Tiempo para los poetas - Ibn Gabirol

"Yo soy la poesía, y la poesía es mi esclava.

para poetas y músicos soy un arpa.

mis poemas son como coronas de reyes,

tiaras en las cabezas de los magnates.

Aquí me veis, tengo dieciséis años,

mas mi mente comprende como un octogenario"

Así se nos presenta el sefardí (judeoespañol) Abu Ayyud Sulayman ben Yahia ben Gabirol Málaga 1021- Valencia 1053, También conocido entre los árabes como Ibn Gabirol o Avicebrón entre los cristianos. Este hombre que brillaría en la corte del reino taifa de Zaragoza era eso, un mago de la palabra, un alquimista del verso, un precoz y genial poeta y filósofo.

Más conocido por su faceta filósofa merced a su obra "Fons vitae" de raices y tendencias neoplatónicas, este judío que se aferró a gustos y métricas árabes (no en vano escribió el grueso de sus redacciones en esta lengua y cultivó la sátira y el autoelogio, muy usuales en el califato pero no entre la comunidad judía) fue ninguneado por sus contemporáneos, hasta el punto de que aún en el siglo XIX se creía era autor cristiano o árabe. ¿Y cómo podían confundirlo por cristiano? Pues gracias a la anteriormente nombrada "Fons Vitae" que corrió por monasterios durante todo el medievo y se le tenía como genial obra del pensamiento, y por sus poemas de caracter místico y ascético que parecen adelantarse en el tiempo a Fray Luis de León y Santa Teresa de Jesús. En estos poemas Dios (recordemos que es el mismo para judíos, cristianos y musulmanes) aparece como el ser amado, al cual se ha de lllegar a través de meditación y purificación del alma.

La reunión con Él es el máximo estado de gozo, es el "extasis" espiritua,l y su falta revierte la vida de sombra y sinsentido.

Como bien sabreis quienes esto sigan yo no creo en dios alguno y soy nada espiritualista, pero no puedo obviar la increible calidad de estos poemas. Leanlos y saquen conclusiomes propias....

EL DIA DE L A PARTIDA

El día de la partida se consumieron mis ojos con el llanto
y por la noche mi llanto inundó mi lecho.
Si recuerdo a mis amigos, en vano me consuelan,
Si los llamo no me responden.
Se pararon y me miraron las estrellas del firmamento,
Pues temblaron todas ante el sonido de mi queja.
Para mí, la enfermedad de la separación es la más dura de todas,
En el momento de recordar, el remedio despierta mi turbación.
Mi padre, cuando se marchó, me dejó solitario,
Se llevó mi corazón para sí, cortó mi pensamiento.
¿Cómo viviré sin él? Mi alma se ha consumido tanto
por él, que casi no se ve mi cuerpo.
¿Cómo consigue el destino hacer lo que planea?
Ha forzado mi cerca, ha derribado mi tapia.
Una paloma zurea entre los árboles aromáticos
Pero no se lamenta por su vagar, sino por mi queja.

¿QUÉ TE PASA ALMA MÍA?

¿Qué te pasa alma mía, que has quedado
Callada como un rey en cautiverio?
Las alas de la alegría has recogido
Y vas arrastrando el ala de las penas.
¿Cuánto tiempo estará tu corazón en duelo?
¿Hasta cuándo seguirás vertiendo lágrimas?

LA NOCHE SE REVISTIÓ.

La noche se revistió coraza de tinieblas,
La atravesó el trueno con la lanza del rayo;
Revoloteaba el relámpago por el cielo
Como si se riera de su mandato,
Extendía sus alas el murciélago;
Volaban los cuervos de la tiniebla al verlo.
Dios puso coto a mis pensamientos,
Sin dejar que se realizaran mis íntimos deseos;
Quedó atado con sogas tenebrosas mi corazón,
Tratando de levantarse como guerrero acorralado;
y estando yo, amigos míos, aguardando esperanzado
la luz de la luna, en densa oscuridad la cambió,
como si las nubes tuvieran envidia de mi alma,
y por eso apartaran de mí su luminaria;
espero ansioso que su rostro muestre, para alegrarme
como un siervo al que su señor recuerda.
Cuando lucha el hombre, se quiebra su lanza,
y cuando corre, vacila su pie.
Al hombre se le adhieren las desgracias
Aunque fije su morada en las estrellas.

DOLORIDOS Y CONSUMIDOS.

Doloridos y consumidos están mis ojos.
Tu ira soportaré, enmudeceré como una oveja.
Tal vez mi desdicha sirva
Para que mi falta sea perdonada.
Por tu misericordia no te humilles,
Ya fuiste golpeado y ofendido.
Un corazón contrito y humilde
Aguarda noche y día tu liberación,
¡Dios celoso!
Ciertamente estoy hastiado de mi vida,
Se llena de tu temor.
Estoy herido en mis mejillas
y llorando ante ti.
Mis lágrimas, Dios mío,
recoge en tu odre.
Tu reino a mis ojos
se descubre y te doy las gracias.

TÚ VIVES

Tú vives, y no desde un tiempo fijado
ni desde un momento conocido.
Tú vives, mas no con espíritu y alma,
pues Tú eres alma para el alma.
Tú vives, pero no como la vida del hombre,
comparable con la vanidad,
y que termina en polilla y gusanos.
Tú vives, y el que alcance tu misterio
hallará placer eterno.

LO QUE TÚ DESPRECIAS.

Lo que tú desprecias, yo amo.
lo que tú amas, yo desprecio.
Lo que tú te alejas, yo me acerco.
Lo que tú te acercas, yo me alejo.
Lo que tú prohíbes, yo permito.
Lo que tú permites, yo prohíbo.
Prefiero el mal al bien.
La mentira al decir verdad.
Me volví hacia los jactanciosos y los hundidos en la mentira,
tras la ganancia injusta marcha mi corazón.
Fui castigado con tu ley, rechacé cumplir tus reglas,
desprecié tu palabra, desdeñé tus justos decretos.
Quebranté l a alianza, rompí la norma,
sembré iniquidad, labré desventura.
Urdí mentira, decreté calumnia,
mentí, desprecié, me llené de culpa.
Atraqué, cerré sobre mí las puertas del arrepentimiento,
encerré mi pecado, urdí la falsedad.
Corrí tras la corrupción, anhelé la depravación,
equivoqué mi retozo, transgredí, agrandé mi crimen capital.
Pequé, me resbalé, torcí el derecho, quebranté
todos los mandamientos.
Más Él no me ha dado mi merecido.

Retazos epasmódicos de una mente averiada.

La chica salió a la puerta recién levantada y saludó al naciente y tibio sol con la felicidad en el rostro. Acto seguido cerró la puerta y salió así tal cual: en pijama, sin peinar, descalza y todo…de la cama a la calle sin trámites previos. Su vecino también salía de casa, y sería todo normal sino fuera porque llevaba el pantalón por chaqueta, el jersey por pantalón y los zapatos en las orejas….
No, no es que se hubieran vuelto locos repentinamente, es que eran fiestas del pueblo…y ese día la fiesta era algo especial. Era el “DÍA DE LO IMPREDECIBLE”. Ese día en concreto, no se sabe por qué, cualquier cosa, por improbable que fuese, sucedía….en un plazo de 24 h cualquier cosa, cualquiera, podía acontecer. Además, nadie tenía sentido del ridículo y la vergüenza se quedaba en los linderos de la localidad, así que la gente no tenía ningún reparo en hacer la cosa que más le placía…Y al día siguiente nadie se acordaba de nada, tan sólo les quedaba la sensación de que se lo habían pasado bien y liberados hasta el año siguiente…
Así, mientras nuestra chica se dirigía hacia la plaza, pudo ver cómo los coches andaban por las paredes. Cómo los policías rompían los escaparates y se llevaban lo que había en ellos. A ancianas de 90 años bailando la conga y haciendo el pino. Al alcalde repartiendo el dinero que había escamoteado de las arcas públicas y admitiéndolo. Vio a dos enemigos de toda la vida besándose en la boca y diciéndose tiernas palabras de amor. Vio a una cabra dirigiendo un rebaño de pastores. Vio burros volando, ranas con una frondosa melena a lo afro y vacas que daban limonada en lugar de leche y fuentes en las que en lugar de agua, manaba vino. Vio ancianos que en lugar de boina llevaban un cucurucho de mago y en lugar de jugar al dominó o al mus, jugaban al rugby o al baloncesto….
Nuestra chica se paró frente a la puerta del chico que le gustaba, de ese chico que siempre la ignoraba, por el que siempre se arreglaba y se pasaba horas en la peluquería, por el que suspiraba a escondidas y en público. Aquel por el que una sola palabra hacía enrojecer y las piernas temblar. La chica llamó a su puerta y, como el año anterior, se presentó de una manera en que JAMÁS lo haría de no ser por la fecha que era..desaliñada a más no poder, aunque para muchos así era como estaba más guapa….Cuando la puerta se abrió, él se tiró de rodillas y le declaró amor eterno, como el año anterior. Y como el año anterior, ella le propinó un tremendo bofetón que le hizo girar la cabeza, después cerró la puerta en las mismas narices del galán y se dirigió a su casa riéndose a más no poder, lista hasta el año siguiente. Mientras, iba esquivando barrenderos que iban vaciando sus cestas al suelo y charcos de té originados de la tormenta que cayó bien temprano….

Teatreando

Sí, efectivamente, ese ser enfangado y tan enajenado es un servidor en plena representación del último proyecto que hemos llevado a cabo : El montaje "Nosferatu v09"- Puro metateatro y un auténtio desgaste tanto físico como mental (no es fácil relizar estos espectáculos y menos cuando te ponen tantas trabas), pero un orgullo y un honor haber estado involucrado....y un éxito de público que acudió a las representaciones en gran numero, saliendo la gran mayoría entusiasmada....

Aquí teneis un pequeño video con fotos de este proyecto, desde usu inicios hasta su estreno...yo no puedo verlo sin que algo me pellizque muy adentro....

Nosferatu V09

Pero como lo importante es continuar, ya estamos ultimando nuestra próxima representación: "Prisioneros" una obra de encargo que estrenaremos el dia 26 de agosto y después....estamos pensando adaptar "Las troyanas" de Eurípides y otro pequeño montaje para el festival de las Alpujarras

¡¡Las ganas que tengo de hacerlo!!, siempre he amado esta obra clásica cuyo texto es inmortal (¡Yo quiero representar a Taltibio!).

También detrás estamos de poder mover nuestro "A mi manera" y lo que pueda surgir...

No está nada mal para un grupo aficionado ¿verdad?

¡¡¡Yo quiero hacer esta escena!!!

Escena III


El bocha: Quiero contarles algo.

Mario: ¿A quién?

El bocha: (señalando al público) A ellos…¿No los ves?

Mario: Tiene que haber cuarta pared. Están pero nosotros tenemos que hacer como si no estuvieran. Nos conviene…

El Bocha: No jodas…Los veo y los quiero tocar.

Mario: Pues no se puede.

El Bocha: Es que les podría contar lo mejor que tengo; la mujer que nunca tendré.

Mario: ¿Y esa cuál es?

El Bocha: La que pienso cuando no tengo nada que pensar. Les cuento la utopía.

Mario: Eso se vive, no se puede contar.

El Bocha: Por eso, ¡por eso! Lo quiero intentar.

Mario: ¿Y de qué les vas a hablar? ¡Idiota! ¿De lo que no se puede contar porque las palabras no alcanzan? ¿De lo que uno calla porque no hay como decirlo? ¿Del silencio y la soledad les vas a hablar?

El Bocha: ¡Quiero hablar de la mujer! ¿Dijimos eso o no?

Mario: Eso dijimos…

El Bocha: ¿Entonces….? ¿Puedo hablarles?

Mario: Hay que actuar bien…hablar es otra cosa y cuando mejor funciona es cuando se está callado,

El Bocha: (Ha tomado la decisión y encara al público) Había una vez un hombre que quería hablar de la mujer, se puso delante de los espectadores y los miró…Se acordó de golpe y por vez primera de cómo era la piel de cada pecho de su madre, tuvo por un instante el olor en su nariz de esos muslos que nunca acariciaría. Pudo tener en sus manos la mano más amada; besar por un momento la boca más deseada. Pudo ser recorrido en cada pliegue de su cuerpo por una suavidad aún no inventada. Pudo idealizar y creer que había ocurrido lo que nunca sucedió, pudo prever y planificar y hasta llegó a pensar que era posible la felicidad. Por poder, hasta llegó a creerse que todo lo que le pasaba era verdad.
Ese día en que todo pasó no era hoy y ese hombre no era yo.

(Se queda mirando al público mientras se hace el OSCURO)


Jorge Eines - ¿Y por qué tú?

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

El ambiente era propicio.
El humo de los cigarrillos llenaba el ambiente como una ligera neblina. El silencio sepulcral a pesar de estar lleno el local hasta los topes. El mismo local, con sus paredes encaladas y su aspecto de cueva del Sacromonte. La guitarra, tañendo impecablemente soleás y seguiriyas. El público extasiado.
El ambiente, como decía, era propicio.
Lo era.

“Tengo yo una pena, una pena.
Que casi puedo decir
que yo no tengo la pena;
La pena me tiene a mí”

Ella.
En medio del escenario.
Ella.

“Con tus falsas caricias
me has preparado
un cáliz de veneno
purificado.
Y aún con saberlo,
Por venir de tus manos
voy a beberlo.”

Ella.
Menuda y frágil, casi desamparada, bellísima….y su voz….¡¡ésa voz!!!
Cantaba con desesperación, expulsaba su dolor hacia fuera con tal sentimiento que a nadie podía ser indiferente.

“Las fatigas del querer
Son las fatigas más grandes
Porque se lloran cantando
Y las lágrimas no salen”

Eso es lo que estaba haciendo, llorar cantando, dejándose la vida en cada quiebro…
No había nadie que no se estremeciera, que no tuviese sus ojos clavados en ella, fascinados por el torrente de dolor expresado.
Miento.
Había una persona que no se estremecía, le dolían en lo más hondo cada frase. Una persona que no estaba fascinado, estaba embargado por la culpa. Una persona que no la miraba, mantenía la mirada clavada en el suelo por vergüenza.
Esa persona era yo.
Yo y solamente yo era capaz de entender realmente lo que las palabras de la chica expresaban en toda su realidad.
Solamente yo.
Ya que yo. YO, era la que le había causado un daño tan grande como para que hoy cantase como estaba cantando.

“Pensamiento, tú me matas,
tú me tiras al perder;
tú me traes a la memoria
cosas que no pueden ser”

Ella, que tanto me había querido. Ella, que por mí había abandonado carrera, sueños, ciudad y futuro. Ella, que todo se merecía menos el querer una sabandija como yo.
Yo, un cobarde, nadie digno de un amor como el suyo…yo…¡¡maldito sea yo!!!

“Mi corazón lo prendieron,
Y a la cárcel lo llevaron,
Y sin delito ninguno
A muerte lo sentenciaron”

Un ataque de pánico, eso es lo que muchos me han dicho que me dio. Un ataque de pánico. Incluso he tratado de convencerme a mí mismo. Un ataque de pánico …suena incluso bien, ¿no creéis?.
No hay ataque de pánico que justifique que un día, tras cinco años juntos, salga de la casa que compartíamos y no regresara. Sin explicaciones, sin justificaciones, sin gritos ni reproches…La noche anterior cenamos como siempre y al día siguiente…ya no estoy…

“Tanto como me querías,
tanto como me adorabas,
tanto como yo valía,
y ahora no valgo nada”

El público estaba en una nube. Esta última la había cantado sola, a viva voz, sólo acompañada por sus propias palmas. Fue tan intenso, tanto, que parecía que se estuviese desgarrando por dentro. El guitarrista la contemplaba impresionado…
Yo…yo me hundí un poco más en mi infamia.

“ Te acuerdas cuando pusiste
Tu cara junto a la mía,
Y llorando me dijiste
Que nunca me olvidarías”

Cobarde, cobarde, cobarde, COBARDE.
No puedo aguantar un segundo más, no puedo. Así que me levanto, cojo mi abrigo y me dirijo hacia la puerta. La cabeza agachada y sintiendo asco de mi mismo. Cuando estoy a punto de salir, noto una mano en mi brazo que me detiene.

-¿Tú aquí?...¿has venido a ver tus logros?.

La voz tenía un deje despectivo y un timbre que al instante reconocí. Era su mejor amigo, aquel que fue siempre su hombro y su confesor, para ella, más que un hermano.
No respondí, el nudo que tenía en la garganta me lo impedía. Tampoco lo miré, no podía enfrentarme a sus ojos.

-¿La estás escuchando?, esta actuación te la dedica a ti…¿no vas a decir nada ante semejante honor?

Su brazo me apretaba cada vez con más fuerza y parecía estar conteniéndose para no golpearme. Si lo hubiese hecho no habría puesto ninguna resistencia, me lo tenía más que merecido.
En lugar de eso, reanudé el paso hacia la calle y él me soltó. Podía sentir su ojos clavados en mi nuca…

-Eso, huye. Todo lo resuelves así.

Antes de cruzar el umbral, aún pude escuchar otro de los estremecimientos de ella.

“ Que no llegaste a quererme,
Eras mis cinco sentidos
Que desgraciaita he sido,
Que he tenido que aborrecerte
Tanto como te he querido”

Con estas últimas palabras de ella y con las de él me sumergí en la madrugada, fría y oscura como yo….como yo.

Para este mundo sencillo de hoy, cómodo y satisfecho con tan poco,¿eres tú demasiado exigente y hambriento?
El mundo te rechaza:tienes para él una dimensión de más.
El que hoy quiera vivir y alegrarse de su vida no ha de ser un hombre como tú, ni como yo.
El que en lugar de chinchín exige música; en lugar de placer, alegría; en lugar de dinero, alma; en vez de loca actividad, verdadero trabajo; y en vez de jugueteo, pura pasión.
Para éste, no es hogar este bonito mundo que padecemos.
El tiempo y el mundo, el dinero y el poder pertenecen a los mediocres y superficiales;y a nosotros, a los verdaderos hombres,no les pertenece nada.
Nada más que la muerte, y la eternidad.

"El lobo estepario"
Herman Hesse

A la vejez, viruelas......

Pues sí, cuando tengo mi vida bastante ocupadica, cuando rebaño cada segundo de mi escasísimo tiempo libre....¿qué creeis que debería hacer?....Seguramente, como personas sensatas que son, me recomendarían descansar una mijica, dejar de hacer el gandano y parar un poco más por casa...

MEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEC!!!!!!!!

Craso error....

Demostrando que no soy más tonto porque no me entreno, no se me ha ocurrido otra que apuntarme en el curso de acceso a la universidad a mayores de 25 años en la UNED (universidad a distancia)....así que este año además de todo lo anterior ( y lo que vaya surgiendo , que yo no le digo "no" a casi nada), pues además tendré que apretar los codos y poner en marcha mi oxidado cerebro......

Igual ahora logro hacer aquello que anteriromente por cabeza loca no pude o, más bien, no quise..

¿Lograré algún día de mi vida desde que cumplí catorce años dormir más de 5 horas?......me parece que va a ser que no...

Parte de mis apuntes de cuando hice Frmación profesional como electricista...aprobé de calle y ahora me suenan a chino...¡¡no me queda ná!!

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

Aquí estoy otra vez, frente al papel en blanco y la mente en el taller; con el reto de escribir algo.
¿Qué puedo contar cuando no hay nada sobre lo que hablar?
Podría contar aquello de….
Pero no, ya conté algo parecido y sería reiterar mucho.
Y sobre…
No, eso es demasiado personal y a pesar del relativo anonimato que un escrito pueda ofrecer sería injusto desvelar según qué cosas.

El blanco del papel permanece impoluto, indiferente a mis pensamientos, o más bien a mi falta de ellos.
Me rasco la cabeza.
Fijo la mirada en la ventana.
Me quito las gafas, cierro los ojos y paso los dedos por los párpados, masajeándolos lentamente. Mis ojos están cansados y agradecen el gesto.
Cuando los vuelvo a abrir miro el cuaderno esperando que este esté, como por arte de magia, lleno de palabras.
Pero no lo está, es el vacío lo que me encuentro.
Me levanto para hacerme un té.
Cuando regreso, la taza se me cae de las manos…la hoja está escrita.
Es mi letra, sin duda alguna, nadie la tiene tan fea.
Comienzo a leer y se me saltan las lágrimas…es el mejor relato que haya visto jamás…Está lleno de fuerza, de nervio, de inteligencia, de cierta brutalidad, es fuego, es, es……..tan, tan bueno que no puede ser mío.
Levanto la vista y miro la pantalla del ordenador.
Ahora lo entiendo todo….
Justo en medio del monitor, el rostro de Charles Bukowski me observan divertido.

- Gracias, maestro.

- You´re welcome, man, and remember…when you will write, never, never be sober….

- Eeeeeeeeeeeeem, hombre, no se yo....
- And now, sing with me!!!


“Well I fell into prison about a quarter till three

Where I found in my cell a glass waiting for me

So I filled what was empty and I pulled up a stool

But he stood in the corner, the old devil wouldn't move

He said, "You drink when you're lonely."

No I drink when I want!

He said, "You'll never be sober."

Sure. Why would I want that?

I only drink to be merry but unfortunately

I'm in the wrong prison cell and the wrong company”

http://www.box.net/shared/ph5hpo944g

Cine sin complejos - Vampiros a la sombra (Sundown)

La gente que vive en Purgatorio es extraña: llevan grandes sombreros, enormes gafas de sol, protección solar extra fuerte, huyen del sol y esperan con cierta obsesión al ingeniero David Harrison....Pensad mal y acertareis....

Exactamente, nos encontramos en una localidad poblada por vampiros...vampiros hartos de serlo, comidos por los remordimientos de sus crímenes, hartos de ser perseguidos, de vivir miserablemente. Con el fin de alcanzar la paz, el conde Mardulak compró Purgatorio. uan abandonado pueblo minero e instaló allí una fábrica de sangre sintética con el que poder alimentarse sin tener que sacrificar humanos, pero esta factoría falla y llaman a su inventor, david Harrison, para que la repare e incremente su producción.

La paz entre ambas especies parece que al fín puede lograrse...pero surge una facción que no está de acuerdo con este planteamiento de la vida futura, que cree en las viejas leyes de la caza...Además, justo en ese moneto de cuasi confrontación, aparece un bisnieto de Van Helsin, dispuesto para seguir con la tarea de sus antepasados...aunque descubre que no todos los vampiros son seres monstruosos.

El duelo está servido y la llegada de Harrison será la catarsis que lo haga explotar todo...

Divertida, muy divertida película que, sin pretensiones ningunas, entretiene y mezcla géneros como el vampirismo y el western. Magníficamente interpretada, y con dos grandes nonmbres en su plantel como son los del gran David Carradine como conde Mardulak y Bruce Campbell (el protagonista de posesión infernal) como Van Helsin.

Tiempo para los poetas: Amalia Iglesias

AMANECE EN EL TREN. UN RUMOR DE RAÍLES DESATA...

Amanece en el tren. Un rumor de raíles desata

la cremallera de un paisaje. El cielo abre sus

párpados, instante en que no sabes si acabas de

partir o estás a punto de llegar. No sabes si

el mundo huye de ti o eres tú velocidad de fuga

entre sus fauces. Te abandonas al presagio de una

selva lejana, esperas el placer de su espesura.

SIN RAZÓN

He interrogado hasta el amanecer al pozo

de las preguntas. Es mentira que el corazón

sepa decirse mejor en esa sombra.

He interrogado a la memoria y al camino,

y al cielo turbio que coagulaba dudas.

Pero no bastaba crecer en los escombros

del verbo, ni formular la cicatriz reciente.

Un paisaje de puertas: entran y salenl

as mascarillas de la muerte. Un paisaje

de paredes que respiran, de paredes

taladradas por sus ojos insomnes.Busca inútilmente

el rostro y su verdad, para que el miedo

aprenda a descifrar más despacio los pasos.

Una respuesta bastaría para narcotizar

la angustia, o el sopor de ser

gota a gota un espectro.

Buscas las piezas del puzzle

que faltaban, amontonas los trozos

pero se quedan fuera los detalles.

Una respuesta sólo bastaría...

Pero en los pasillos de la noche

sólo escuchas ese ruido de pies

acostumbrados a arrastrarse

hacia los desiertos.

CAVAR UNA FOSA...

Cavar una fosa.

Edificar una casa.

Sobre las ruinas de las ruinas,

ahora y siempre por los siglos de los siglos,

la vida siempre en obras.
Un basurero atesora

la indiferente memoria de los días.

Quién reciclará nuestros despojos,

quién regalará fascículos

con nuestra colección de instantes,

qué teletipos darán noticia

de la simulación de un sueño,

quién archivará cuidadosamente nuestros nombres

y hará el penúltimo inventario,

en qué autopista o hiperespacio habitaremos.

Qué Internet hacia Dios por si lo escucha.

Entre derribo y derribo,

cavar una casa,

edificar una fosa.

EL GRAN TEATRO DEL MUNDO

Caen,

dices,

devotos labios de nácar descreído

y hace mucho que la lluvia

sembró algunos silencios

escandalosamente invisibles.

Pero hemos estado siempre en este instante

donde todos los pájaros ensayan una fuga,

donde ensayan esta cúpula que cierra

el tiempo de la ofrenda

y la derrota.

Pero hemos estado siempre en este instante

de palabra ancestral

y desolada,

como inventando un cuadro eternamente

en el espejo turbio de la escena.

Música que me marcó - Vetusta Morla

10 años. Eso es lo que ha tardado este grupo en sacar su primer disco. 10 años de conocerse, de perfeccionar, de crear su propio sonido, de crecer, de bregarese realizando multitud de conciertos...En estos tiempos de artistillas de radiofórmula, donde el mercado y las ondas estan dominados por monigotes de las discográficas, personajillos sin caracter de usar y tirar, hacer esto es toda una temeridad y un alarde de principios sobre el sentido que para ellos tiene la música.

Si a todo ello añadimos que su estreno lo han hecho bajo su propio sello discográfico , nos confirma que pretenden seguir siendo ellos mismos sin manipulación de ningún tipo.Y yo que lo celebro.Y es que este grupo madrileño de dificil etiquetación (¿pop, pop -rock, independientes, ...realmente a alguien le importa eso?) están llenando últimamnete mis horas de escucha junto con mis adorados The Smiths (otro día ya hablaré de ellos) y a los cuales unen varios puntos comunes: Grandes músicos creadores de atmósferas propicias, una voz con personalidad y llena de caracter y expresividad, unas letras que mueven...Y en la música, ¿vas a pedir más?...pues eso, escúchalos y disfruta....

Otro día en el mundo


La marea

Entremeses literarios para mentes hambrientas.

- Siempre he querido ir a un país donde haya lluvia pero nunca lo he hecho, y ahora….está ya duro el alcacer para zampoñas.
Aquí han pasado años y años sin caer una gota, y mi mujer y yo sembrando cebada como estúpidos, esperando algún milagro….Un verano se secó todo y tuvimos que sacrificar las bestias. Un borrico que compré al acabar la guerra se murió también. No se puede usté imaginar lo que fue aquello….

La llanura humea en torno a nosotros. Una banda de cuervos vuela graznando hacia Najar. El cielo sigue imperturbablemente azul. El canto de las cigarras brota como una sorda protesta del suelo.

- Nosotros sólo vivimos de las tunas. La tierra no da para otra cosa. Cuando pasamos hambre nos llenamos el estómago hasta atracarnos. ¿Cuántas dijo que se comía usté?
- No sé, docenas.
- En casa hemos llegado a tomar centenares. El año pasado, antes que mi mujer cayera enferma, le dije “come, haz igual que yo, a ver si reventamos de una vez”, pero los pobres tenemos el pellejo muy duro.

El Viejo parece verdaderamente desesperado y, como hace ademán de levantarse y escampar, me incorporo también.

- ¿A cuanto las vende usted? –digo.

El viejo vuelca las tunas por el suelo y se mira las alpargatas.

- No se las he vendido, se las he regalado.

Torpemente saco un billete de la cartera.

- Es una caridad –dice el viejo enrojeciendo- me da usté una limosna.

--------------------------------------------------------------------------------------


Por primera vez desde que recorro el país se me ocurre que los almerienses nunca han sido protagonistas de su historia, sino más bien comparsas, resignados y mudos. Ocupada sucesivamente por fenicios, cartagineses, romanos, visigodos, Almería conoció un breve periodo de esplendor durante los albores de la dominación musulmana. “Cuando Almería era Almería –dice un proverbio que los ancianos repiten melancólicamente- Granada era su Alquería”. Desde su conquista por los reyes católicos la región ha sufrido una ininterrumpida y patética decadencia. La monarquía española le envió sus gobernadores y alcaldes, pero Almería no se integró verdaderamente en España.(…)
Colonizada por el poder centralista de los borbones, Almería fue descuidada por reyes, ministros, reformadores, escritores.(…)
Como siempre, continuó ofrendando sus hijos al país –almerienses pequeños, de facciones terrosas, pelo oscuro y mirada centelleante. Nunca habían sido grandes conquistadores como los castellanos o los extremeños, navegantes intrépidos como los gallegos o los vascos, ni comerciantes de fortuna como los sevillanos o los catalanes. Su aportación fue casi siempre anónima. Formaron la callada tripulación de los galeones, la sufrida tropa de los ejércitos, la mano de obra obscura y abnegada.(….)

-------------------------------------------------------------------------

Hablaban monótonamente, como si salmodiaran una letanía, y yo tenía que hacer un esfuerzo para escuchar. Quería decirles que, si éramos pobres, lo mejor que podíamos desear era también ser feos, que la belleza nos servía de excusa para cruzarnos de brazos y que para salir de nosotros mismos debíamos resistir la tentación de sentirnos tarjeta postal o pieza de museo.
Por eso me gusta Almería. Porque no tiene Giralda ni Alambra. Porque no intenta cubrirse con ropajes ni adornos. Porque es una tierra desnuda, verdadera….
Pero ellos seguían hablando de canto y de toros, de sol y gachís, y agarré la botella de jumilla. La tempestad había desfogado su cólera y yo seguía a cuestas con la mía, y el corazón me latía con fuerza y la sed me quemaba la garganta. Bebí un vaso y otro y otro y otro y el dueño de la taberna me miraba y, al acercarse a servirme otra botella me enjugué la cara y le dije:

- Es una gota de lluvia.

Campos de Níjar - Juan Goytisolo

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

- Bueno, ¿se queda la casa?. No me dirá que no se lleva un auténtico chollo….

El tipo de la inmobiliaria no perdía la sonrisa despampanante e incluso la forma de preguntar rezumaba simpatía, pero se notaba que estaba harto ya del cliente. Cliente que no lo tenía nada claro.

- No sé, el precio me sigue pareciendo excesivo, teniendo en cuenta lo alejada que está y que tengo que reformarla entera.

El cliente casi pudo oír como el vendedor resoplaba mentalmente sin perder la compostura. Le hastiaban tantas dudas, pero era perro viejo y decidió jugarse una mano más, la última. Así que levantó un dedo y levantó las cejas como si algo importantísimo se le hubiese olvidado.

- Aaaaaaaaaaaaaah, pero es que esta casa tiene un detalle más, uno que seguro hace que se decida, algo que la hará única….Esta casa tiene un portal “¿Y si?”.
- ¿Un portal “¿Y si?”?
- Un portal “¿Ysi?”, en efecto.

El cliente lo miró con estupefacción.

- ¿Me toma el pelo o qué?...¿Qué demonios es eso de un portal “¿Y si?”.

El vendedor alzó ambas manos.

- Jamás me permitiría esas ligerezas con usted, caballero. Y si es tan amable de permitirle que le robe unos minutos se lo enseño. Sígame, por favor.

El cliente, picado por la curiosidad se dejó llevar…”¿qué clase de truco intentará ahora conmigo?”.
El vendedor lo llevó hasta el cuarto de baño y se situaron delante de la ducha. Una vez allí, y con gesto triunfal, descorrió la cortina de la ducha.

- Vale, excelente, unos azulejos corrientes y molientes…¿me quiere decir que tiene esto de extraordinario?.
- No se precipite usted y déjeme un momento.

El vendedor se inclinó y le dio a la llave de agua caliente. Pero en lugar de salir agua, en la pared surgió un enorme cuadrado negro, que tras unos instantes se transformó en una imagen de un salón de estar, parecía que estuviesen viendo un programa de la televisión o un video, en ella una familia compartía una cena, parecían muy felices. El cliente no salía de su asombro…

- Ese…ese hombre se parece mucho a mí…..

- No, no se parece. Es usted.

- ¿Cómo dice?

- Mejor será que se lo explique….verá, no se si conocerá esa teoría que dice que hay infinitas dimensiones paralelas idénticas a esta. Y que en ellas se dan todas las posibilidades que una situación pueda generar….Es decir, si usted en algún momento tuvo que tomar una decisión la posibilidad descartada se dará en otro universo paralelo….nosotros descubrimos que esta teoría es realidad…en esta casa surgió un portal pandimensional y en ella podemos ver todas y cada una de esas dimensiones paralelas…los antiguos dueños se asustaron cuando este fenómeno apareció y nos vendieron la casa a nosotros….
- ¿Me está diciendo que esto que estamos viendo es mi vida si yo hubiese tomado según que decisión?
- Exactamente, por eso yo la llamo: portal “¿Y si?”. Esta en concreto…… -consultó la carpeta que llevaba- ¡Aquí está!, esta es cuando usted a los 17 años no quiso salir con aquella chica de su clase que llevaba aquellas gafas enormes y de la cual usted se burló tan cruelmente.
- ¡Oiga!. ¿Cómo sabe usted eso?.
- Un vendedor debe conocer a su clientes a fondo, caballero….¡pero aún hay más!, si no le gusta esta visión o si se cansó de ella, tan sólo debe cerrar el grifo de agua caliente y volver a abrirlo, así cambiará y le mostrará cualquiera de las otras posibilidades……

Ahora, en lugar del salón, en la pared se veía a su cliente esperando en la cola del INEM.

- ¿Ve?, eso es si no hubiese abandonado los estudios…..No todas las historias terminan mejor….
- Me deja sin palabras.
- ¡¡Y espere!!!, que abriendo el grifo del agua fría, en lugar de ver lo que hubiese sucedido si usted hubiese tomado tal o cual decisión, en esta se ve lo que hubiera sucedido con las decisiones que los demás han tomado, pero a usted le han afectado de alguna manera…

Ahora, lo que se veía era al cliente trabajando en un estudio de arquitectura, parecía ser una persona muy importante, todos le preguntaban y le mostraban gran deferencia.

- Esto es lo que hubiese sucedido si sus padres se hubiesen divorciado cuando tenía siete años…

El cliente no paraba de abrir y cerrar la boca, aunque no decía nada. El vendedor decidió apretar un poco mas las tuercas.

- No me dirá que no es una cosa excepcional….toda su vida delante de Usted. Todas las opciones que no imaginó. Todo lo que pudo ser. Todo lo que le dejaron o no le dejaron ser. Todos los lados posibles, todas las conjeturas…déjese de preguntar: ¿Que habría pasado si hubiese hecho esto?¿y si hubiese hecho lo otro, ¿Y si?......ya no será necesario que se torture por las noches preguntándose eso…bastará con venirse aquí y verlo….
Venga, ¿Qué me dice?¿se queda la casa?....

- Yo…….

Música que me marcó - Spencer Davis group

Fue Spencer Davis quien nos descubrió a Steve Winwood, que no había cumplido los 18 cuando "Keep of Running" triunfó en las listas británicas. Davis, guitarrista formado en el skiffle y el blues, se había unido a los hermanos Winwood, que tenían un grupo de jazz tradicional, y al bajista York para tocar un Rhythm and blues incontenible: su primer sencillo fue "dimples" de John Lee Hooker.
La estrella era Steve Winwood, con una voz de soul blanco y riffs de órgano que y unos fraseos con la guitarra que eran la base del sonido Davis.Cuando se fue para fundar Traffic (su hermanos Muff se convirtió en un gran productor/ejecutivo discográfico), el grupo no se recuperó, aunque tuvo excelentes sustitutos, entre ellos Nigel Olsson y Dee Murray, futuro núcleo de la banda de Elton John.

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

El viejo párroco abrió las puertas de par en par de la iglesia a media tarde, como todos los días. Se quedó parado frente a ella, mirando la plaza, sonrió y comenzó a saludar y estrechar manos.
“Pobre cura loco” le decía la gente del pueblo años antes cuando le veían hacer eso mismo; ya nunca más se lo dirían pues el pueblo estaba vacío. La emigración había acabado con la vida de la aldea, cuyos habitantes abandonaron sus casas en pos de trabajos mejor remunerados que los que tenían en la región. Pero él había permanecido allí, no se había marchado; “tengo que cuidar a mi rebaño” les repetía a todos los que les insistían en que hiciera las maletas pues ya no tenía apenas feligreses que justificasen su presencia. Ni siquiera cambió de opinión cuando el último aldeano tomó la carretera de salida.
“Pobre cura loco” diríamos nosotros también de estar en ese preciso instante mirando al anciano dedicar saludos a una plaza vacía y estrecharle la mano al aire.
Pero eso es lo que veríamos nosotros.
El viejo párroco, en cambio, era testigo de otra cosa bien diferente; y es que él tenía delante una plaza abarrotada, ¡qué digo plaza!, el pueblo entero bullía de vida…frente a él los espíritus de todos los que habían habitado y fenecido en aquella tierra en los tres mil años que llevaba fundada la aldea, se apiñaban en las calles.
Los espíritus tienen muy mala fama, los vivos los imaginan como almas en pena, tristes y dedicadas a importunarlos con problemas no resueltos…
Nada más lejos de la realidad.
Aquella gente se veía con un semblante muy relajado, parecía como si al dejar este mundo hubiesen tomado conciencia de que todas aquellas preocupaciones, todas aquellas cosas que le irritaban, todo lo que habían temido u odiado en vida fuesen tonterías sin fuste. De repente, los que habían sido enemigos se reconciliaban y ya los podía uno ver charlando animosamente en una esquina, los enfrentados se abrazaban, los cascarrabias reían. En el interior de la iglesia, rabinos, imanes, curas y sacerdotes de cultos precristianos discutían de filosofía, fe y teología con respeto mutuo y gran interés por la opinión contraria.
Sí, la aldea tenía un ambiente de fiesta…¡¡y qué fiesta!!!. En una lado de la plaza unos músicos moriscos interpretaban una zamba y unas jarchas ayudados por violinistas y flautistas cristianos que añadían un toque de cántiga, mientras cantaban al amor y desamor, los grandes temas de siempre. El resto bailaba de mil modos distintos y acompañaban la música con toda clase de palmas y ritmos….
El párroco se sentía satisfecho. Este era su rebaño. Esta era la gente que le había recibido cuarenta años atrás a su llegada. Esta gente que nadie más veía. ¿Por qué preocuparse de todos aquellos que acudían apáticos y por mero formulismo a ese recinto sagrado, sede de todas las religiones que por allí habían pasado? Gente sin fe, cargada de envidia y prejuicios…gente mala….
¿Por qué hacerles caso si delante tenía una visión del paraíso?.
“Pobre cura loco”, recordó que le decían a sus espaldas….no pudo evitar reírse…¡¡Qué sabrán ellos!!

Mundo teatrero

Margareth: George...¿que es exactamente lo que estamos haciendo aquí?George: ¿No lo estarás preguntando en serio?.....no me lo puedo creer ¡¡Lo estás preguntando en serio!!, ¿ha olvidado las instrucciones de la Organización?.

Margareth: Lo siento George....Será el calor, pero lo he olvidado....puede pasar, en este artículo del readers digest dice que exponerse al sol dos horas antes y despues de que alcance su mayor altura, su zenit, puede ser peligroso y...

George: ¡¡¡¡Estamos aquí para vigilar y reflexionar sobre las fronteras!!!!Margareth: Vigilar y reflexionar.

George:¡¡ Y defender nuestra patria de nuestros vecinos que se quieren quedar con lo nuestro y cambiar nuestro modo de vivir!!!!

Margareth: ¿Y donde están nuestros vecinos?, No los veo....en nuestra casa los podíamos ver todos los días.

George: Están allí...en el sur y quieren entrar a la fuerza y para eso estamos nosotros, para impedirlo y para indicarles cual es su sitio.

Margareth: ¿Y nuestros vecinos del norte? ¿A ellos no los vigila nadie?, también pueden querer venir y arrebatarnos lo nuestro....

George: ¡¡¡¡¡No!!!!!!, nuestros vecinos del norte siempre serán bienvenidos, ellos si son gente como dios manda.

Ayer cometimos una de esas locuras que tango me gusta a mi hacer de vez en cuando.....nos montamos en el coche y nos fuimos a san Javier (Murcia) a ver una obra de teatro del dramaturgo y director y conocido de mis compañeros de Norbac Erfus Juanjo y Alejandro....casi 600km y 6h de viaje entre ida y vuelta en apenas 12 horas.....¡¡¡pero como valió la pena!!!.

Sencillamente apabullante esta reflexión sobre odio, xenofobia y la vieja y estúpida idea de patrias y fronteras....como dice el mismo autor: "Fronteras, malditas, aquí y allá, malditas, en cada rincón del planeta, malditas, invisibles o sólidas, malditas, diques de contención de gentes que huyen desesperadamente, malditas, espejo de nuestra vergüenza, malditas...." A lo que yo añadiría: Malditas banderas, llenas TODAS de mierda y sangre enarboladas por los poderosos sólo para llevarnos al matadero, malditas patrias, malditos gobernantes, malditos todos....

Muchas gracias a Juan Carlos Rubio por regalarnos las entradas, por escribir la obra y por el rato que nos dedicó antes y después de la obra...Gracias a Antonio Delgado, el George de la obra por su actuación y simpatía, Gracias a Aurora Sánchez, La Margareth del Montaje por su espectacular representación (sin palabras me dejastes)...y a los tres por sus firmas y sus palabras...

Tiempo para los poetas: Francisco Brines

ALOCUCIÓN PAGANA

¿Es que, acaso, estimáis que por creeren la inmortalidad,
os tendrá que ser dada?
Es obra de la fe, del egoísmo
o la desolación.
Y si existe, no importa no haber creído en ella:
respuestas ignorantes son todas las humanas
si a la muerte interroga.
Seguid con vuestros ritos fastuosos,ofrendas a los dioses,
o grandes monumentos funerarios,
las cálidas plegarias, vuestra esperanza ciega.
O aceptad el vacío que vendrá,en donde ni siquiera soplará un viento estéril.
Lo que habrá de venir será de todos,pues no hay merecimiento en el nacer
y nada justifica nuestra muerte.


CUANDO YO AÚN SOY LA VIDA

La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno.
La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.
¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.


EL DOLOR

La niña,
con los ojos dichosos,
iba -rodeada
de luz, su sombra por las viñas-
a la mar.
Le cantaban los labios,
su corazón pequeño le batía.
Los aires de las olas
volaban su cabello.
Un hombre, tras las dunas,
sentado estaba,al acecho del mar.
Reconocía la miseria humana
en el gemido de las olas,
la condición reclusa de los vivos
aullando de dolor,
de soledad, ante un destino ciego.
Absorto las veía
llegar del horizonte, eran
el profundo cansancio del tiempo.
Oyó, sobre la arena,
el rumor de unos pies
detenidos.
Ladeó la cabeza, pesadamente
volvió los ojos:
la sombría visión que imaginara
viró con él, todavía prendida,
con esfuerzo.
y el joven vio que el rostro
de la niña
envejecía misteriosamente.
Con ojos abrasados
miró hacia el mar: las aguas
eran fragor, ruina.
Y humillado vio un cielo
que, sin aves, estallaba de luz.
Dentro le dolía una sombra
muy vasta y fría.
Sintió en la frente un fuego:
con tristeza se supo
de un linaje de esclavos.

EL PORQUÉ DE LAS PALABRAS

No tuve amor a las palabras;
si las usé con desnudez, si sufrí en esa busca,
fue por necesidad de no perder la vida,
y envejecer con algo de memoria
y alguna claridad.
Así uní las palabras para quemar la noche,
hacer un falso día hermoso,
y pude conocer que era la soledad el centro de este mundo.
Y sólo atesoré miseria,
suspendido el placer para experimentar una desdicha nueva,
besé en todos los labios posada la ceniza,
y fui capaz de amar la cobardía porque era fiel y era digna del hombre.
Hay en mi tosca taza un divino licor
que apuro y que renuevo;desasosiega, y es
remordimiento;
tengo por concubina a la virtud.
No tuve amor a las palabras,
¿cómo tener amor a vagos signos
cuyo desvelamiento era tan sólo
despertar la piedad del hombre para consigo mismo?

En el aprendizaje del oficio se logran resultados:
llegué a saber que era idéntico el peso del acto que resulta de lenta reflexión y el gratuito,
y es fácil desprenderse de la vida, o no estimarla,
pues es en la desdicha tan valiosa como en la misma dicha.
Debí amar las palabras;
por ellas comparé, con cualquier dimensión del mundo externo:
el mar, el firmamento,
un goce o un dolor que al instante morían;
y en ellas alcancé la raíz tenebrosa de la vida.
Cree el hombre que nada es superior al hombre mismo:
ni la mayor miseria, ni la mayor grandeza de los mundos,
pues todo lo contiene su deseo.Las palabras separan de las cosas
la luz que cae en ellas y la cáscara extinta,
y recogen los velos de la sombra
en la noche y los huecos;
mas no supieron separar la lágrima y la risa,
pues eran una sola verdad,
y valieron igual sonrisa, indiferencia.
Todo son gestos, muertes, son residuos.

Mirad al sigiloso ladrón de las palabras,
repta en la noche fosca,
abre su boca seca, y está mudo.

Retazos espasmódicos de una mente averiada.

La carga en el hombro se le estaba haciendo pesada. La verdad es que ya llevaba un buen trozo de camino y esta no era precisamente ligera.
¡Joder con el encargado!, ya podía haber dejado la furgoneta más cerca; pero claro como él no va a descargarla…..

Al cruzar la puerta se detuvo. No sabía porque, aún faltaba mucho antes de llegar al sitio donde debía dejarlo, y, vaya, no es algo que hubiese pensado, simplemente se había frenado en seco sin ninguna razón.

Hasta que miró a sus pies, y no pudo evitar reírse.

En el suelo, reflejado de las puertas, estaban dos stops señalados.

Jajajajajaja. Dios, que tonto; a tanto a llegado la costumbre de ir conduciendo que se paraba instintivamente ante un stop, aunque fuese la sombra….

Volvió a colocarse la carga y se dispuso a seguir, pero no pudo. En el momento de echar un pie adelante descubrió que sus piernas no le obedecían.

Pero ¿qué demonios?...... Esto es…ridículo…..

A ver, calma, primero la derecha y ……..

Nada, no se movió ni un milímetro.

Y con la izquierda igual sí……

Nada, el mismo resultado.

El sudor comenzó a llegarle a la frente, y eso que hacía un frío apabullante.

¿Y con las dos piernas juntas?.

Nada, parecía una estatua en un pedestal.

¿Y a la pata coja?.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaag, tampoco.

¿Y si….?, ¿Y si…?.

Se le comenzaban a acabar las ideas.

¡¡Ya lo tengo!!!

Dejó la carga a un lado y se dejó caer hacia delante. Así, boca abajo, las piernas seguían paralizadas, pero los brazos no. Empujó la carga hacia delante y fue arrastrándose adelante. Al principio de un modo lento, pero conforme le iba pillando el truco avanzaba cada vez más rápido.
Cuando llevaba la mitad del vestíbulo notó otra vez sensibilidad en las piernas. Se incorporó y siguió hasta el lugar de descarga, mirando una y otra vez a ambos lados por si alguien le había visto en tan ridícula situación.

¿Esto pasaría siempre? ¿debía otra vez pasar por lo mismo?.....

Para el próximo viaje entraría por la puerta de atrás.