasta el amanecer al pozo
de las preguntas. Es mentira que el corazón
sepa decirse mejor en esa sombra.
He interrogado a la memoria y al camino,
y al cielo turbio que coagulaba dudas.
Pero no bastaba crecer en los escombros
del verbo, ni formular la cicatriz reciente.
Un paisaje de puertas: entran y salenl
as mascarillas de la muerte. Un paisaje
de paredes que respiran, de paredes
taladradas por sus ojos insomnes.Busca inútilmente
el rostro y su verdad, para que el miedo
aprenda a descifrar más despacio los pasos.
Una respuesta bastaría para narcotizar
la angustia, o el sopor de ser
gota a gota un espectro.
Buscas las piezas del puzzle
que faltaban, amontonas los trozos
pero se quedan fuera los detalles.
Una respuesta sólo bastaría...
Pero en los pasillos de la noche
sólo escuchas ese ruido de pies
acostumbrados a arrastrarse
hacia los desiertos.
CAVAR UNA FOSA...

Cavar una fosa.
Edificar una casa.

Sobre las ruinas de las ruinas,
ahora y siempre por los siglos de los siglos,
la vida siempre en obras.
Un basurero atesora
la indiferente memoria de los días.
Quién reciclará nuestros despojos,
quién regalará fascículos
con nuestra colección de instantes,
qué teletipos darán noticia
de la simulación de un sueño,
quién archivará cuidadosamente nuestros nombres
y hará el penúltimo inventario,
en qué autopista o hiperespacio habitaremos.
Qué Internet hacia Dios por si lo escucha.
Entre derribo y derribo,
cavar una casa,
edificar una fosa.
EL GRAN TEATRO DEL MUNDO
Caen,
dices,
devotos labios de nácar descreído
y hace mucho que la lluvia
sembró algunos silencios
escandalosamente invisibles.
Pero hemos estado siempre en este instante
donde todos los pájaros ensayan una fuga,
donde ensayan esta cúpula que cierra
el tiempo de la ofrenda
y la derrota.
Pero hemos estado siempre en este instante
de palabra ancestral
y desolada,
como inventando un cuadro eternamente
en el espejo turbio de la escena.

Música que me marcó - Vetusta Morla




10 años. Eso es lo que ha tardado este grupo en sacar su primer disco. 10 años de conocerse, de perfeccionar, de crear su propio sonido, de crecer, de bregarese realizando multitud de conciertos...En estos tiempos de artistillas de radiofórmula, donde el mercado y las ondas estan dominados por monigotes de las discográficas, personajillos sin caracter de usar y tirar, hacer esto es toda una temeridad y un alarde de principios sobre el sentido que para ellos tiene la música.


Si a todo ello añadimos que su estreno lo han hecho bajo su propio sello discográfico , nos confirma que pretenden seguir siendo ellos mismos sin manipulación de ningún tipo.Y yo que lo celebro.Y es que este grupo madrileño de dificil etiquetación (¿pop, pop -rock, independientes, ...realmente a alguien le importa eso?) están llenando últimamnete mis horas de escucha junto con mis adorados The Smiths (otro día ya hablaré de ellos) y a los cuales unen varios puntos comunes: Grandes músicos creadores de atmósferas propicias, una voz con personalidad y llena de caracter y expresividad, unas letras que mueven...Y en la música, ¿vas a pedir más?...pues eso, escúchalos y disfruta....


Otro día en el mundo


La marea

Entremeses literarios para mentes hambrientas.

- Siempre he querido ir a un país donde haya lluvia pero nunca lo he hecho, y ahora….está ya duro el alcacer para zampoñas.
Aquí han pasado años y años sin caer una gota, y mi mujer y yo sembrando cebada como estúpidos, esperando algún milagro….Un verano se secó todo y tuvimos que sacrificar las bestias. Un borrico que compré al acabar la guerra se murió también. No se puede usté imaginar lo que fue aquello….

La llanura humea en torno a nosotros. Una banda de cuervos vuela graznando hacia Najar. El cielo sigue imperturbablemente azul. El canto de las cigarras brota como una sorda protesta del suelo.

- Nosotros sólo vivimos de las tunas. La tierra no da para otra cosa. Cuando pasamos hambre nos llenamos el estómago hasta atracarnos. ¿Cuántas dijo que se comía usté?
- No sé, docenas.
- En casa hemos llegado a tomar centenares. El año pasado, antes que mi mujer cayera enferma, le dije “come, haz igual que yo, a ver si reventamos de una vez”, pero los pobres tenemos el pellejo muy duro.

El Viejo parece verdaderamente desesperado y, como hace ademán de levantarse y escampar, me incorporo también.

- ¿A cuanto las vende usted? –digo.

El viejo vuelca las tunas por el suelo y se mira las alpargatas.

- No se las he vendido, se las he regalado.

Torpemente saco un billete de la cartera.

- Es una caridad –dice el viejo enrojeciendo- me da usté una limosna.

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Por primera vez desde que recorro el país se me ocurre que los almerienses nunca han sido protagonistas de su historia, sino más bien comparsas, resignados y mudos. Ocupada sucesivamente por fenicios, cartagineses, romanos, visigodos, Almería conoció un breve periodo de esplendor durante los albores de la dominación musulmana. “Cuando Almería era Almería –dice un proverbio que los ancianos repiten melancólicamente- Granada era su Alquería”. Desde su conquista por los reyes católicos la región ha sufrido una ininterrumpida y patética decadencia. La monarquía española le envió sus gobernadores y alcaldes, pero Almería no se integró verdaderamente en España.(…)
Colonizada por el poder centralista de los borbones, Almería fue descuidada por reyes, ministros, reformadores, escritores.(…)
Como siempre, continuó ofrendando sus hijos al país –almerienses pequeños, de facciones terrosas, pelo oscuro y mirada centelleante. Nunca habían sido grandes conquistadores como los castellanos o los extremeños, navegantes intrépidos como los gallegos o los vascos, ni comerciantes de fortuna como los sevillanos o los catalanes. Su aportación fue casi siempre anónima. Formaron la callada tripulación de los galeones, la sufrida tropa de los ejércitos, la mano de obra obscura y abnegada.(….)

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Hablaban monótonamente, como si salmodiaran una letanía, y yo tenía que hacer un esfuerzo para escuchar. Quería decirles que, si éramos pobres, lo mejor que podíamos desear era también ser feos, que la belleza nos servía de excusa para cruzarnos de brazos y que para salir de nosotros mismos debíamos resistir la tentación de sentirnos tarjeta postal o pieza de museo.
Por eso me gusta Almería. Porque no tiene Giralda ni Alambra. Porque no intenta cubrirse con ropajes ni adornos. Porque es una tierra desnuda, verdadera….
Pero ellos seguían hablando de canto y de toros, de sol y gachís, y agarré la botella de jumilla. La tempestad había desfogado su cólera y yo seguía a cuestas con la mía, y el corazón me latía con fuerza y la sed me quemaba la garganta. Bebí un vaso y otro y otro y otro y el dueño de la taberna me miraba y, al acercarse a servirme otra botella me enjugué la cara y le dije:

- Es una gota de lluvia.
Campos de Níjar - Juan Goytisolo

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

- Bueno, ¿se queda la casa?. No me dirá que no se lleva un auténtico chollo….

El tipo de la inmobiliaria no perdía la sonrisa despampanante e incluso la forma de preguntar rezumaba simpatía, pero se notaba que estaba harto ya del cliente. Cliente que no lo tenía nada claro.

- No sé, el precio me sigue pareciendo excesivo, teniendo en cuenta lo alejada que está y que tengo que reformarla entera.

El cliente casi pudo oír como el vendedor resoplaba mentalmente sin perder la compostura. Le hastiaban tantas dudas, pero era perro viejo y decidió jugarse una mano más, la última. Así que levantó un dedo y levantó las cejas como si algo importantísimo se le hubiese olvidado.

- Aaaaaaaaaaaaaah, pero es que esta casa tiene un detalle más, uno que seguro hace que se decida, algo que la hará única….Esta casa tiene un portal “¿Y si?”.
- ¿Un portal “¿Y si?”?
- Un portal “¿Ysi?”, en efecto.

El cliente lo miró con estupefacción.

- ¿Me toma el pelo o qué?...¿Qué demonios es eso de un portal “¿Y si?”.

El vendedor alzó ambas manos.

- Jamás me permitiría esas ligerezas con usted, caballero. Y si es tan amable de permitirle que le robe unos minutos se lo enseño. Sígame, por favor.

El cliente, picado por la curiosidad se dejó llevar…”¿qué clase de truco intentará ahora conmigo?”.
El vendedor lo llevó hasta el cuarto de baño y se situaron delante de la ducha. Una vez allí, y con gesto triunfal, descorrió la cortina de la ducha.

- Vale, excelente, unos azulejos corrientes y molientes…¿me quiere decir que tiene esto de extraordinario?.
- No se precipite usted y déjeme un momento.

El vendedor se inclinó y le dio a la llave de agua caliente. Pero en lugar de salir agua, en la pared surgió un enorme cuadrado negro, que tras unos instantes se transformó en una imagen de un salón de estar, parecía que estuviesen viendo un programa de la televisión o un video, en ella una familia compartía una cena, parecían muy felices. El cliente no salía de su asombro…

- Ese…ese hombre se parece mucho a mí…..

- No, no se parece. Es usted.

- ¿Cómo dice?

- Mejor será que se lo explique….verá, no se si conocerá esa teoría que dice que hay infinitas dimensiones paralelas idénticas a esta. Y que en ellas se dan todas las posibilidades que una situación pueda generar….Es decir, si usted en algún momento tuvo que tomar una decisión la posibilidad descartada se dará en otro universo paralelo….nosotros descubrimos que esta teoría es realidad…en esta casa surgió un portal pandimensional y en ella podemos ver todas y cada una de esas dimensiones paralelas…los antiguos dueños se asustaron cuando este fenómeno apareció y nos vendieron la casa a nosotros….
- ¿Me está diciendo que esto que estamos viendo es mi vida si yo hubiese tomado según que decisión?
- Exactamente, por eso yo la llamo: portal “¿Y si?”. Esta en concreto…… -consultó la carpeta que llevaba- ¡Aquí está!, esta es cuando usted a los 17 años no quiso salir con aquella chica de su clase que llevaba aquellas gafas enormes y de la cual usted se burló tan cruelmente.
- ¡Oiga!. ¿Cómo sabe usted eso?.
- Un vendedor debe conocer a su clientes a fondo, caballero….¡pero aún hay más!, si no le gusta esta visión o si se cansó de ella, tan sólo debe cerrar el grifo de agua caliente y volver a abrirlo, así cambiará y le mostrará cualquiera de las otras posibilidades……

Ahora, en lugar del salón, en la pared se veía a su cliente esperando en la cola del INEM.

- ¿Ve?, eso es si no hubiese abandonado los estudios…..No todas las historias terminan mejor….
- Me deja sin palabras.
- ¡¡Y espere!!!, que abriendo el grifo del agua fría, en lugar de ver lo que hubiese sucedido si usted hubiese tomado tal o cual decisión, en esta se ve lo que hubiera sucedido con las decisiones que los demás han tomado, pero a usted le han afectado de alguna manera…

Ahora, lo que se veía era al cliente trabajando en un estudio de arquitectura, parecía ser una persona muy importante, todos le preguntaban y le mostraban gran deferencia.

- Esto es lo que hubiese sucedido si sus padres se hubiesen divorciado cuando tenía siete años…

El cliente no paraba de abrir y cerrar la boca, aunque no decía nada. El vendedor decidió apretar un poco mas las tuercas.

- No me dirá que no es una cosa excepcional….toda su vida delante de Usted. Todas las opciones que no imaginó. Todo lo que pudo ser. Todo lo que le dejaron o no le dejaron ser. Todos los lados posibles, todas las conjeturas…déjese de preguntar: ¿Que habría pasado si hubiese hecho esto?¿y si hubiese hecho lo otro, ¿Y si?......ya no será necesario que se torture por las noches preguntándose eso…bastará con venirse aquí y verlo….
Venga, ¿Qué me dice?¿se queda la casa?....

- Yo…….


domingo, agosto 03, 2008

Música que me marcó - Spencer Davis group

Fue Spencer Davis quien nos descubrió a Steve Winwood, que no había cumplido los 18 cuando "Keep of Running" triunfó en las listas británicas. Davis, guitarrista formado en el skiffle y el blues, se había unido a los hermanos Winwood, que tenían un grupo de jazz tradicional, y al bajista York para tocar un Rhythm and blues incontenible: su primer sencillo fue "dimples" de John Lee Hooker.
La estrella era Steve Winwood, con una voz de soul blanco y riffs de órgano que y unos fraseos con la guitarra que eran la base del sonido Davis.Cuando se fue para fundar Traffic (su hermanos Muff se convirtió en un gran productor/ejecutivo discográfico), el grupo no se recuperó, aunque tuvo excelentes sustitutos, entre ellos Nigel Olsson y Dee Murray, futuro núcleo de la banda de Elton John.







Retazos espasmódicos de una mente averiada.


El viejo párroco abrió las puertas de par en par de la iglesia a media tarde, como todos los días. Se quedó parado frente a ella, mirando la plaza, sonrió y comenzó a saludar y estrechar manos.
“Pobre cura loco” le decía la gente del pueblo años antes cuando le veían hacer eso mismo; ya nunca más se lo dirían pues el pueblo estaba vacío. La emigración había acabado con la vida de la aldea, cuyos habitantes abandonaron sus casas en pos de trabajos mejor remunerados que los que tenían en la región. Pero él había permanecido allí, no se había marchado; “tengo que cuidar a mi rebaño” les repetía a todos los que les insistían en que hiciera las maletas pues ya no tenía apenas feligreses que justificasen su presencia. Ni siquiera cambió de opinión cuando el último aldeano tomó la carretera de salida.
“Pobre cura loco” diríamos nosotros también de estar en ese preciso instante mirando al anciano dedicar saludos a una plaza vacía y estrecharle la mano al aire.
Pero eso es lo que veríamos nosotros.
El viejo párroco, en cambio, era testigo de otra cosa bien diferente; y es que él tenía delante una plaza abarrotada, ¡qué digo plaza!, el pueblo entero bullía de vida…frente a él los espíritus de todos los que habían habitado y fenecido en aquella tierra en los tres mil años que llevaba fundada la aldea, se apiñaban en las calles.
Los espíritus tienen muy mala fama, los vivos los imaginan como almas en pena, tristes y dedicadas a importunarlos con problemas no resueltos…
Nada más lejos de la realidad.
Aquella gente se veía con un semblante muy relajado, parecía como si al dejar este mundo hubiesen tomado conciencia de que todas aquellas preocupaciones, todas aquellas cosas que le irritaban, todo lo que habían temido u odiado en vida fuesen tonterías sin fuste. De repente, los que habían sido enemigos se reconciliaban y ya los podía uno ver charlando animosamente en una esquina, los enfrentados se abrazaban, los cascarrabias reían. En el interior de la iglesia, rabinos, imanes, curas y sacerdotes de cultos precristianos discutían de filosofía, fe y teología con respeto mutuo y gran interés por la opinión contraria.
Sí, la aldea tenía un ambiente de fiesta…¡¡y qué fiesta!!!. En una lado de la plaza unos músicos moriscos interpretaban una zamba y unas jarchas ayudados por violinistas y flautistas cristianos que añadían un toque de cántiga, mientras cantaban al amor y desamor, los grandes temas de siempre. El resto bailaba de mil modos distintos y acompañaban la música con toda clase de palmas y ritmos….
El párroco se sentía satisfecho. Este era su rebaño. Esta era la gente que le había recibido cuarenta años atrás a su llegada. Esta gente que nadie más veía. ¿Por qué preocuparse de todos aquellos que acudían apáticos y por mero formulismo a ese recinto sagrado, sede de todas las religiones que por allí habían pasado? Gente sin fe, cargada de envidia y prejuicios…gente mala….
¿Por qué hacerles caso si delante tenía una visión del paraíso?.
“Pobre cura loco”, recordó que le decían a sus espaldas….no pudo evitar reírse…¡¡Qué sabrán ellos!!

Mundo teatrero


Margareth: George...¿que es exactamente lo que estamos haciendo aquí?George: ¿No lo estarás preguntando en serio?.....no me lo puedo creer ¡¡Lo estás preguntando en serio!!, ¿ha olvidado las instrucciones de la Organización?.

Margareth: Lo siento George....Será el calor, pero lo he olvidado....puede pasar, en este artículo del readers digest dice que exponerse al sol dos horas antes y despues de que alcance su mayor altura, su zenit, puede ser peligroso y...

George: ¡¡¡¡Estamos aquí para vigilar y reflexionar sobre las fronteras!!!!Margareth: Vigilar y reflexionar.

George:¡¡ Y defender nuestra patria de nuestros vecinos que se quieren quedar con lo nuestro y cambiar nuestro modo de vivir!!!!

Margareth: ¿Y donde están nuestros vecinos?, No los veo....en nuestra casa los podíamos ver todos los días.

George: Están allí...en el sur y quieren entrar a la fuerza y para eso estamos nosotros, para impedirlo y para indicarles cual es su sitio.

Margareth: ¿Y nuestros vecinos del norte? ¿A ellos no los vigila nadie?, también pueden querer venir y arrebatarnos lo nuestro....

George: ¡¡¡¡¡No!!!!!!, nuestros vecinos del norte siempre serán bienvenidos, ellos si son gente como dios manda.


Ayer cometimos una de esas locuras que tango me gusta a mi hacer de vez en cuando.....nos montamos en el coche y nos fuimos a san Javier (Murcia) a ver una obra de teatro del dramaturgo y director y conocido de mis compañeros de Norbac Erfus Juanjo y Alejandro....casi 600km y 6h de viaje entre ida y vuelta en apenas 12 horas.....¡¡¡pero como valió la pena!!!.

Sencillamente apabullante esta reflexión sobre odio, xenofobia y la vieja y estúpida idea de patrias y fronteras....como dice el mismo autor: "Fronteras, malditas, aquí y allá, malditas, en cada rincón del planeta, malditas, invisibles o sólidas, malditas, diques de contención de gentes que huyen desesperadamente, malditas, espejo de nuestra vergüenza, malditas...." A lo que yo añadiría: Malditas banderas, llenas TODAS de mierda y sangre enarboladas por los poderosos sólo para llevarnos al matadero, malditas patrias, malditos gobernantes, malditos todos....

Muchas gracias a Juan Carlos Rubio por regalarnos las entradas, por escribir la obra y por el rato que nos dedicó antes y después de la obra...Gracias a Antonio Delgado, el George de la obra por su actuación y simpatía, Gracias a Aurora Sánchez, La Margareth del Montaje por su espectacular representación (sin palabras me dejastes)...y a los tres por sus firmas y sus palabras...




domingo, julio 13, 2008

Tiempo para los poetas: Francisco Brines

ALOCUCIÓN PAGANA

¿Es que, acaso, estimáis que por creeren la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.
Seguid con vuestros ritos fastuosos,ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.


CUANDO YO AÚN SOY LA VIDA

La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno.
La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.
¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.


EL DOLOR

La niña,
con los ojos dichosos,
iba -rodeada
de luz, su sombra por las viñas-
a la mar.
Le cantaban los labios,
su corazón pequeño le batía.
Los aires de las olas
volaban su cabello.
Un hombre, tras las dunas,
sentado estaba,al acecho del mar.
Reconocía la miseria humana
en el gemido de las olas,
la condición reclusa de los vivos
aullando de dolor,
de soledad, ante un destino ciego.
Absorto las veía
llegar del horizonte, eran
el profundo cansancio del tiempo.
Oyó, sobre la arena,
el rumor de unos pies
detenidos.
Ladeó la cabeza, pesadamente
volvió los ojos:
la sombría visión que imaginara
viró con él, todavía prendida,
con esfuerzo.
y el joven vio que el rostro
de la niña
envejecía misteriosamente.
Con ojos abrasados
miró hacia el mar: las aguas
eran fragor, ruina.
Y humillado vio un cielo
que, sin aves, estallaba de luz.
Dentro le dolía una sombra
muy vasta y fría.
Sintió en la frente un fuego:
con tristeza se supo
de un linaje de esclavos.

EL PORQUÉ DE LAS PALABRAS

No tuve amor a las palabras;
si las usé con desnudez, si sufrí en esa busca,
fue por necesidad de no perder la vida,
y envejecer con algo de memoria
y alguna claridad.
Así uní las palabras para quemar la noche,
hacer un falso día hermoso,
y pude conocer que era la soledad el centro de este mundo.
Y sólo atesoré miseria,
suspendido el placer para experimentar una desdicha nueva,
besé en todos los labios posada la ceniza,
y fui capaz de amar la cobardía porque era fiel y era digna del hombre.
Hay en mi tosca taza un divino licor
que apuro y que renuevo;desasosiega, y es
remordimiento;
tengo por concubina a la virtud.
No tuve amor a las palabras,
¿cómo tener amor a vagos signos
cuyo desvelamiento era tan sólo
despertar la piedad del hombre para consigo mismo?

En el aprendizaje del oficio se logran resultados:
llegué a saber que era idéntico el peso del acto que resulta de lenta reflexión y el gratuito,
y es fácil desprenderse de la vida, o no estimarla,
pues es en la desdicha tan valiosa como en la misma dicha.
Debí amar las palabras;
por ellas comparé, con cualquier dimensión del mundo externo:
el mar, el firmamento,
un goce o un dolor que al instante morían;
y en ellas alcancé la raíz tenebrosa de la vida.
Cree el hombre que nada es superior al hombre mismo:
ni la mayor miseria, ni la mayor grandeza de los mundos,
pues todo lo contiene su deseo.Las palabras separan de las cosas
la luz que cae en ellas y la cáscara extinta,
y recogen los velos de la sombra
en la noche y los huecos;
mas no supieron separar la lágrima y la risa,
pues eran una sola verdad,
y valieron igual sonrisa, indiferencia.
Todo son gestos, muertes, son residuos.

Mirad al sigiloso ladrón de las palabras,
repta en la noche fosca,
abre su boca seca, y está mudo.

martes, julio 08, 2008

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

La carga en el hombro se le estaba haciendo pesada. La verdad es que ya llevaba un buen trozo de camino y esta no era precisamente ligera.
¡Joder con el encargado!, ya podía haber dejado la furgoneta más cerca; pero claro como él no va a descargarla…..

Al cruzar la puerta se detuvo. No sabía porque, aún faltaba mucho antes de llegar al sitio donde debía dejarlo, y, vaya, no es algo que hubiese pensado, simplemente se había frenado en seco sin ninguna razón.

Hasta que miró a sus pies, y no pudo evitar reírse.

En el suelo, reflejado de las puertas, estaban dos stops señalados.

Jajajajajaja. Dios, que tonto; a tanto a llegado la costumbre de ir conduciendo que se paraba instintivamente ante un stop, aunque fuese la sombra….

Volvió a colocarse la carga y se dispuso a seguir, pero no pudo. En el momento de echar un pie adelante descubrió que sus piernas no le obedecían.

Pero ¿qué demonios?...... Esto es…ridículo…..

A ver, calma, primero la derecha y ……..

Nada, no se movió ni un milímetro.

Y con la izquierda igual sí……

Nada, el mismo resultado.

El sudor comenzó a llegarle a la frente, y eso que hacía un frío apabullante.

¿Y con las dos piernas juntas?.

Nada, parecía una estatua en un pedestal.

¿Y a la pata coja?.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaag, tampoco.

¿Y si….?, ¿Y si…?.

Se le comenzaban a acabar las ideas.

¡¡Ya lo tengo!!!

Dejó la carga a un lado y se dejó caer hacia delante. Así, boca abajo, las piernas seguían paralizadas, pero los brazos no. Empujó la carga hacia delante y fue arrastrándose adelante. Al principio de un modo lento, pero conforme le iba pillando el truco avanzaba cada vez más rápido.

Cuando llevaba la mitad del vestíbulo notó otra vez sensibilidad en las piernas. Se incorporó y siguió hasta el lugar de descarga, mirando una y otra vez a ambos lados por si alguien le había visto en tan ridícula situación.

¿Esto pasaría siempre? ¿debía otra vez pasar por lo mismo?.....

Para el próximo viaje entraría por la puerta de atrás.

domingo, julio 06, 2008

En los orígenes, dadaismo y surrealismo van de la mano. El fotógrafo y pintor norteamericano Man Ray (1890-1976) firma "Le retour de la raison" (1923), un cortometraje de tres minutos realizado con fotomontajes al modo del “cadáver exquisito”, es decir, mediante la libre y arbitraria asociación de imágenes creadas con chinchetas, cerillas, tizas, tiras de papel, sal y pimienta espolvoreadas sobre el celuloide. El fracaso de su exhibición pública en una sesión organizada por Tristan Tzara se considera la muerte del dadaísmo y el surgimiento del surrealimo en el que el propio Man Ray sitúa su “Emak Bakia (1926) y, posteriormente, “Létoile de mer” (1929), una versión onírica de un poema de Robert Desnos sobre la mujer.

Man Ray : le retour à la raison





René Clair (1898-1981) rueda desde 1924 hasta los años 60, por lo que participa en diversas estéticas, desde el impresionismo, el Dadá y el surrealismo al realismo poético. París dormido (Paris qui dort, 1924) es un mediometraje donde refleja la vida de la ciudad intercalando figuras estáticas y un montaje rápido, se vale de estereotipos del cine fantástico y policiaco, y hay elementos surrealistas en la trama: un científico que inventa un rayo con el que paraliza la vida de la ciudad.
Entreacto (Entr´act, 1924), una de las obras más significativas de las vanguardias, considerada como antología del dadaísmo, trata de combinar la fascinación de la imagen, la búsqueda de sensaciones y la expresión de sentimientos en un montaje rítmico de imágenes absurdas que rompe con la lógica temporal. Estaba concebida como complemento visual para un ballet de Eric Satie y en ella tuvieron distintas participaciones Francis Picabia, Man ray y Marcel Duchamp.

René Clair - Paris qui dort (1925) part 2 of 5


Entr'acte (Entreato)



El artista plástico Marcel Duchamp (1887-1968) realiza Anemic cinema (1925) en su única incursión cinematográfica. Se trata de un cortometraje, en el que colabora Man Ray, cuyas imágenes son círculos descentrados y en espiral que giran gracias a un dispositivo especial. Algunos discos tienen inscripciones de texto, mientras otros crean una pura ilusión. Pero esta película ya anticipaba el surrealismo, un movimiento que surge por disidencia dentro del grupo Dadá cuando se valoran otros aspectos de la creación.

Marcel Duchamp - Anemic Cinema




Uno de los textos considerados fundacionales del surrealismo y basado en la escritura automática es “Les champs magnétiques” que Breton y Soupault publicaron en 1910. El surrealismo se presenta a sí mismo no como una nueva estética o una nueva propuesta literaria, sino nada menos que como medio de liberación total del espíritu, una revolución que ataca:

a) El orden lógico, ya que critica la racionalidad imperante en occidente heredera del cartesianismo.

b) El orden estético, al lanzar sus diatribas contra el “buen gusto” burgués.

c) El orden moral, con su rechazo de la sociedad burguesa y sus valores incuestionados.

A modo de definición de diccionario, Breton indica en el “Manifiesto” que el surrealismo es el “automatismo psíquico puro por el cual nos proponemos expresar, sea verbalmente, sea por escrito o de cualquier otra manera, el funcionamiento real del pensamiento. Dictado del pensamiento en ausencia de cualquier control ejercido por la razón, ajeno a toda preocupación estética o moral”. En el fondo, se trata de hacer valer el lado oscuro de la vida - a saber: el azar, lo esotérico, lo pulsional, lo onírico-, de forma que la realidad se define por el sueño libre, por la imaginación sin cortapisas del subconsciente.
El compromiso sociopolítico del artista pronto creó tensiones entre el grupo surrealista; hubo quien se alineó con el comunismo, como ideología que aglutinaba el rechazo del capitalismo, y quien renunció a apoyar cualquier ideología o sistema.
En los años treinta, cuando ante la ascensión de los fascismos se crean coaliciones políticas nucleadas por los partidos comunistas, tiene lugar la crisis definitiva del movimiento.
El cine estrictamente surrealista exigiría llevar al lenguaje cinematográfico el método del automatismo psíquico, la destrucción de toda causa y consecuencia, del flujo temporal, es decir, de toda narratividad. Es por ello que el número de títulos sea tan escaso y hubo cineastas, como René Clair, que rechazaron totalmente la posibilidad de un cine surrealista. En un sentido más amplio, encontramos un cine que, en distintas claves, entronca su temática en la del surrealismo, como es el del Buñuel posterior a “La edad de oro”. En este sentido hay que insistir en que el cine no es el primero ni el principal modo de expresión de los surrealistas, quienes estuvieron más interesados por la pintura, la literatura y la política. Como antecedente puede señalarse “Filmstudie” (1926) de Hans Richter, quien señalaba que aceptaba la etiqueta de surrealista “en tanto que dejaba penetrar lo onírico en el reino del arte (…) Me negaba a buscar un significado a todo esto. Dejaba simplemente a las ideas formarse y desarrollarse en un estado, por así decir, virginal del sueño, y me abandonaba con gusto a las espontánea irregularidad de este sueño”.

Hans Richter : Filmstudie



El filme fundador der surrealismo cinematográfico es “la concha y el reverendo” (La coquille et le clerygman, Germaine Dulac,1927), obra de una cineasta que luego transitó otros caminos y cuya adscripción a este movimiento se atribuye al guión de Antoine Artaud, quien consideraba que “si el cine no estaba hecho para traducir los sueños, entonces el cine no existe”.

La Coquille et le clergyman 1



Artaud polemizó con Dulac, probablemente porque el feminismo y la estética romántica preciosista de la película no le gustaron.hay secuencias eróticas en las que pudieron inspirarse Buñuel y Dalí para “Un perro andaluz”. También hay una manipulación del tiempo similar a la de esta película; sin embargo tanto “la concha y el reverendo” como “le sang d´un poète”(jean Cocteau, 1930) que también puede considerarse como surrealista, fueron rechazadas por el grupo.

Le Sang d´un Poete, Kapitel 6



Las dos películas de referencia del cine surrealista son: “un perro andaluz” y “la edad de oro”, ambas dirigidas en Francia por Luis Buñuel con guión suyo y de Salvador Dalí. Cuando Buñuel acude a París, pronto encuentra en los surrealistas unas preocupaciones similares a las suyas, en particular la “locura por los sueños”: imágenes reiteradas en el duermevela, recuerdos vagos de hechos soñados que, más acá de la imaginación fantástica, son auténtica realidad, como lo había puesto de manifiesto el freudismo. Breton explicita esa deuda: “Toda la enseñanza de Freíd, que, cada vez más, era, en este terreno, nuestro guía, estaba presente para indicarnos el peligro mortal de este corte, que esta escisión entre las fuerzas llamadas de la razón y las pasiones profundas, aun cuando estuvieran dispuestas a ignorarse mutuamente, hacen correr al hombre. El único recurso era, naturalmente, oponerse a las exorbitantes pretensiones de esa razón que, en nuestra opinión, había usurpado a la auténtica razón, y también sustraer a los procesos de rechazo, que les hace mucho más nocivos, los impulsos y deseos”. Del psicoanálisis, los surrealistas heredaron la relevancia de lo sexual (el deseo por encima del amor), que se expresa mediante el sueño, aunque este, desprovisto del carácter terapéutico que en el análisis tiene la verbalización de lo soñado, es un modo de aproximarse a la realidad. Sin embargo, existe una utilización cinematográfica del inconsciente en películas anteriores al cine de los surrealistas, como es el caso de “Nosferatu” ( F.W. Murnau).
Luís Buñuel participó en el grupo de Breton aunque, desde su fuerte personalidad, con independencia de criterio, por más que inicialmente se doblegara a alguna exigencia del grupo, como la retractación de publicar el la “Revue du cinéma” el guión de “Un perro andaluz”. Para él, según confesión propia, ha sido surrealista toda su vida, se trataba de “un movimiento poético, revolucionario y moral” cuyas consecuencias llegan hasta el presente. Concretamente el cineasta de Calanda cita los ataques al valor “trabajo” que iniciaron en los años veinte y que en la actualidad cuando hablamos de una “civilización para el ocio”, ya son un lugar común, o cuando en Mayo del 68 se gritaron en París viejos lemas surrealistas, como: “prohibido prohibir” y la “imaginación al poder”.

El Perro Andaluz (fragmento)


L'Age d'Or (The Golden Age) sound sequence


Como puede verse, ambos movimientos fueron muy fugaces, circunscritos a la década de los veinte, aunque lo suficientemente rompedora como para influir, consciente o inconscientemente el la forma de ver el mundo.